Мой босс - мой враг? - Кира Фарди

Видимо, я был так в этот момент страшен, что хозяйка не выдерживает.

— Он увёз ее на стройку, где его коттедж стоит.

— Адрес! Немедленно!

— Не знаю! Честное слово не знаю, — Зинаида уже голосит, не стесняясь слез. — Ни разу там не была.

— Простите, должны быть документы, — вставляет слово Слава. Кажется, он единственный невозмутимый человек в квартире. — Поищите.

— Степка хранил их в офисе. Я в глаза договор не видела.

— А место как называется?

— Вроде бы Васильевка.

Венька сразу хватает телефон и находит адрес. Это действительно замороженный коттеджный посёлок, строительная компания которого обанкротилась несколько лет назад.

— Поехали!

Бегу к двери, уже вылетаю из подъезда, как возле него тормозит полицейская машина. Быстро рассказываю следователю и приехавшим операм, почему их вызвал. Оставив детектива и Веньку в квартире, мы без лишних разговоров отправляемся в Подмосковье.

Час дороги кажется мне вечностью. Невозмутимый Славка по-прежнему за рулем, а рядом со мной на заднем сиденье расположился знакомый оперативник.

— Простите, — смотрю, как он записывает что-то по старинке в блокнот. — Вас не кажется, что все эти события взаимосвязаны?

— Я вас внимательно слушаю, — он поднимает на меня глаза, а пальцы ловко переворачивают листок в книжке.

Излагаю ему свои мысли. Я действительно думаю, что наезд на нас с Женей байкера, ночное нападение на сторожа — дело рук Степана. Конечно, он просто вдохновитель, а исполнитель — другой человек.

Опасную ситуацию на дороге создали специально, чтобы нас напугать. Но чего добывался преступник, нападая на охранника, понять не могу.

— И потом! — пожимаю плечами. — Разве логично использовать один и тот же тип оружия в разных преступлениях? Ведь этот факт выглядит как почерк рецидивиста, и тогда можно загреметь в тюрьму пожизненно.

— Не думаю, что байкер взял похожий нож специально, — сомневается детектив. — Более вероятно, что у банды был набор подобного оружия, которым пользовались многие в банде.

— А, понятно теперь, почему преступник вернулся за ножом. Побоялся, что его свяжут с бандой Каланчи, и соответственно все события укажут на главаря.

— Согласен. Степан не присутствовал при вашей драке, он не знал, что вы видели нож и даже запомнили его.

Пока я рассказываю, оперативник делает пометки. К коттеджному посёлку подъезжаем уже почти в темноте. Сердце начинает колотиться с удвоенной силой, и адреналин мощным потоком поступает в кровь.

«Лишь бы мы не ошиблись! Хоть бы Женя была здесь!» — думаю так, осматривая абсолютно темную стройку, огороженную высоким забором, вдоль которого стоят редкие фонари.

— Ну, пойдёмте? — детектив ждёт, пока подойдут остальные полицейские.

— Да…

Мы приближаемся к воротам, но оттуда несётся такой грозный и заливистый лай, что невольно останавливаемся. И через секунду две зловещие морды показываются между металлическими прутьями. Собаки то бегают вдоль забора, то волчком крутятся на месте, то высоко подпрыгивают и с грохотом обрушиваются на ворота.

Но никто их не пытается успокоить и посадить на цепь.

— Вот звери! И что тут охранять?

Полицейские вытаскивают табельное оружие. Знакомый детектив осторожно приближается к воротам и стучит в них кулаком.

— Есть кто живой? Полиция.

Старческий кашель мы слышим издалека.

— А ну, заткнулись, черти! — рявкает незнакомец на собак, и те послушно ложатся у его ног.— Кого принесло на ночь глядя?

Детектив издалека показывает удостоверение и кричит:

— Нам нужно проверить стройку. Откройте ворота и уберите собак!

— Да вы проходите, они не кусаются.

— Ага, так я тебе и поверил, старый хитрец, — ворчит Славка, но первый приближается к забору.

Охранник уводит собак куда-то за сторожку и открывает замок. Мы проходим на территорию. Я оглядываюсь и везде вижу темные силуэты недостроенных коттеджей, кучи кирпичей, бетонные блоки и грязь.

— Никто не приезжал сюда днём? — спрашиваю сторожа, приплясывая от нетерпения. Хочется поскорее обежать все участки и проверить каждый дом.

— Многие бывали. Днём здесь есть какая-никакая жизнь, а ночью только я да мои Полканы. Жуть как страшно! — отвечает дед.

Он стоит перед нами навытяжку, издалека видно служивого, который ещё не растерял навыки.

— А Степан Миронов приезжал?

— Это какой Степан? Не знаю.

— Хорошо, у вас же есть документы или список с фамилиями тех, кто строит эти дома?

— У начальства, может, и есть, а мне незачем.

Разговор заходит в тупик. Выглядываю в окно. Огромная территория стройки, несколько улиц, заставленных домами, невозможно ночью все быстро осмотреть, а пока мы будем терять время, Женю могу увезти куда угодно.

— Можете показать нам дом Степана Миронова?

— Не могу, — пожимает плечами сторож.

— Уважаемый…, — детектив выходит вперёд.

— Василий Игнатович, — с готовностью помогает ему дед.

— Уважаемый Василий Игнатович, у нас пропала девушка. Есть подозрение, что ее похитили и где-то спрятали. Нам нужна помощь. Представьте только, что сейчас с жертвой делает преступник, пока мы спорим с вами. Эта заброшенная стройка — идеальный вариант.

— Неправда! Я рад помочь, но никого подозрительного не видел.

— Погодите, — Слава выходит вперёд и показывает мне разбитый телефон Жени. — Давайте мыслить логически. Мы можем сузить поиск. Я запустил экран. Стрелки остановились на двух часах дня. Если Женю схватили примерно в это время и засунули в машину, то похитители должны были приехать сюда около четырёх часов пополудни, учитывая пробки.

Все дружно смотрим на сторожа, а тот хмурит брови, шевелит губами, словно что-то высчитывает, но молчит.

— Василий Игнатович, есть варианты? — тороплю его взглядом, а хочется встряхнуть хорошенько и выбить информацию.

— Так-то в