Я Еду Домой 3 - Андрей Круз

   Замер, озадаченный. Громкий злобный шепот из окна только раздражал. Потянуло сигаретным дымом, из чего я сразу заключил, что там не вояки, те не стали бы во время боя нервишки сигареткой закуривать. Так, шпана какая-то. Даже то, что убитого послали в одиночку, а двое вроде как "прикрывали", уже неправильно, наоборот надо было.

   Турнуть их от окна? А что, сбоку обстрелять из автомата, так чтобы пули по раме заколотили, стекло посыпалось - точно укроются. И тогда я могу им туда гранату закинуть, на втором этаже решетки нет. А закину?

   Тут слепой и криворукий закинет. Здание без цоколя, сидит низко, второй этаж разве что чуть выше моей вытянутой руки, окно... нормальное такое окно, не промахнусь, если, конечно, не запаникую и суетиться зря не буду.

   Так и сделаю, глядишь чего и выйдет. Чуть-чуть отступил от стены, так, чтобы не попасть в поле зрения стрелков, аккуратно прицелился и начал поливать короткими очередями оконный проем, заодно надеясь на удачные рикошеты. Глухо застучали приглушенные выстрелы, сыпануло пылью во все стороны, посыпалось стекло, крики с часто упоминаемой "курвой" музыкой обласкали мой слух. Опустив повисший на ремне автомат, я схватил первую гранату, выдернул чеку, чуть оттянув ленту, и метнул ее прямо в окно. А затем вторую, следом, чтобы обратно выбрасывать не хотелось, и рывком прижался к стене.

   Таких истеричных криков я даже не ожидал. Те, за окном, буквально что завыли, а вот затем был взрыв. Настоящий такой взрыв, хоть куда, выбивший разом три окна изнутри здания, саданувший по ушам так, что я потерял слух, а земля под ногами задрожала и закачалась, я даже на задницу сел.

   Над головой у меня из оконных проемов выбросило клубы смешанного с дымом пламени, что-то тяжелое и дымящееся упало передо мной на асфальт с таким звуком, словно мешок с песком уронили. Послышался тяжелый треск, я рванулся в сторону и почти на то место, где я только что сидел, с грохотом, раскалываясь на куски и поднимая клубы пыли, выпал межоконный кирпичный простенок.

   Это во что же я своими гранатами попал? Они что, по мне из склада ГСМ стреляли?

   Взгляд мой упал на то, что выпало из окна. Труп. И уже встать не сможет, даже если и оживет - шея явно сломана, вон под каким углом голову завернуло.

   Присмотрелся. Лысоватый усатый мужик, на руках, хоть и обгоревших, видны татуировки. Лежал он лицом вниз, а на спине у него висела явно дорогая охотничья винтовка с ореховой ложей, инкрустированным стволом и оптическим прицелом. Вот оно что, это он в меня тогда выстрелил, дорогой игрушкой побаловаться решил, наверное. А когда не вышло, за автомат схватился. Автомат же, похоже, в помещении остался, там, где разгорался немалый пожар.

   Сообразив. Что сейчас там может рвануть что-то еще, я бегом сорвался с места, хотел сразу дернуть к машине, но не удержался, пробежал мимо убитого, того, в которого я стрелял. Этот действительно был очень молодым, я еще подумал, что его как салабона погнали в атаку "коллеги". Где он и поймал несколько путь в грудь, и от ран вся разгрузка пропиталась кровью почти что насквозь, умер он не сразу. От раны в голове крови было куда меньше.

   Но привлекло мое внимание его оружие, лежащее на асфальте. Понимая, что веду себя глупо, что надо смываться как можно быстрее, все же не удержался, присел рядом, подхватил его автомат, а потом быстро повытаскивал из разгрузки шесть пластиковых магазинов, и уже со всем этим добром побежал к "унимогу". По мне не стреляли, но пожар в здании разрастался на глазах. С усилием оттянув тяжелую дверь, я вскарабкался на водительское место, свалив туда трофеи.

   - Тигра, ты где? - крикнул я, заозиравшись.

   Что-то заурчало за спинкой сидения, затем кот протиснулся в кабину.

   - Валим, Тигра, валим отсюда к бубени матери, - сказал я, запихивая ключ в замок зажигания.

   22 июня, четверг, утро. Окрестности г. Выжкова, Польша.

   Ночевали в машине, схоронив ее за каким-то большим амбаром неподалеку от дороги. Спал как убитый, что бы ни случилось - ни черта бы не услышал, но нас до самого утра никто не побеспокоил. Проснулся часов в семь утра, уже рассвело и даже немного припекало. Вскипятил чайник, чаю напился, а заодно и побрился с горячей водой.

