Сталь и пепел - Львов Вадим

— Я понял, вас Уолт. Но применение ядерного оружия, даже его тактического компонента — требует политического решения. Надеюсь, вы понимаете — какая сейчас обстановка, здесь, в Вашингтоне?

— Да сэр. Понимаю. Но смею заметить- к Пентагону или зданию Конгресса, русские танки пока не подходят. В отличии от германской границы. У нас не более пятидесяти часов на принятие решения. После чего- развал всего фронта и гибель обоих наших армейских корпусов, станет фактом.

— Что союзники?

— В панике, сэр. Немцы ещё держаться. У поляков и французов, состояние близкое к истерике…

— Вас понял, генерал. Решение будет принято.

Двадцатая танковая бригада, вышла к окраинам Вроцлава, столице древней Силезии, в быстро сгущающихся августовских сумерках. В отличии от восточной или центральной Польши, где все население старалось сбежать от боевых действий на запад — здесь такого не было. Местные жители оставались на месте. Им было некуда бежать. Германия — закрыла границы.

Когда танки и бронемашины проносились через польские городки и местечки, польская полиция перекрывала дороги и пропускала нашу технику. Стремительное бегство союзников — парализовало поляков. О сопротивлении — уже никто не думал, все думали о том, как жить в новых условиях и как выстраивать отношения с непрошенными гостями. Куда не глянь, везде следы панического отступления- множество брошенной боевой и специальной техники, выпотрошенные транспортные контейнеры.

Несколько раз, в придорожных подлесках, мелькали американские солдаты. По ним даже не стреляли, экономили боекомплект. Тылы далеко, а воевать ещё придется.

— В бригаде — восемьдесят четыре боеспособных танка, командир…В трех батальонах и трех отдельных таковых ротах. Зампотех бригады, докурил "Кент", держа окурок черными от въевшегося масла пальцами, потом щелчком отбросил его в кусты.

— Никуда не годится. Откуда такие потери?

— Да, потери не смертельные, ОРВБ — битком. Тридцать танков там торчит, никак восстановить не можем. Да и здесь, под Вроцлавом — ещё двадцать, эвакуации ждут.

— Так какого хрена? Ты зампотех или где?

— Люди. Людей нет. Вы ж у меня последних, на передовую загребли. Что мне все самому что ли чинить? Подполковник выразительно показал свои мозолистые лапы..

— Ладно, не ной. Делай что хочешь, но что бы техника была….Чего ни будь, покумекаем.

Отправив зампотеха, Громов сел за раздвижной столик и задумался. Усталость и бессонные ночи уже здорово сказывались, туманя рассудок и мешая сосредоточится. Надо что-то делать с ремонтно-восстановительными подразделениями, но что? Взгляд скользил по аккуратным домикам поселка Пшечув, пока не уперся в длинное здание из металлоконструкций с надписью "Serwis samochodow. Naprawy i diagnostyka silnika." Ага, автосервис по — нашему…Решение пришло мгновенно.

— Ну ка позовите мне сюда, хозяина автомастерской. Да быстрее, черт вас раздери…

Хозяином сервиса, оказался дюжий, пожилой поляк с характерной для автомеханика внешностью и запахом. Представился Громову — как Бронислав Осипка, неторопливо подошел к полковнику и с достоинством сел напротив. Страха он явно не испытывал, спокойно смотрел на Громова, бесцветными чухонскими глазами.

— Что угодно пану полковнику? Спокойно спросил поляк на хорошем русском.

— Работа нужна, пан Осипка?

Бронислав ухмыльнулся. Вытер руки извлеченным из рабочего комбинезона чумазым платком и поднял глаза.

— Работа всегда нужна, пан полковник. Война — войной, а кушать хочется всегда. У нас, гражданских, интендантской службы нету…

— Откуда так хорошо знаете русский, пан Осипка?

Поляк снова ухмыльнулся и покачал головой.

— Я бывший военный…Подполковник Войска Польского. Три года учился в бронетанковой академии имени Малиновского, в Москве..

"А ведь мог наврать…" пронеслось в голове у Громова. Ничего не ответив, полковник встал, подошел к своему походному рюкзаку, достал плоскую фляжку с коньяком, настоящим, армянским и пакет с шоколадными конфетами "Мишка косолапый". Свой НЗ… Протянул флягу Осипке

— За это, надо выпить, Бронислав…Не каждый день встречаешь родственную душу..

Договорились быстро. Поляк обязался предоставить людей, разбирающихся в технике — Громов расплачиваться за работу, трофейным имуществом. Благо, его было достаточно.

Перед тем как простится, выпили ещё по пятьдесят грамм, старательно обходя тему политики. Уже уходя, Бронислав повернулся к Громову.

