Ты не мой BOY (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

Хороший он! Совсем не такой, как его брат. Хоть и собранный, строгий. Похож чем-то на моего тренера, которого унесла авария. Только Иван Петрович был старше и, наверное, чуть попроще.

- До понедельника?

- Да. Спасибо... - расплываюсь я в улыбке.

Обретенная почва под ногами уверенно пружинит под моими кроссовками.

Круто-круто!! Я в Спарте!

Мне словно разрешили вернуться домой!

На выходе из здания в дверях сталкиваюсь с Рустамом Давидовичем.

- Здравствуйте... - замираю, хмурясь.

- Я же сказал - нет.

Пожимаю плечами. Видимо, не ты здесь самый главный!

Врезаюсь на улице в толпу парней.

- О, боец наш новый, - разворачиваются ко мне.

- А ты откуда к нам? - Ибрагим...

- Я из Питера.

- Слушай, ну ты молодец!

- Почему на соревнованиях не видно тебя?

- Полтора года в ауте. Тренера пришлось менять, потом травма, потом - переезд.

Болтаем, знакомимся. Нормальные парни...

- Далеко живёшь? - ловит мой взгляд Ибрагим.

- Да нет, здесь, в центральном, рядом с фитнес-центром.

- Я тоже там. Пойдем?..

- Эм...

Там же мой Рыб меня ждёт.

Ищу взглядом машину. Перепарковался ближе. Сидит на капоте, с сигаретой... Смотрит на меня.

- Сегодня не получится. Всем - пока!

Мое сердце беспокойно вздрагивает в груди. Нет, не потому что я его боюсь. А потому что - "момент расплаты", и я боюсь разочароваться в нем. Прикольный он...

- Ну?.. Чем платить?

- "Барин, я постель постелила — идите угнетать!" - угорает Дэн.

Фыркаю от смеха. Как-то так, да.

- Чего там? - ухмыляется. - Ибрагимчик землю уже вспахал вокруг?

Ухмыляюсь в ответ.

- А при чем тут Ибрагим?

- Не при чем, - разводит руками. - Так... Любопытно. Ты встречалась когда-нибудь с кол-ле-е-егами из команды? - дёргает бровями.

- Нет. Они - братишки. Это неправильно. Мы с ними с детства вместе...

- Но с этими-то нет.

- С этими - нет, - провожаю взглядом проходящего мимо Ибрагима. - А что? Тебя как-то трогает Ибрагим?

Вспоминаю, как они шоркнулись там до искр после спарринга. Но о чем - не расслышала.

- Не трогает... Вообще похрен. Ибрагим - нормальный чувак. Просто - потроллил его немного. Телефон доставай. У нас фотосессия.

Стреляет сигаретой в урну. Закидывает в рот жвачку.

Какая странная фотосессия... Снимаю с телефона блокировку. Включаю камеру.

- На селфач переключи.

Неожиданно обнимает сзади, резковато вжимая в себя.

- Улыбайся, Малышкина, чего застыла? - горячо шепчет мне в ухо. - Или ты не рада теплым объятиям Спарты?

- Рада... - улыбаюсь, вжимаю голову в плечи, чтобы уклониться от слишком острых ощущений.

Придерживает мою руку, направляя экран на нас. Камера ловит вывеску Спарты на заднем фоне.

Нажимает на пуск. Камера делает серию фоток.

Дэн кусает меня за кромку уха, касаясь горячим языком. В глазах - вспышка. Пискнув, вырываюсь.

Посмеиваясь, забирает телефон.

Листает серию из двадцати четырех фоток.

Хозяйничая, вбивает свой номер. Отправляет пару штук себе. Самые четкие и хорошо удавшиеся. Одну ставит мне на заставку.

- Это должно быть здесь. Плата за Спарту.

- Ок... - растерянно смотрю на наши веселые игривые лица.

- Второй пункт платы - никому и ничего не пояснять по этой фотке. Ни слова! И не удалять.

- А ты прям с лютой придурью! - закатываю я глаза. - Но, как скажешь. Все? Я расплатилась? Могу быть свободна?

- Да.

- И слинять на все четыре стороны?

- Линяй... - идёт к водительской двери.

- Ладно. Прощай, Золотой рыб. Приятно было пообщаться. Пойду догонять попутчика.

- Стоп, - замирает с открытой дверцей.

Обходит машину, открывает мне дверь.

- Сядь, я тебя довезу.

- Да не надо. Здесь же близко...

