Собрание сочинений в одном томе - Владимир Высоцкий

1972

РЕВОЛЮЦИЯ В ТЮМЕНИ

В нас вера есть, и не в одних богов!..Нам нефть из недр не поднесут на блюдце.Освобожденье от земных оковЕсть цель несоциальных революций.

В болото входит бур, как в масло нож.Владыка тьмы, мы примем отреченье!Земле мы кровь пускаем – ну и что ж, —А это ей приносит облегченье.

Под визг лебедок и под вой сиренМы ждем – мы не созрели для оваций, —Но близок час великих переменИ революционных ситуаций!

В борьбе у нас нет классовых врагов —Лишь гул подземных нефтяных течений, —Но есть сопротивление пластов,И есть, есть ломка старых представлений.

Пока здесь вышки, как бамбук, росли,Мы вдруг познали истину простую:Что мы нашли не нефть – а соль земли,И раскусили эту соль земную.

Болит кора Земли, и пульс возрос,Боль нестерпима, силы на исходе, —И нефть в утробе призывает – «SOS»,Вся исходя тоскою по свободе.

Мы разглядели, различили больСквозь меди блеск и через запах розы, —Ведь это не поваренная соль,А это – человечьи пот и слезы.

Пробились буры, бездну вскрыл алмаз —И нефть из скважин бьет фонтаном мысли, —Становится энергиею масс —В прямом и тоже в переносном смысле.

Угар победы, пламя не угробь,И ритма не глуши, копытный дробот!..Излишки нефти стравливали в Обь,Пока не проложили нефтепровод.

Но что поделать, если льет из жерлМощнее всех источников овечьих,И что за революция – без жертв,К тому же здесь еще – без человечьих?

Пусть скажут, что сужу я с кондачка,Но мысль меня такая поразила:Теория «великого скачка»В Тюмени подтвержденье получила.

И пусть мои стихи верны на треть,Пусть уличен я в слабом разуменье,Но нефть – свободна, – не могу не петьПро эту революцию в Тюмени!

1972

Я К ВАМ ПИШУ

Спасибо вам, мои корреспонденты —Все те, кому ответить я не смог, —Рабочие, узбеки и студенты —Все, кто писал мне письма, – дай вам бог!

Дай бог вам жизни двеИ друга одного,И света в голове,И доброго всего!

Найдя стократно вытертые ленты,Вы хрип мой разбирали по слогам.Так дай же бог, мои корреспонденты,И сил в руках, да и удачи вам!

Вот пишут – голос мой не одинаков:То хриплый, то надрывный, то глухой.И просит население бараков:«Володя, ты не пой за упокой!»

Но что поделать, если я не звóнок, —Звенят другие – я хриплю слова.Обилие некачественных пленокВредит мне даже больше, чем молва.

Вот спрашивают: «Попадал ли в плен ты?»Нет, не бывал – не воевал ни дня!Спасибо вам, мои корреспонденты,Что вы неверно поняли меня!

Друзья мои – жаль, что не боевые —От моря, от станка и от сохи, —Спасибо вам за присланные – злыеИ даже неудачные стихи.

Вот я читаю: «Вышел ты из моды.Сгинь, сатана, изыди, хриплый бес!Как глупо, что не месяцы, а годыТебя превозносили до небес!»

Еще письмо: «Вы умерли от водки!»Да, правда, умер, – но потом воскрес.«А каковы доходы ваши все-таки?За песню трешник – вы же просто Крез!»

За письма высочайшего пошиба:Идите, мол, на Темзу и на Нил, —Спасибо, люди добрые, спасибо,Что не жалели ночи и чернил!

Но только я уже бывал на Темзе,Собакою на Сене восседал.

Я не грублю, но отвечаю тем же, —А писем до конца не дочитал.

И ваши похвалы, и комплименты,Авансы мне – не отфутболю я:От ваших строк, мои корреспонденты,Прямеет путь и сохнет колея.

Сержанты, моряки, интеллигенты, —Простите, что не каждому ответ:Я вам пишу, мои корреспонденты,Ночами песни – вот уж десять лет!

1973

* * *

Я бодрствую, но вещий сон мне снится.Пилюли пью – надеюсь, что усну.Не привыкать глотать мне горькую слюну:Организации, инстанции и лицаМне объявили явную войну —За то, что я нарушил тишину,За то, что я хриплю на всю страну,Затем, чтоб доказать – я в колесе не спица,За то, что мне неймется, и за то, что мне не спится,За то, что в передачах заграницаПередает блатную старину,Считая своим долгом извиниться:«Мы сами, без согласья...» – Ну и ну!За что еще? Быть может, за жену —Что, мол, не мог на нашей подданной жениться,Что, мол, упрямо лезу в капстрануИ очень не хочу идти ко дну,Что песню написал, и не одну,Про то, как мы когда-то били фрица,Про рядового, что на дзот валится,А сам – ни сном ни духом про войну.

Кричат, что я у них украл лунуИ что-нибудь еще украсть не премину.И небылицу догоняет небылица.Не спится мне... Ну как же мне не спиться!Нет, не сопьюсь – я руку протянуИ завещание крестом перечеркну,И сам я не забуду осениться,И песню напишу, и не одну,И в песне я кого-то прокляну,Но в пояс не забуду поклонитьсяВсем тем, кто написал, чтоб я не смел ложиться!Пусть даже горькую пилюлю заглотну.

<1973>

* * *

Жил-был один чудак —Он как-то раз, весной,Сказал чуть-чуть не так —И стал невыездной.

