Свобода или смерть: трагикомическая фантазия (сборник) - Леонид Филатов

1984

Пенсионеры

Сидят на дачах старенькие ВОХРыИ щурятся на солнце сквозь очки.Послушаешь про них — так прямо волки,А поглядишь — так ангелы почти.

Их добрые глаза — как два болотца —Застенчиво мерцают из глазниц,В них нет желанья с кем-нибудь бороться,В них нет мечты кого-нибудь казнить.

Они не мстят, не злятся, не стращают,Не обещают взять нас в оборот —Они великодушно нам прощаютВсе камни в их увядший огород.

Да, был грешок… Такое было время…И Сталин виноват, чего уж там!..Да, многих жаль… И жаль того еврея,Который оказался Мандельштам…

Послушать их — и сам начнешь стыдитьсяЗа слов своих и мыслей прежний сор:Нельзя во всех грехах винить статиста,Коль был еще и главный режиссер.

…Но вдруг в глазу, сощуренном нестрого,Слезящемся прозрачной милотой,Сверкнет зрачок, опасный как острога.Осмысленный. Жестокий. Молодой.

И в воздухе пахнет козлом и серой,И загустеет магмою озон,И радуга над речкой станет серой,Как серые шлагбаумы у зон.

Собьются в кучу женщины и дети.Завоют псы. Осыплются сады.И жизнь на миг замрет на белом светеОт острого предчувствия беды.

По всей Руси — от Лены и до Волги —Прокатятся подземные толчки……Сидят на дачах старенькие ВОХРыИ щурятся на солнце сквозь очки…

1987

Анонимщикам

Пошла охота, знать, и на меня —Все чаще анонимки получаю…Я всем вам, братцы, оптом отвечаю,Хотя и знаю ваши имена.

Какой опоены вы беленой,Какой нуждой и страстью вы гонимы,Сидящие в засаде анонимы,Стократно рассекреченные мной?..

С какой «великой» целью вы в ладу,Когда часами спорите в запале,Попали вы в меня иль не попали,И если да — когда ж я упаду?..

Но если даже я и упадуИ расколюсь на ржавые запчасти —То чье я обеспечу этим счастьеИ чью я унесу с собой беду?..

Вот снова пуля срезала листвуИ пискнула над ухом, точно зуммер.А я живу. Хвораю, но не умер.Чуть реже улыбаюсь, но живу.

Но — чтобы вы утешились вполнеИ от трудов чуток передохнули —Спешу вам доложить, что ваши пули —От первой до вчерашней — все во мне.

Не то чтоб вы вложили мало сил,Не то чтоб в ваших пулях мало яда —Нет, в этом смысле все идет как надо,Но есть помеха — мать, жена и сын.

Разбуженные вашею пальбой,Они стоят бессонно за плечами, —Три ангела, три страха, три печали,Готовые закрыть меня собой.

Я по врагам из пушек не луплю,Не проявляюсь даже в укоризне,Поскольку берегу остаток жизниДля них троих — для тех, кого люблю.

И ненависти к вам я не таю —Хоть вы о ней изрядно порадели! —Вы не злодеи, вы — жрецы идеи,Нисколько не похожей на мою.

А кто из нас был кролик, кто — питон,Кто жил попыткой веры, кто — тщетою —Все выяснится там, за той чертою,Где все мы, братцы, встретимся потом…

1987

Михайловское

Поэты браконьерствуют в Михайловском,Капканы расставляют и силки,Чтоб изловить нехитрой той механикойВитающие в воздухе стихи.

Но где ж они, бациллы вдохновенья,Неужто не осталось ничего?Пошарьте-ка в чернильнице у генияДа загляните в шлепанцы его!..

Ищите же, спешите же, усердствуйте,Дышите глубже, жители столиц,Затем, чтоб каплю пушкинской эссенцииВ своих разбойных легких растворить!

А впрочем, разглядим их в новом качестве,Оставив обличительный трезвон:Ей-богу, в их как будто бы чудачествеЕсть свой — весьма трагический — резон!

Всю жизнь они потели от усердия,Хватая друг у друга черпаки,А вот теперь им хочется бессмертия,Щепотку ирреальной чепухи!..