- Пункт три, Малышкина! Сядь, я тебя довезу.

Выруливает на дорогу, покусывает губу, постукивая пирсингом.

Молча едем до моего дома. Дэн нервно стучит пальцами по рулю какой-то ритм. В машине нарастает накал. Притормаживает у подъезда.

Морщится недовольно. Цинично ухмыляется себе в зеркало.

В салоне играет что-то тяжелое. И мне кажется рядом со мной какой-то незнакомый мне Дэн. Не то, чтобы привычный - был хорошо знакомым. Но этот… К этому бы я подумала - садиться ли в машину и заключать бы с ним какие-то договора или нет.

Облизав губы, открывает рот…

Не надо... Молчи! - хочется попросить мне.

- Все. Давай. Пока.

Хрипло и прохладно. Словно передумав.

- Если нам обоим повезет, то больше не пересечёмся.

В лёгком раздрае иду домой.

Ой, странненький персонаж… Но мне даже немного жаль, что не пересечемся. И “барин” не будет меня больше “угнетать”. Но главное в этой истории - я в Спарте! Вау…

Глава 8 - Стратегия и тактика

- Тактическая цель - это краткосрочный желаемый результат задачи или миссии, - читает лектор

На моем телефоне заставка с Малышкиной.

И, не контролируя себя, периодически жму на сенсор.

Она такая там... живая! Смущённо сжимается после поцелуя в ушко. Улыбается, хвастаясь своим чёртовыми ямочками на щеках.

- Ну ты ещё подрочи, - толкает плечом в плечо одногруппник. - Двадцать раз уже посмотрел.

- Подрочил, не беспокойся за меня, братан.

- Корниенко! Может ли тактическая цель противоречить стратегической?

- Ещё как может, - вздыхаю я. - И, противореча друг другу, они даже могут меняться местами.

И какая, вот, теперь у меня тактическая - про краткосрочный результат, а какая стратегическая - про долгосрочный, хер его разберёт! Малышкин или Малышкина?

- Хм. Да, в некоторых случаях, могут. Молодец.

Короткий звонок оповещает об окончании занятия по тактике.

Пора в столовую.

Стаскиваю поднос сверху стопки.

Картошка с тушёнкой, перловка с тушёнкой... Благо, хоть булки и помидоры без тушенки. Тушенка у нас дежурный ингредиент любого "застолья". И - вареный лук, конечно. Который я, к слову, ненавижу! Но если ты не ешь лук, ты не ешь здесь ничего. А если ты не ешь ничего, то идёшь мести плац, пока не проголодаешься.

По распоряжению нашего главного коновала, ты, хочешь - не хочешь, можешь - не можешь, должен прибавлять килограмм в месяц.

И уже все тут на моем потоке широкоплечие кони. А я со своей не самой широкой конституцией и высоким метаболизмом немного запаздываю, оставаясь все ещё скорее ахалтекинцем, чем шайром, как положено по уставу. Набираю я исключительно мышцами. А это сильно медленнее. Поэтому, меня дрочат с особенным пристрастием за каждую недоеденную ложку. Как нервную пятилетнюю анорексичку в детском саду.

К выпуску мы должны выглядеть как почетный караул кремля. Метр восемьдесят пять, и девяносто плюс развитой мускулатуры.

По естественному отбору я бы ни за что сюда не прошел. Но отец хорошо заплатил, чтобы меня забрали с потрохами даже тощим задротом, коим я был два года назад. И теперь меня негуманно подгоняют под основной состав. А мне ещё килограмм десять до вожделенных девяноста.

Особенно мне вставляет рукопашка... Все спарринги заведомо с противником другой весовой категории.

Я ною? Да...

И жалею себя тоже!

Сам себя не пожалеешь, никто не пожалеет. Эту истину я усвоил с детства. И я жалею себя всяческими саботажами, которые дают шанс внепланово отдохнуть. Ну привык я жить на релаксе... Строевая и марш-броски - это не мое.

Ем. Ем. Ем! Оно никак не заканчивается.

- Дэн, отдай бутер, ты ж все равно не хочешь.

Булка с маслом и сыром к чаю. Я б отдал, но…

- Не могу, комвзвода палит.

Запрещено у нас пайком делиться.

Неожиданно из под кухонной арки выплывает мелкая Малышкина. В каждой руке по булочке. Предплечьем прижимает к груди стакан с чаем.

- Папа, я туда! - кивает на самый последний по моему ряду стол.

Он пустой.