Боевой разворот. И-16 для «попаданца» - Александр Самохвалов

В нос шибануло горелой взрывчаткой. Немецкой, особо мерзкой вонючести. Ветра нет, так что из-под гаснущего купола выбежал только, скинул по-быстрому подвесную, проверил, как «тэтэшка» вынимается, и взрыватель в «эфку» ввинтил. На всякий такой разный случай. Ко мне уже «полуторка» полным ходом, лихо лавируя среди воронок – старых и новых. Так себе отбомбились. В общем, можно даже сказать, вообще никак. Это радует. Значит, еще будут, и не раз. Расходуя драгоценное горючее и ресурс. Очень тихо стало уже. Погода безветренная, все улетели, и за добродушным мурлыканьем отменно отрегулированного движка слышно теперь, как метрах в ста потрескивает, догорая, единственный пострадавший макет. Война она в основном такая вот и есть. Нешумная. Кроме окопников, разумеется. И нас с нашими технарями.

Водила высунулся из приоткрытой дверки. Тощий, но жилистый пожилой цырь с шикарными буденовскими усами. В пилотке. «Садись, епть», – негромко так. Забрасываю – привычка – купол в кузов и сам туда. Никогда не любил ни в кабинах ездить, ни под броней тем более. Так хоть видно все. Спрыгнуть можно, если что. По пути вывинчиваю взрыватель и убираю все на место. Теперь штатное. Подъезжаем к КП – одно изобразительное искусство. Здесь, наверное, площадка для санитарной авиации была, не более того. Теперь поле расширили, для виду больше, навезли макетов, изобразили строения, как смогли, типа палаток понаставили… драных до абсолютной непригодности. С высоты ничего, убедительно получилось. На земле – декорация. Навстречу саджент. Среднего роста белобрысый крепыш все с тем же ППД. Улыбается навстречу – во все тридцать два. Нет, тридцать один. На нижней челюсти недостает. И башка в бинтах. НКВД. Докладываю – как положено. В гостях все-таки, нечего письками мериться, без повода к тому же. Крепко пожав руку, не отпускает, выдавая что-то невнятное, представляется, наверное. Правые полморды здоровенным кровоподтеком. На стадии перехода от темно-синего к черно-лилово-фиолетовому. Дня два ему. Фонарю, в смысле. Смотрит, однако, весело и лихо. И ну лыбиться еще ширше – хотя, казалось, больше некуда. Что-то пытается произнести, разобрать трудно, но, кажется, это восхищенное – типа, как вы их! Какая-то мне неправильная кровавая «гэбня» попадается все время… Ну, почти.

Объясняю – надо обратно. На свой аэродром. Тут недалеко – километров пятнадцать-двадцать максимум. Жабчицы знают – естественно. Что-то мычит водиле. Тот представляется, сначала степенно так:

– Корней Матвеич, епть, Кошелев, рядовой, епть. – Потом зачастил, повышая голос до строевого: – Четвертого взвода Первой автомобильной его, епть, императорского величества пулеметной роты, списан подчистую по ранению в 1914[260], тля, году, епть! – И вызывающе эдак косит глазом в сторону безусого шефа. Тот ржет. Черт знает что тут у них за отношения. У дедка – впрочем, какой дедок, слегка за полтинник перевалило, – «георгий» на груди внаглую болтается. Насколько помню, намного позже разрешили[261]. – Садись, поехали, епть! Да, вот еще, на, испей.

Это по делу. Жрать неохота, подташнивает даже слегка – то ли от адреналинового выброса, не то чаном дроборазнулся не заметив как, – а вот горло будто наждаком. Пополам с отработавшим маслом и химическим зловоньем из воронок. Прикладываюсь к фляжке – квасок! Нет, не квасок – квас! Хоть и не холодный, но такой кайф! Чувствуется, с травками какими-то, не то ягодами, хренком, ядреный до бренчания позвоночником, и медок пробивается – слегка, оттенком вроде как. Напиток богов. Сколько мы все-таки всего потеряли с этой сраной цивилизацией!

Видно, на чумазой моей отразилось что-то, поскольку кровавый «гэбист» снова заржал стоялым жеребцом – довелось как-то слышать, здесь уже, ну тютелька в тютельку, а водила запричитал вдруг скороговоркой:

– Что, тля, пробрало? Хозяйка моя умеет, епть! Знал бы, что такая оказия будет, – бочонок захватил бы, ей-богу. Все последние дни – поверишь ли – молился увидеть, как этих в землю нашу загоняют! Порадовали старого, епть.

Приятно такое услышать. Под конец аж в слезу пробило. Водилу. Видно, сидели тут и изматерились все на предмет мартышкиного труда – а тут на тебе. Весомый вклад. В победу. В которой здесь, кажется, никто и не сомневается. Глаза аж светятся. Даже у меня… вроде как в горле запершило. Пришлось еще – квасу. Саджент мухой слетал, приволок баклагу побольше. В добрый путь. Взлетаю в кузов, мотор плавно так берет на полтона выше, и широким виражом по якобы летному полю, к дороге. На имитации ВПП фигурки уже суетятся, десятка полтора. Большей частью бабы и подростки.

