Ты не мой BOY (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

Ебать! - наблюдаю я за траекторией его берца.

Он, щёлкая по виску, отправляет меня в нокаут. Падая, я вспоминаю, что да-а-а... там же была какая-то медалька...

В коматозе медленно хлопаю ресницами. В ушах гул.

Малышка, сдув прядь с миленького личика, наклоняется, забирая кофе и наушники.

Глаза у нее карие, как пульки... И ресницы густые...

Перешагивает через меня и уходит в туман... Пам-пам.

Лежим. Снег падает на наши тушки.

- Дэн... А чего это было?

- Проёб по разведке и анализу  тактико - технических характеристик.

Придется всё-таки запариться...

Глава 2 - Чадовище

Стоя на балконе, смотрю как отец возвращается домой. И морально готовлюсь к очередному бою.

- Поля, замёрзнешь... - сердится мама.

Но я не замерзну, у меня внутри геена огненная!

Слышу, как хлопает входная дверь. Отец заходит на кухню.

- А где чАдовище? - подозрительно спрашивает он.

- На балконе твое чадо, - вздыхает мама.

Уперев руки в бока выхожу к отцу.

- Триста пятьдесят тысяч, - сверлю его взглядом. - Плюс семьдесят на спорт-пит.

Именно столько стоит обучение в Спарте.

- Нихрена себе! Не, нет у меня.

- Есть!! Ты просто давать не хочешь.

- Я же сказал - нет у меня, - цедит сердито.

- Возьми в кредит. Я все отобью спортивными и спонсорскими премиями к концу следующего года.

Я бы и сама взяла этот чертов кредит, но мне не дают.

- Нет.

Садится за стол перед чашкой борща, поставленной мамой.

- Ах так! Тогда я заведу себе толстого, старого, мерзкого богатого любовника. Он будет мне оплачивать школу, а я буду рыдать по ночам от омерзения. А тебе будет стыдно!! - рявкаю я.

- Гы-гы-гы... - хихикает Милка, пуская пузыри трубочкой в молоко.

- Ну чего при малой несёшь-то?! - швыряет ложку отец.

- А я серьезно!

- Нет. Все! Закрыли тему.

- Да я черт возьми, только из-за Спарты согласилась на этот переезд! В меня надо вложить! Пока не поздно, и я могу ещё выстрелить! Как вы не понимаете?!

- Поля, денег нет, - хмурится мама.

Просто папа не хочет, чтобы я развивалась в спорте. Вот и все!

- Я все равно попаду в Спарту, - наклоняюсь над столом, заглядывая ему в глаза.

- Боевое самбо - не женское дело! Я не хочу, чтобы мою дочь калечили!!

У меня была серьезная травма, но сейчас уже все, я восстановилась. И надо наверстывать. Очень быстро. Иначе, я не прорвусь. А это моё всё!

Скидываю форму в рюкзак. Одеваюсь.

- Куда? - скрестив руки на груди, подпирает стену плечом отец.

- Отдаваться! - цежу я.

- Тьфу, дура... - бесится он. - Только попробуй!

- Полечка, так нельзя, - выглядывает из-за плеча мама

- Льзя!

Сорвав с полки наушники вылетаю из дома.

Включив музыку решительно шагаю вперёд. В Спарту. Где-то же я должна победить? Попробую там...

Нет здесь больше нигде боевого самбо. То что есть - уровень детского сада, секции во дворе. А Спарта - это доступ к спортзалам, тренажерам и самое главное к команде лучших, к соперникам. Спарринги нужны ежедневно. С разными соперниками.

Спарта - это лучшие тренера! Ахметов - лучший. Его парни всегда забирают пьедестал!

Это доступ к грамотным спортивным врачам, их поддержка. Это спонсоры. Это поездки на соревнования. Юридическая защита. Если ты не в этой системе, ты просто не конкурентен как спортсмен!

В общем, нет у меня альтернативы. А значит, надо биться в мясо за место там.

Пойти работать? Смешно... Несовместимые вещи, увы. Для профессионального спортсмена тренировки, соревнования и сборы и есть работа. Тут - или-или.

Прокручивая в голове предстоящий разговор с администрацией, иду, ничего не видя и на волне адреналина.

Бах!!

Врезаюсь в парня с огромной охапкой роз. Они рассыпаются красиво по сугробу к мои ногам.

- Оу, сорри! - бросаю я, переступая аккуратно через букет.

