Ты всё ещё моя - Елена Тодорова

– Соня не сказала, куда именно мы едем… – тарахчу взволнованно. – Я не знала, что к тебе… Она обещала, что…

– Почему ты здесь? – повторяет Чарушин с еще большим нажимом.

Теряюсь, допирая, что не понимаю его вопрос. Чересчур громко и слишком часто вентилирую воздух. Лихорадочно соображаю, чего он добивается. Пялюсь и пялюсь на красное пятнышко, пока в глазах не возникает жжение.

– Хочешь, чтобы я уехала? – с дрожью выплескиваю свою догадку.

В груди так сильно заламывает, что с губ срывается короткий полустон-полувсхлип.

Резко замираю и полностью прекращаю дышать, когда Артем подается вперед и инициирует между нами полный физический контакт. На нем нет футболки, только шорты. На мне – жалкий тонкий сарафан. Естественно, нас двусторонне разит током. Дергаюсь в сторону – не выдержав, пытаюсь сбежать. В тот же миг на столешницу, по обе стороны от меня, ложатся ладони Чарушина.

Не пускает… Почему?

Сжимаясь, затравленно тяну его запах. Он взрывает мои рецепторы настолько, что глаза слезами заливает. Родной ведь такой… Когда-то был. Уникальный. Потрясающий. Не хочу реагировать, но внезапно чувствую усиленное слюноотделение. Испытываю непонятный и пугающий меня голод. На фоне этих странных чувств меня разит какая-то странная дрожь.

Неясное движение, и искры из глаз – в мой живот утыкается возбужденная плоть. Еще немного, и меня от напора Чарушина попросту раздавит. Ближе притиснуться попросту некуда.

Как я должна на это реагировать, учитывая тот факт, что он с Протасовой?

Касаюсь его голой кожи руками, плечами, лицом, губами… В висок мне ударяется тяжелый вздох.

Я изо всех сил стараюсь справиться со своим волнением, но сделать это оказывается крайне трудно.

В какой-то момент Чарушин сам отшагивает.

– Нет, – говорит так же грубо. – Оставайся.

Я с трудом догоняю, что спрашивала мгновение назад. А он тем временем разворачивается и выходит.

День выдается хуже первого. Завтракаю я в одиночестве. Да и потом большую часть времени сама провожу. Соня постоянно с Сашей пропадает. А к остальным я как-то так и не рискую приближаться. Забиваюсь в сад и там практически до вечера читаю. Не то чтобы я реально полюбила это занятие. Многие моменты в художественной литературе меня раздражают. Особенно если я обнаруживаю в героях какие-то свои черты. О, тогда они меня прямо-таки бесят. Но чтение отлично убивает время, когда его оказывается в излишке, и немного отвлекает от своих проблем.

К вечеру чувствую себя моральной разбитой. Сталкиваться с Чарушиным нет никакого желания, но помимо всего прочего я ощущаю сильный голод. Поэтому на ужине я все же появляюсь.

И снова эти напряженные взгляды… Колючая дрожь под кожей. Ад в груди и рай в животе.

Боль, нервы, ревность, волнение и трепет. Какими же изматывающими могут быть эти чувства!

Радует только то, что парни больше не проявляют ко мне интереса. Фильфиневич утром лишь спросил, почему я так рано ушла, и, едва дослушав вранье о головной боли, оставил меня в покое.

Закончив с ужином, задерживаться не планирую. Однако приходится.

– Мне говорили, что ты красиво рисуешь, – подсаживается ко мне Протасова, пока ребята переключают свет и врубают музыку. Сегодня народу еще больше, чем вчера. Полно незнакомых мне людей. Интересно только, где все спать собираются? Комнат явно не хватит. – Рисуешь же?

– Ну да, – бросаю, старательно игнорируя вспыхнувшее в груди неприятие. – Рисую.

– А можешь мне для Чары портрет нарисовать? Я заплачу!

И тут я делаю то, что сама от себя не ожидаю.

– Нет, не могу, – отказываю ей.

– Почему?

– А ты, Вик, как?.. Нормально себя чувствуешь, обращаясь к бывшей своего парня с такими просьбами? – выливаю в тон все свои эмоции.

Кого мне, собственно, стыдиться?! Ну не ее же!

Протасова резко бледнеет, а после густо краснеет.

– Извини, – бросив это, подрывается со стула и уносится к своему Чарушину.

Я бурно перевожу дыхание, подхватываю бокал с вином и вместо того, чтобы уйти, как планировала, в дом, направляюсь к качелям.

Присаживаюсь. Пригубляю ароматный напиток. Глоток, другой, третий… В голове становится шумно. В груди что-то хлипко дрожать начинает. Но я продолжаю пить и наблюдать за веселящейся толпой.

Хорошо это или плохо, не знаю, однако, стоит признать: никогда мне не быть одной из них.

– Не пара они, – раздается несколько минут спустя совсем рядом со мной.

– Что, прости? – поворачиваюсь к девушке, которая заняла соседние качели.

Задумавшись, не заметила, как она подошла.

– Чарушин и Протасова – не пара, – разжевывает она, а у меня сердце заходится. – Вика, конечно же, спит и видит… – закатывает глаза. Я пытаюсь вспомнить ее имя, но никак не удается. – Но Чара просто трахается. Он трахает всех более-менее симпатичных встречных-поперечных. Без разбора, короч... На этих выходных Протасовой повезло, вот и все.

Эта информация вызывает у меня смешанные чувства. И какое-то жалкое облегчение, и гребаную радость, и острую боль, и жгучую ревность… Не нахожусь с ответом. Хорошо, что эта девушка его и не ждет.

– Меня Лия зовут. Не помнишь, да?

– Нет, прости.

– Ну… – хмыкает брюнетка. – Ничего удивительного. Есть у меня такая особенность – оставаться невидимкой на любом сборище.

– Да ну, чего это?

– Серьезно, – смеется абсолютно искренне. – Даже если на меня вот прямо здесь, среди этой темноты, прожектор направить, то вся эта толпа все равно не заметит. Серая посредственность, че поделать…

– Не выдумывай.

– Зато я танцую круто! – в голосе пыл появляется. – Вот когда я на сцене, целый зал мой! Веришь?

– Верю, – улыбаюсь, потому что она уже мне нравится.

Господи, наконец, мне