Вот нет у меня сомнения в том, что были и пытки, и аресты для галочки, и расстрелы – все было. Только вот в мое время тоже среди полицаев-ментов разные служили. И убивали, и «демократизаторы» свои подследственным куда ни попадя засовывали, и бутылки из-под шампанского, и вымогали – все было, наверное… И вой каждый раз такой поднимался, что создавалось впечатление – намеренно, не иначе, – будто бы нормальных людей там вовсе нет. А в жизни будто других полицаев видел. Нет, не ангелов, отнюдь – но вполне адекватных, в подавляющем большинстве своем, нормальных мужиков. Впрочем, были и тетки. Некоторые – очень даже ничего. Может, дело еще и в том, что взять с меня особо нечего было… а впоследствии еще и чревато. Хотя уверен, если, к примеру, в маленьком городке банда властвует или наркотики без малого в открытую продают, то винить в этом не полицаев следует, ей-ей. А власть местную, мафию нашу бессмертную. Казалось, что. Оказалось – вполне. Смертную, в смысле. Насмотрелся. Одно время бунтов много было, наподобие Пугачевского, по всей стране. Даже нас бросали, хотя мы больше не по этой части были. Экспортный, так сказать, товарец. Прилетаешь – и что? Кто виноват в том, что среди всеобщей нищеты и разрухи ваши особняки, как грибы, вырастали по живописным опушкам? И детки ваши ни в чем укороту не знали? Обычно так, бандюгов местных достреляем по лесам – и обратно. В остальном-де сами разберутся. Не дети, чай. Собственно, и инструкции такие были. С возможностью интерпретации. В довольно широких пределах. Но никаких массовых расстрелов мирных жителей не было, отвечаю. С вованами общался, накоротке – и они ни о чем таком не слышали. Уж что-что, а когда врут, научился отличать. Не политики, конечно, – тех хрен поймешь, а примерно такие же, как я. И тем не менее спустя пяток всего лишь годков интеллигенты по ТВ аж глаза закатывали, типа, ну вы же понимаете, какие времена были – зверства обнаглевшей военщины, беспредел и всеобщее крушение демократических идеалов. Тошниловка.

Помню, бросили в городок Ивановской, что неудивительно, области. Действительно. Не приведи бог видеть русский бунт – Саня писал – бессмысленный и беспощадный. Лучше не скажешь. Полыхнуло, как водится, с цыганских домов. Полицаи с бандюганами бизнес свой защищать кинулись, и – пошло-поехало. Управа, надзоры всякие, потреб который и прочие, полиция, больница даже – все в дым. Магазины разбиты-разграблены. Мужики пьяные потерянными какими-то бродят, бабы причитают – ребятки, да мы ж, да если б вы знали, что они тут творили, сволочи… Бандюгов местных, во главе с авторитетом – на площади, кого за ноги, кого как получилось. По особнякам – очень даже не хилым, кстати, – обгорелым, однако, уже, распятые-обугленные висят, да так, что и не поймешь сразу, какого полу-возрасту. Воняет… Ей-ей, на боевых такого не наблюдал и не нюхал. Довластвовались, называется. Всласть. Надо думать, с тех времен и пошел на убыль казавшийся бессмертным типаж российского чиновника. Оккупанта собственной страны. В провинции, во всяком случае. Бояться стали. А ежели что – так ведь и напомнить могли. С оччень убедительной наглядностью.

Полагаю, еще со времен татаро-монгольского ига повелось. Так называемого. Поскольку иго, то есть ярмо, непосильное, постылое и ненавистное, являли собою не татары с монголами, а тогдашние наши же чиновники, начиная с князьев и заканчивая последним дьячком не то подьячим. Именно они собирали налоги и подати, давили выступления и бунты, издевались, насиловали… С тех пор, наверное, и повелось. Вместе с интересной особенностью народа нашего – стоит кому выбиться чуток повыше, и тоже без малого каждый начинает плевать на всех, воровать не по чину и лизать сапоги – хорошо еще, если только их – вышестоящему.

Цыгане, кстати, вовсе перевелись. Не в смысле как нация. Профессии такой не стало.

Сначала по не дюже разбитому даже проселку, похоже, недавно подсыпанному щебенкой, смешанным лесом, потом ельником – с полкилометра до трассы. До Пинска по трассе – асфальтированной, однако – минут десять, там шлагбаум, цыри, нас пропускают без слов – водила знакомый. Дальше по городу, но, похоже, не через центр. Городишко небольшой, вполне провинциальный весь из себя, но… не вовсе русский, что ли, будто затаился – ждет. Много зелени, мало народу. Даже военных почти не видно. Разрушений практически нет. На выезде вместо цырей большей частью матросики, с Пинской, надо думать, флотилии. Военно-морская столица Белоруссии как-никак. Сама Пина с мониторами и прочим левее осталась. Матвеича все знают, пропускают без вопросов. Откуда здесь – такой? Вроде как поляки тут были или как[262]? Гримасы судьбы… Ёпть.