Назначенные временно великими,Они в душе измученной таятТоску по сверхтаинственной религии,Религии по имени т а л а н т.

И хоть они публично почитаемыЗа их, как говорится, трудодни, —Они никем на свете не читаемы,За исключеньем собственной родни.

И хоть у них, певцов родной истории,Сияет финский кафель в нужниках, —Им сроду не собрать аудиторииВ родном дворе, не то что в Лужниках.

И хоть начальство выдало по смете имОт общих благ изрядную щепоть, —Им вскоре стало ясно, что бессмертиемЗаведует не Суслов, а Господь!..

Кто в этом виноват — судьба ли грешница,Начальство ли иль собственный нефарт, —Но им теперь во сне такое грезится —В былое время хлопнул бы инфаркт:

Что все они в джинсовом ходят рубище,И каждый весел, тощ и бородат,Что их стихи — отважные до грубости —Печатает один лишь самиздат,

Что нет у них призов и благодарностей,Тем более — чинов и орденов,И что они — не мафия бездарностей,А каждый — одарен и одинок!

Поэты браконьерствуют в Михайловском —И да простит лесничий им грехи!..А в небесах неслышно усмехаютсяЛетучие и быстрые стихи!..

Они свистят над сонными опушками,Далекие от суетной муры,Когда-то окольцованные Пушкиным,Не пойманные нами с той поры!..

1988

Кюхельбекер

Ему какой уж месяц нет письма,А он меж тем не ленится и пишет.Что сообщить?.. Здоровьем он не пышет,И это огорчительно весьма.

Он занемог и кашлял целый год,Хвала его тобольской дульцинее:Он мог бы захворать еще сильнее,Когда б не своевременный уход.

Но что он о себе да о себе,Унылый пимен собственных болезней!Куда важней спросить — да и полезней! —Что слышно у собратьев по судьбе?

Как друг наш N.? Прощен ли за стихи?..Он числился у нас в дантонах с детства!..(N. поступил на службу в министерство,Публично осудив свои грехи.)

Как буйный R.? Все так же рвется в бой?..О, этого не сломит наказанье!(R. служит губернатором в Казани,Вполне довольный жизнью и собой.)

А как там К.? Все ходит под мечом?..Мне помнится, он был на поселенье!..(К. взят на службу в Третье отделеньеПростым филером, то бишь стукачом.)

Как вам не позавидовать, друзья,Вы пестуете новую идею.Тиран приговорен. Ужо злодею!Зачеркнуто. Про то писать нельзя.

Однако же ему не по себе.В нем тоже, братцы, кровь, а не водица.Он тоже мог бы чем-то пригодиться,Коль скоро речь заходит о борьбе!

Таких, как он, в России не мильен,И что же в том, что он немного болен?В капризах тела — точно, он не волен,Но дух его по-прежнему силен.

Он пишет им, не чуя между тем,Что век устал болтать на эту тему.Нет добровольцев бить башкой о стену,Чтоб лишний раз проверить крепость стен.

Все счастливы, что кончилась гроза!..…А он, забытый всеми, ждет ответа,Тараща в ночь отвыкшие от светаБезумные навыкате глаза…

1988

Воспоминание о Пушкине

Песня няньки

Видишь, в небе над трубойСветит месяц голубой?..Экой ты неугомонный,Наказанье мне с тобой!..

Я колоду разложу,Посужу да поряжу,Ты поспи, а я покаместНа тебя поворожу…

Увезут тебя, птенца,От родимого крыльца!..Слышу оханье кибитки,Слышу всхлипы бубенца…

Будут злоба и хулаОмрачать твои дела!..Слышу палки и каменья,Слышу хрупанье стекла…

Сорока неполных летТы покинешь белый свет!..Слышу скрип чужих полозьев,Слышу подлый пистолет…

Ну и страх от бабьих врак:Где ни кинь — повсюду мрак!..Может, врет дурная карта,Может, будет все не так…

Видишь, в небе над трубойДремлет месяц голубой?..Ну-ко спи, а то маманяЗаругает нас с тобой!..

Пущин едет к Пушкину