— Знаешь, полковник, почему я тебе помогать взялся? Думаешь только из-за денег?

— Не знаю, честно говоря…Но была мысль насчет денег…

— Я тех. педиков из Евросоюза, презираю…Презираю сильнее, чем вас, русских не люблю. Вы, когда нас оккупировали, вот сюда, хотя бы не лезли… Осипка выразительно постучал себя по груди.

— В душу, вы к нам, москали, не лезли. В обычаи наши, в семьи….А эти…Эти же — Польшу хотят сделать, копией Германии или Голландии. Плохой, нищей копией. Аборты — это хорошо, пидоры — это хорошо, обезьяны черномазые- это вообще отлично. А семья и церковь — это плохо. Любовь к памяти предков, плохо. Своих фермеров и производителей поддерживать нельзя, содержать орды дармоедов заморских- обязательно..! Поляк- витиевато выругался и вышел..

Зашипела рация лежащая на столе. Начштаба, Слепнев…

— Слушаю!

— Командир …Краков — капитулировал…Только-только сообщение пришло. На почетных условиях. Так что, помощь скоро будет. Украинский корпус — сюда перебрасывают. Под Вроцлав..

Генерал Рогинский сдался действительно на почетных условиях — сохранение личного оружия для военнослужащих, знамен и коридора для выхода поляков в сторону границы со Словакией. Почти десять суток в окружении, без надежды на прорыв кольца и угроза разрушения древней польской столицы, огнем украинской артиллерии и ударами "Искандеров",подействовали на поляков удручающе. От показной храбрости не осталось и следа, особенно после того как растаяли надежды на помощь извне…

— Хорошая новость, Слепнев..

— Это ещё не все, командир. Тут по радио польскому передавали, не знаю пока утка или нет, что губернатор или мэр, хрен его знает, Вроцлава- готов сдать город без сопротивления.

— Я тебя понял. Слухи они слухи и есть. Держи их пока при себе, Слепнев..

Громов откинулся на стуле. Как хотелось, что бы это оказалось правдой…Можно будет дать людям целые сутки отдыха, отремонтировать технику. А там — ещё удар и вот она, Германия…

Феникс. штат Аризона. 16 августа

"Вот, я снова в Фениксе…по самые ухи, мать его" …Боб Хитли — ещё раз, внимательно посмотрел через оптический прицел винтовки М21,на улицу напротив. Тишина и покой. царили на Марикопе Фривэй, изредка нарушаемый лязганьем челюстей рыжеватых койотов, с аппетитом пожирающих лежащую на асфальте мертвечину. Трупов было много. очень много. раздувшихся и уже лопнувших на свирепом южном солнце. Большинство трупов валялось на проезжей части, возле брошенных машин. Расстрелянных и перевернутых. Машины нападавших не интересовали. Это были, либо классические американские седаны типа "Бьюиков" и "Крайслеров", либо азиатские гибриды и малолитражки. Автомобили семейных работяг и офисных клерков. В нынешних условиях на таких машинах ездят исключительно, гринго. Потенциальные трупы в случае встречи с истинными мексиканцами… Хитли, отвел глаза — лицезреть разложившиеся трупы и обедающих падальщиков, ему уже надоело.

"Чуть больше двух недель прошло а впечатление- что, минимум целое столетие", подумал Боб, доставляя флягу с водой и делая небольшой глоток. Америка, страна которой он служил — разваливалась на глазах. Это было хуже чем в Гражданскую войну — тогда воевали две половинки американского общества. Сейчас- все воевали со всеми. Латиносы — резали черных, черные резали — белых, белые — отвечали тем же. Помимо всего прочего в половине штатов, особенно на юге — из тюрем разбежались уголовники, добавляя в общую картину хаоса, криминальный окрас. Если к этому прибавить банды байкеров, "арийцев", "черных мусульман" и прочей шелухи, то ситуацию смело можно было назвать — катастрофической. Америки- уже не было. Было разбитое на несколько частей корыто, которое пыталось плыть…

На противоположной стороне улицы, где поворот на развязку, появилось какое то движение… Боб вновь вскинул винтовку. Так и есть…чиканос.

Десятка три латиносов, вооруженных М16 и неком подобии армейского камуфляжа, шустро передвигались между брошенными домами, что-то перетаскивая. Может ворованное барахло, может- тяжелое пехотное оружие. Командовал чиканос — полный коротышка, с небольшой, аккуратной бородкой в черных зеркальных очках, оливковой куртке военного образца и такого же цвета- кэпи. Было видно как энергично он дает указания, тыкая пальцем в подчиненных и отчаянно жестикулируя. Интересный тип… Что то было в нем — не мексиканское…Вроде и внешне похож, но какой то другой.