Игра в Иную Реальность. Книга Знаний - Александра Крючкова

В момент алкогольного или наркотического опьянения астральное тело несколько отдаляется от физического. Изменяются вибрационные частоты. Сознание отключается. Человек может видеть Иную Реальность. Но это — искусственная настройка. Как правило, на Низшие Слои Астрального Плана. То, что человек получает взамен своим проблемам Здесь на некоторое время Там, активизирует на физическом уровне определённую часть мозга, искусственно вырабатываются «гормоны счастья». Но чем больше они вырабатываются искусственно, тем меньше вырабатываются своим обычным способом, и тем чаще и чаще человек вынужден снова прибегать к суррогатам Иной Реальности. Воля постепенно парализуется, попадая в петлю захвата. Так формируется зависимость уже на физическом уровне.

Вы, конечно, можете положить человека в больницу, чтобы вывести его из запоя. Вы можете заставить его закодироваться. Только, если не устранить изначальной психологической причины бегства в Иную Реальность, рано или поздно человек найдёт другой способ уйти от Реальности Земной. И, возможно, уже навсегда.

Там было много разных людей, поэтов, заклинателей, магов и музыкантов. В перерыве я подошла к столу, чтобы приготовить себе кофе. Все о чём-то разговаривали. Внезапно он громко оборвал речи присутствующих, обратившись ко мне с таким элементарным, на первый взгляд, вопросом:

— Алис, скажи, а что будет, если я в тебя влюблюсь?

Я подняла голову, посмотрела на него и… ужаснулась от увиденного… Я не видела его лица. Мне показывали Другое Лицо. Вернее, лицо Другого Человека. Это был чёрно-белый портрет одного очень известного и трагически погибшего Мужчины. Портрет завис в воздухе таким образом, что перекрывал лицо задавшего мне вопрос.

Я что-то ответила. Что-то типа пошлой банальности: для творческих людей иногда полезно переживать подобные эмоции. Но про себя я пыталась выявить связь между Ним и Другим Лицом, одновременно стирая Портрет. Тщетно — Портрет появлялся снова. Я перевела взгляд с лица на стол — Портрет не переместился. Обратно, и снова — Портрет…

Перерыв закончился. Он вышел на сцену. Я смотрела на него и по-прежнему не видела Его Лица.

Я вспомнила, как моя французская бабушка ласково называла Того Мужчину Володей. Она рассказывала, что хорошо знала его отца и самого Володю ещё маленького. Она относилась к нему, как к своему родному сыну — моему отцу. Мой папа был младше Володи всего на пять лет. Они оба трагически умерли в один и тот же год с разницей меньше месяца. Бабушка сказала, что это был для неё двойной удар. Я же была тогда ещё совсем маленькой, поэтому не расспрашивала её ни о чём. Да и Володино имя, как, впрочем, и его судьба, меня тогда как-то совершенно не интересовали.

Когда я уходила, он подошёл ко мне. Смущённо протянул скомканный в руках билетик на свой очередной концерт и робко спросил:

— Придёшь?

Я сказала, что постараюсь. Уже потом, посмотрев на дату концерта, я поняла, что меня не будет в этой стране в это время.

— Я очень хочу, чтобы ты пришла…

Мы часто пересекались в разных местах, но он был таким крутым и знаменитым, что обычно к нему выстраивалась очередь из желающих подарить свои книжки, попросить билетик или просто проявить свой личный интерес. Мало ли что? Вдруг он напишет романс на чьи-то стихи, который потом войдёт во всемирную историю? Я никогда не подходила к нему. Только меня ему ещё и не хватало — прочитать бы всё то, что уже надарено…

— Алис… Подари мне свои книжки, пожалуйста… — внезапно попросил Он.

Я улыбнулась. Пожалуйста…

— Только подпиши — я без автографа не возьму… И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу…

«Все ищут Любви…» — подумала я и вздохнула.

Он протянул мне ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то — нет… Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:

— Слушай, Володя, а как тебя зовут?

— А ты мне стихотворение напишешь?..

Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.

Всю ночь я не могла заснуть. Мою Душу крутило и вертело в каком-то вихре. Я попала в Поток. Я видела. Видела его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены.

Я вхожу в Его комнату. Она — справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванна, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник — всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё — чёрное.

Передо мной наяву прокручивают кино. Кино о том, что будет, если… Если я выберу этот вариант развития событий. Я буду приезжать и видеть то, что я вижу сейчас… С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Я пришла, когда он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он — пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Я закрываю глаза. Я не хочу ничего видеть…

Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка — просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Я должна помогать ему. Приезжать, когда ему будет совсем плохо. По первому его звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать ему свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.

Я открываю глаза. Я не хочу так. Это — неправда. Так не может быть. Он — Светлый. Всё, что я вижу, — неправда.

Утром жду от него звонка или sms-ки. Но телефон молчит. Я знаю, что он не читал мой стих. Он не пишет и не звонит. Так проходит два дня. На третий — письмо: «Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!»

Я пишу ему ещё. Я хочу понять, что с ним происходит. Он то исчезает, то снова пишет мне что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: «Надежда».

Я хочу всё понять. Понять в этой Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. Знаю, потому что чувствую. Так — не знаю. Я должна быть в это время в другом месте. Но я бросаю всё и еду туда, где он.

Там все празднуют Новый Год. Это — прощальный вечер. Много людей. Я сижу за столиком внизу. Он — наверху. Какие-то колонны, которые делают меня невидимой для него, а его — для меня. Но я знаю, что он — там, за этими колоннами. Он не знает, что я — здесь. Он знает, что я должна быть в другом месте.

Я пишу ему: «Здравствуй!»

Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз и видит меня. Подходит ко мне. Я — не одна.

— Здравствуй… те!

Он — пьяный.

— Здесь — слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо? Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же.

Он поёт несколько песен и спускается в зал.

— Мне понравилась та песня про…

— Я пел её для тебя…

Я — на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала.

Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке. Он открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу.

Я — в тонком платье. И он — без куртки. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари…

Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза. Он гладит меня взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю.

— Почему? — спрашиваю я, уже заранее зная его ответ, но отказываясь верить.

Он молчит.

— Почему и куда ты исчезаешь? — мне хочется, чтобы он ответил.

— Я был в Иной Реальности.

— И часто ты в ней бываешь?

— Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом — снова… Прости меня… Ну прости… Прости…

Мне кажется, в это мгновение он просил у меня прощения за всё, чего ещё не было.

— Ты — очень красивая… Очень, — произносит он с нежностью и любовью.

— Ты сейчас в Иной Реальности, ведь так?

Кивает.

— Значит, я существую для тебя только в Иной Реальности?

— Да, — признается он.

Я отказываюсь в это верить.

— Прости меня… Пожалуйста, я так сильно тебя…

Он притягивает меня к себе, обнимает, целует… Падает снег… Фонари…

Кто-то хлопает дверью за моей спиной.

— А где ты живёшь? — спрашивает он.

— А ты?

— Там, далеко вверх…

Я — далеко вниз…

— Что ты делаешь завтра? — снова спрашивает он.

— Работаю… А ты?

— Выступаю… Но… если ты приедешь… ко мне… Нет, тебе не понравится то, что ты там увидишь…

Мы вернулись в зал. Медленный танец. Мы танцевали на лестнице. Я смотрела на него и не могла поверить в то, что это — правда. Правда — всё, что я вижу.