Мельком бросаю взгляд на его лицо.

Родинка какая-то знакомая на скуле... - проносится в голове.

Поправив наушники спешу дальше. Ну некогда мне цветы ему помогать собирать.

До Спарты иду пешком. Спрашиваю у охранника можно ли как-то пообщаться с администрацией.

- Мне Ахметов нужен.

- В кабинете директора.

Скинув куртку на лавочку, стучусь.

- Можно?

- Зайди... - не отрывая взгляд от бумаг. - По какому вопросу?

- Здравствуйте! Меня зовут Полина Малышкина. КМС. Первое место по России в позапрошлом году среди кадетов. Боевое самбо.

Поднимает заинтересованный взгляд.

- А в прошлом?

- Вылетела. Год с травмой. Я хочу к Вам, возьмите меня.

- Женской группы по боевому нет, - с сомнением смотрит на меня.

- Я с пацанами буду.

- Вес у тебя какой?

- Пятьдесят, - чуток привираю.

С досадой и лёгким пренебрежением рассматривает снова.

- Вы на татами на меня посмотрите! - дёргаю с вызовом бровями.

- Заключай договор, - пожимает плечами. - И вперёд.

- Мм... тут нюанс.  Мне нужна квота на обучение.

- Квот нет! - категорически. - Школа закрывает некоммерческие проекты.

- Ну, подождите... Я же перспективная, вы на мне больше заработаете!

- Один взлет не гарантирует успеха. К тому же травма... - качает головой. - Да и те, кто занимаются бесплатно не имеют достаточного стимула, чтобы рвать вперёд. Им не надо окупать обучение.

- А вы меня в долг возьмите!

- Кредиты не выдаю.

Какой неприятный!!

- Хорошо! Я могу у младших вести боевое самбо. В счёт оплаты - тренироваться в команде.

- У тебя, детка, образования нет - у кого-то что-то вести. В общем, пока что - нет.

- Ясно!

Вылетаю из кабинета.

Лицо горит. В груди клокочет от обиды. Руки трясутся.

Не ныть! Не сдаваться, Малышкина!

Слепо и со злостью смотрю на их стену почета. Там их Ахметов в центре.

А я все равно здесь учиться буду, понял?!

Парни, проходящие мимо оборачиваются.

- Потеряла кого-то?

Чуть младше меня, но здоровые лбы.

- Нет, - качаю головой.

Это меня потеряли. Из состава команды по самбо. Но я найдусь...

Глава 3 - Рыба твоей мечты

Качаясь на качелях во дворе у Яшиных, болтаем с Ярославной. Пьем привезенный мной кофе.

- Славян, вот скажи, я что, сука, такой незаметный? - поднимаю телефон, выводя изображение с камеры на экран и рассматриваю себя.

В брови и на нижней губе - пирс “черные рожки”. В ушах черные тоннели, на скуле татуха.

- Только на лбу звезду люминофором осталось выбить... - угорает Яська.

- Я ей букетище в нос практически, прикинь? Осыпал розами! А она "сорян" и дальше понеслась! Даже томно ресницами не вспорхнула. Может она нестандартно ориентированная?

- Ой, у вас все нестандартно ориентированные, кто в ноги не упал с пол тычка, - фыркает Яська.

- То есть, шанс ещё есть да? Короче, где Яшин твой? Он мне нужен.

- Едет...

Раскачиваемся сильнее. Качели скрипят. Тетки на лавочке недовольно смотрят на нас.

Иван паркуется рядом с подъездом. Подходит к нам.

- Что за несанкционированные посиделки? - тянет мне руку.

Пожимаю.

- Тебя жду.

- Да ладно?

- Реально! Короче, девочка из Спарты - Полина Малышкина, - смотрю ему внимательно в глаза. - Миниатюрная, лет семнадцать-восемнадцать, милашка... Ногами машет хорошо и швыряет отлично. Профессионально, я бы сказал.

- Хм... Машет и швыряет? Боевое самбо или ММА.

- Скорее всего.

Зависает.

- Не открыли у нас ещё для девчонок ни то, ни другое. Дзюдо есть, но они ногами не машут. Карате есть, но они не швыряют. Полина?.. Нет у нас такой.

- Может, не знаешь просто? В город переехала недавно. Новенькая.

- Старших всех знаю лично и отлично!

Получает от Яськи снежком в рожу. Но успевает увернуться. Снежок бьёт в голую шею, падая внутрь куртки.