   Рассмотрел повнимательней автомат, тот что подобрал с убитого. Оказался "калашом" под натовский боеприпас. Вспомнил, что такой, кажется, "Берилом" называется. Вообще машинка интересная, достаточно упомянуть длинный ствол, длиннее сантиметров на пять, чем у нашей модели. Похоже, кстати, что с этого ствола винтовочными гранатами должны были стрелять, очень уж пламегаситель хитрой формы. А вообще длинный ствол - это неплохо, наверное, особенно если качество изготовления на уровне, пуля хорошо разгонится, а натовская 5.56 и без того быстрая.

   Над крышкой ствольной коробки еще одна, откидная, на ней планка для крепления прицелов и прочего. Еще четыре планки на цевье. Приклад раздвижной, откидывается вбок. Рукоятка "анатомическая" и еще есть вертикальная. Когда пригляделся внимательней, то понял, что большого труда перекинуть это все с польского автомата на русский проблемы не составит, разве что простенькая мастерская нужна будет. Но это потом, когда, например, у меня русский автомат появится и заодно достаточный запас боеприпасов к нему. Мне моих американских автоматов должно надолго хватить, по всему судя.

   Не удержался, решил проверить как стреляет. Поставил сверху "аког", выбрал цель, извел магазин патронов. А ведь и правда неплохо, довольно кучно получается. Хороший патрон влияет, ну и длина ствола. И греться будет чуть меньше чем обычный калаш.

   Разобрал по-быстрому, глянул внутрь, выругался - ухаживали за оружием хреново, чистить надо. Залил все беспощадно средством для чистки и в пластиковый пакет засунул, пусть отмокает. А как отмокнут - почищу и потом пользоваться буду. С виду вроде все качественно, на совесть сделали.

   - Ладно, Тигра, пора двигать, - сказал я коту, поднимаясь на ноги и вытирая испачканные CLP руки. - Нечего здесь рассиживаться, а то корнями прорастем.

   Пришлось, правда, еще и дозаправиться, и я напомнил себе, что особенно выгодные на предмет слива топлива машины пропускать все же нельзя - до Москвы мне хватит, но там ведь жизнь не закончится и солярка мне еще понадобится. Мне еще все понадобится, что ни дай, я еще долго жить собираюсь, к слову. Такое вот позитивное мышление у меня.

   До Бреста оставалось меньше двухсот километров, точнее даже чуть больше полутора сотен. Если темп движения сохраню, то доеду за пару часов, ну, чуть-чуть больше. Но это, как уже сказал, если сохраню, если ничего непредвиденного не случится, вроде того, что вчера. Хотя сам влез, сам виноват. Да и просто трудно одному стало все делать, на спине глаз нет и запасных рук, чтобы постоянно автомат держать. Теперь все в одиночку делаю, а это, если честно, никуда ни хрена не годится. То ли дело с друзьями было...

   Покачавшись по кочкам проселка как лодка на мелкой волне, "унимог" выбрался на шоссе, и неторопливо поехал на восток, в сторону белорусской границы. Время от времени я гонял рацию в режиме сканера, натыкался время от времени на какую-то болтовню по-польски, но понять, естественно, не мог ни слова. Если текст написанный еще читать можно, то речь, с поправкой на акцент и местную скороговорку, точно разобрать было невозможно. В общем, смысл радиопереговоров от меня был скрыт.

   За Выжковым переехал через Буг, прошло без приключений. Еще мост позади - перекреститься и вздохнуть с облегчением. Затем дорога решительно нырнула в лес, на этот раз уже вполне серьезный, совсем не ухоженный на манер германских. Такой очень даже дикий лес, зеленый, заваленный валежником и пахнущий восхитительно, я даже слегка стекло в окне водительском опустил. Слегка - потому что опустить полностью невозможно, проектом не предусмотрено бронестекло совсем вниз утаскивать. Так только, чуть-чуть природу понюхать.

   Природа вторглась через узкую щель не только запахом, но и щебетом птиц, солнечные лучи, пробиваясь через листву, замельтешили зайчиками на лобовом стекле. После десятка километров машины выскочила на большую поляну, на которой по обе стороны от дороги были разбросаны деревянные и кирпичные сельские домики. Просторно так разбросаны ближе к дороге, а дальше они вполне стройно и компактно собирались в самую настоящую деревню. А еще среди домиков было много машин, много людей, всего много. И люди были все больше с оружием.

   Метров через пятьсот дорога уперлась в мост, перегороженный баррикадой, точнее даже настоящей маленькой крепостью, проезд через которую был загорожен хитрой конструкции шлагбаумом из рельса, хрен такой сшибешь.

   Мысль "останавливаться или пытаться смыться" замельтешила у меня в голове со скоростью вращающейся рулетки. Как-то не нравятся мне здесь люди, не нравится привычка перегораживать дорогу для всех подряд без разбора, и очень не хочется вступать в разговоры. Как-то подозрение возникает, что здесь разговор может плохо закончиться. Почему? Да все потому же, потому что дорогу перегородили, которая ведет мимо. А зачем? Если они здесь просто живут, то им лучше даже, чтобы проезжие без проблем и проезжали, а вот если им непременно надо, чтобы каждый останавливался...