А может, что-то спел не тоПо молодости лет,А может, выпил два по стоС кем выпивать не след.

Он письма отправлял —Простым и заказным,И не подозревал,Что стал невыездным.

Да и не собирался онНа выезд никуда —К друзьям лишь ездил на поклонВ другие города.

На сплетни он махнулСвободною рукой, —Сидел и в ус не дулЧудак невыездной.

С ним вежливы, на вы везде,Без спущенных забрал,Подписку о невыездеНикто с него не брал.

Он в карточной игреНе гнался за игрой —Всегда без козырейИ вечно без одной.

И жил он по пословице:Хоть эта мысль не та —Всё скоро обеззлобитсяИ встанет на места.

И он пером скрипел —То злее, то добрей, —Писал себе и пел.Про всяческих зверей:

Что, мол, сбежал гиппопотамС Египта в Сомали —Хотел обосноваться там,Да высох на мели.

Но строки те прочлисьКому-то поутру —И, видимо, пришлисьС утра не по нутру.

Должно быть, между строк прочли,Что бегемот – не тот,Что Сомали – не Сомали,Что всё наоборот.

Прочли, от сих до всехРазрыв и перерыв,Закрыли это в сейф,И все – на перерыв.

Чудак пил кофе натощак —Такой же заводной, —Но для кого-то был чудакУже невыездной.

...Пришла пора – а тоОн век бы не узнал,Что он совсем не то,За что себя считал.

И, после нескольких атак,В июльский летний знойЕму сказали: «Ты, чудак,Давно невыездной!»

Другой бы, может, и запил —А он махнул рукой:«Что я, – когда и Пушкин былВсю жизнь невыездной!»

1973

* * *

Как во городе во главном,Как известно – златоглавом,В белокаменных палатах,Знаменитых на весь свет,Выразители эпохи —Лицедеи-скоморохи,У кого дела неплохи, —Собралися на банкет.

Для веселья – есть причина:Ну, во-первых – дармовщина,Во-вторых – любой мужчинаМожет даму пригласитьИ, потискав, даму этуПо паркету весть к буфету,И без денег – по билетуНакормить и напоить.

И стоят в дверном проемеНа великом том приемеНа дежурстве, как на стреме,Тридцать три богатыря, —Им потеха – где шумиха:Там ребята эти лихоКрутят рученьки, но – тихо:Ничего не говоря.

Но ханыга, прощелыга,Забулдыга и сквалыга —От монгольского от игаК нам в наследство перешли, —И они входящим – в спину —Хором, враз: «Даешь Мазину,Дармовую лососинуИ Мишеля Пиколи!»

...В кабаке старинном «Каме»Парень кушал с мужиками, —Все ворочали мозгами —Кто хорош, а кто и плох.А когда кабак закрыли,Все решили: недопили, —И трезвейшего снабдили,Чтоб чего-то приволок.

Парень этот для началаЧуть пошастал у вокзала —Там милиция терзалаСердобольных шоферов, —Он рванул тогда накатомК белокаменным палатам —Прямо в лапы к тем ребятам, —По мосту, что через ров.

Под дверьми все непролазней —Как у лобного на казни,Но толпа побезобразней —Вся колышется, гудёт, —Не прорвешься, хоть ты тресни!Но узнал один ровесник:«Это тот, который – песни, —Пропустите, пусть идет!»

«Не толкайте – не подвинусь!»Думал он: а вдруг на выносНе дадут – вот будет минус!..Ах – красотка на пути!Но <Ивану> не до крали —Лишь бы только торговали,Лишь бы дали, лишь бы дали!Время – два без десяти.

У буфета всё нехитро:«Пять «четверок», два пол-литра!Эй, мамаша, что сердита?Сдачи можешь не давать!..»Повернулся – а средь залаКраля эта танцевала:Вся блестела, вся сияла, —Как звезда – ни дать ни взять!

И – упали из-под мышекДве «больших» и пять «малышек»(Жалко, жалко ребятишек —Тех, что бросил он в беде), —И осколки как из ульяРазлетелись – и под стулья.А пред ним мелькала тульяЗолотая на звезде.

Он за воздухом – к балконам, —Поздно! Вырвались со звономИ из сердца по салонамПокатились клапана...И, назло другим принцессам,Та – взглянула с интересом, —Хоть она, писала пресса,Хороша, но холодна.

Одуревшие от рвенья,Рвались к месту преступленьяЛюди плотного сложенья,Засучивши рукава, —Но не сделалось скандала:Все кругом затанцевало —Знать, скандала не желалаПредрассветная Москва.

И заморские ехидныГоворили: «Ах, как стыдно!Это просто несолидно,Глупо так себя держать!..»Только негр на эту новостьУкусил себя за ноготь —В Конго принято, должно быть,Так восторги выражать...

Оказал ему услугуИ оркестр с перепугу, —И толкнуло их друг к другу —Говорят, что сквозняком...И ушли они, не тронувЛюбопытных микрофонов,Так как не было талоновСпрыснуть встречу коньяком.

...Говорят, живут же людиВ этом самом ГолливудеИ в Париже!.. Но – не будем:Пусть болтают куркули!Кстати, те, с кем я был в «Каме»,Оказались мужиками:Не махали кулаками —Улыбнулись и ушли.

И пошли летать в столицеНежилые небылицы:Молодицы – не девицы —Словно дéньгами сорят, —

В подворотнях, где потише,И в мансардах, возле крыши,И в местах еще повыше —Разговоры говорят.

1973