S-T-I-K-S. Почтальон. Часть 1 - Ринат Тактарин

Я задумался. Работа, дом или скорее любовное гнездо, в котором побывал не один десяток красоток. Пятничные попойки с корешем Толяном, плавно переходящие в субботу. Жил я, как кабель, от сучки до сучки.

– Получается, что нет!

– Как и у большинства, – с грустью утвердил Апостол. – Моей целью была служба Господу.

Мы остановились у светофора, который даже работал, показывая красный.

– Я уже говорил тебе, что не чувствую здесь божественной энергии, а к той, что есть, подступиться не могу… хорошо, что мы попали к тем, к кому попали. К нормальным, настоящим.

Что-то Апостол приуныл, не может он жить, как я раньше, бесцельно тратя время. Стронги с этим помогли. Наверное, не стоит рассказывать, про то, как нормальные – настоящие уговорили меня спалить пару тысяч душ, может не понять.

– Не переживай, Апостол, времени у тебя много, рано или поздно ключик к местному источнику отыщется.

– Твоя правда, захандрил я что-то.

– Вот, так-то лучше, – поддержал я крестника. – Далеко ещё? А то мне гостиницу надо найти и баньку желательно.

– Нет, муниципалитет в центре, десять минут ходу, нормальная гостиница недалеко от него. Будет тебе баня с бассейном и даже кинотеатр с библиотекой.

– Что, прям как дома?

Не то чтоб я соскучился по библиотеке, но было опять же непривычно.

– А как же!? – казалось, Апостол был искренне удивлён. – Постоянного населения четыре тысячи, а люди привыкли к комфорту. Тут и связь есть! – в подтверждение крестник продемонстрировал смартфон.

Отстал я от жизни, пока с этой бомбой нянчился, решил, что так везде, чтоб жить надо быстро бегать и убивать.

– А вон в том ларьке можно даже лотерейные билеты приобрести, по спорану за штуку, главный приз – красная жемчужина. Здесь можно жить, Кнут, и не хуже, чем на Земле.

Я с ним полностью согласился, аж тоска взяла, могу остаться и жить почти как раньше. Женщины тут есть, заработок за стеной, куплю квартирку или комнату, буду жить припеваючи… Нет, не смогу…это уже не моё. И дело даже не в последних словах батюшки, моральная сторона меня особо не трогала. В этом проклятом мире есть нечто большее, не знаю, что это, но то не суть, главное, мне здесь не место.

– Вот только бесовское это, – добавил он в пол голоса. – Пришли, – констатировал Апостол, когда мы оказались у двухэтажного здания, обвешанного то ли азиатскими, то ли африканскими флагами.

У входа стоял постовой с винтовкой, он открыл было рот, но крестник опередил.

– Апостол и Кнут к Чернокнижнику, срочно!

Постовой связался с кем-то по рации, и мы вошли. Там оказался ещё один охранник.

– Оставьте оружие и рюкзак тут, – вежливо произнёс тот. – Ничего не пропадёт, заберёте на обратном пути.

Вполне логичное требование, я подчинился.

Он провёл нас по коридору и оставил у двухстворчатой двери. Апостол постучал.

– Войдите, – голос был со странным акцентом.

А через пару секунд я совершенно неприличным образом уставился на хозяина кабинета. Человек, сидящий за столом, был настолько чёрным, что казалось, будто его лицо отдаёт синевой.

– Ну, чего уставился, мать твою? Или чёрных ни разу не видел? – спросил тот.

– Американец что ли? – всё что пришло мне на ум.

– Да, мать твою! Бывший политический эмигрант я. Жертва расизма, мать твою. Тебя я не знаю, – ткнул он чёрным пальцем в мою сторону.

– Это Кнут, он пришёл с востока, – ответил Апостол.

– А-а! Есть новости? – Чернокнижник аж руки потёр в предвкушении.

– В основном, всё по-старому. Заражённые безобразничают, муры хулиганят.

– Но ведь ты не за этим пришёл, мать твою!?

– Ты прав, – подтвердил я. – Дядя просил передать: Белый пушистый дракон подавился!

У Чернокнижника загорелись глаза.

– Мать твою! Насколько сильно?

– Взлетит не скоро, а пока, будет хромать на все лапы.

Я лишь удивлялся, неужели Чернокнижник настолько предсказуем? Или просто Бульба гений, он знал все вопросы и дал мне на них ответы.

– Отличные новости, мать твою! Спасибо, Кнут! Ты где остановился?

– Пока нигде.

– Хорошо, я позвоню в «Жирного тролля», тебя встретят, накормят, напоят, всё как в сказке.

Он даже «мать твою» вставить забыл, видимо на радостях.

– А почему он Чернокнижник? – спросил я у Апостола, когда мы уже были на улице. – Колдует, что ли?

– Да нет. Я знаю про два его дара: клокстопер и идеальную память, он помнит всё до секунды с момента пребывания в Улей. А это без малого шесть лет.

– Круто! Но почему Чернокнижник?

– История известна всему стабу. Пензяк, так звали его крёстного, напился во время рейда по свежему кластеру и решил отлежаться в местной библиотеке. А как очухался, увидел над собой чернокожего, который замахивался на него толстенным томом. Дальше продолжать?

– Нет, мать твою!

Большое четырёхэтажное здание с вывеской «Жирный тролль» находилось всего в пяти минутах ходьбы. Первый этаж занимал гибрид столовой и бара, железные, обитые деревом, столы и скамейки занимали весь немаленький зал, а по периметру буквой «П» пролегала сплошная барная стойка.

Шла вторая половина дня и похоже, бар-столовая только начал наполняться. Играла спокойная музыка, разномастные посетители, в основном ели, редкие распивающие сидели в самых дальних углах и тихо злоупотребляли. Похоже дисциплина здесь на высоте, и не малую роль в её поддержании играют сурового вида громилы, стоящие в разных концах заведения. Мы были замечены, как только устроились за столиком.

– Чего изволите? – поинтересовался вынырнувший неизвестно откуда официант.

Выглядел тот, как натуральный халдей из трактира, века этак девятнадцатого. Длинная русая чёлка, тонкие усики на чрезвычайно услужливом лице.

– Чай и кашу, – заказал Апостол, переводя взгляд на меня.

– Что у вас из супов?

– О-о, выбор богат, – заулыбался халдей. – Щи, борщ, куриная лапша, солянка…

– Давайте её… пюре с кучей мяса и литр кваса, если есть!?

– Всё есть, сей момент, – халдей убежал.

Ещё один плюс жизни в обществе – хорошее питание. Это вам не банка тушёнки, разогретая на сухом горючем в каких-нибудь кустах. Можно наслаждаться каждой ложкой, не мониторя при этом округу на предмет других едоков, хотя… от этой привычки уже не избавишься. Я уже чувствовал внимание, если не к себе, то к нашему столику точно. Когда Апостол утирался салфеткой, а я добрался до кваса, в поле зрения нарисовался невероятно толстый коротышка. Его можно было бы назвать колобком, но по сказке тот не был квазом. А коротышка же самый настоящий, только маленький и круглый.

– Я Тролль! – представился тот, подойдя к столу. – Владелец этого сарая, – он обвёл ручонками пространство вокруг.

– Кнут, а это Апостол.

– Знаю, Чернокнижник звонил, чем-то очень довольный!