Как спасти жизнь - П. Данжелико

Распахнув входную дверь, он заходит внутрь. Квартира огромная, с открытой планировкой, заставленная безликой современной мебелью. Стены украшены унылыми произведениями искусства в стиле модерн. Собственно, это идеальное отражение хозяина. И здесь темно. Мрачно и безжизненно. Я чувствую закономерность.

— Сюда, — говорит он, проходя вперед и по пути сбрасывая пиджак и галстук. Он бросает их на кресло, которое выглядит слишком дорогим, чтобы на нем сидеть. Автоматически включается тусклый свет. Понятия не имею, как это происходит. Непохоже, что здесь установлена одна из этих штучек, которая работает от хлопка. Он просто загорелся.

Положив одну руку в сумку на спрей от медведей, я осторожно следую за ним на очень большую кухню. Я всегда готова защищаться любой ценой. Меня не одурачить роскошными апартаментами и побитым внешним видом. Именно так женщины и становятся предметом рабской торговли, а я не собираюсь пополнять статистику.

— Ты сказала про наличку, — бормочет он, открывая обычный ящик. Но это не простой выдвижной ящик. Нет, здесь он хранит пачки зеленых банкнот. Тут их, должно быть, тысячи.

— Двадцатки и полтинники тебя устроят? — спрашивает он и вытаскивает деньги. Пока он в глубокой задумчивости пересчитывает деньги, я замечаю, что его губа кровоточит.

— Да, но у тебя… эм… — Указывая, я пытаюсь привлечь его внимание к тому, что по его подбородку стекает кровь. — Ты… хммм… — Он не смотрит в мою сторону, так что не остается другого выбора. Я обхожу стойку из белого мрамора, беру бумажное полотенце и нежно прикладываю к его подбородку.

Что совсем для меня непривычно.

Мои границы четко определены. Я не прикасаюсь к незнакомцам, никогда. То есть, только если меня не вынуждают надрать им задницы. И даже тогда это не по собственному выбору. Но вот она я, прикасаюсь к этому парню, незнакомцу, в чьей квартире нахожусь посреди глубокой ночи.

Его глаза вздрагивают и темный напряженный взгляд встречается с моим, так что я вынуждена пуститься в объяснения.

— Ты собирался залить кровью всю мою наличку.

Пронзительный взор немного ослабевает. Кажется, его границы так же четко очерчены, как и мои, и я переступила их. Я его понимаю.

— Спасибо, — бормочет он и аккуратно забирает у меня из рук бумажное полотенце. Проводит им по поврежденным губам и бросает окровавленную салфетку в мусорное ведро. Его внимание снова привлекают банкноты на стойке, и он протягивает деньги.

Глядя на него, я испытываю странное неприятное чувство, очень похожее на стыд. Как будто в этой сделке есть что-то нечестное. Но это не так.

Отбросим романтическую чепуху — я не благотворительная организация. И не могу позволить себе быть великодушной. Спишем этот внезапный приступ гордости на позднюю ночь и странную атмосферу, потому что горькая правда заключается в том, что мне нужны деньги, а чувство собственного достоинства не заплатит за ипотеку в новом доме на две семьи, что я купила. Или за разрешения на строительство. Или за материалы для ремонта.

— Приятно иметь с тобой дело, — говорю я, сгребая купюры и запихивая их в сумку. Внезапно чувствую непреодолимое желание уйти. Не то чтобы я не права. Я пропустила три парома, чтобы отвезти этого парня домой. Нужно как можно быстрее покинуть место преступления.

Пока направляюсь к входной двери, меня преследуют легкие шаги. Потянув за дверную ручку, я обнаруживаю, что она заперта. Пробую снова — результат тот же. Пульс учащается, дыхание становится поверхностным, что вполне может перерасти в полномасштабную паническую атаку.

— Эй, погоди, подожди минуту. Позволь мне… — Аккуратно подвинув меня в сторону, он набирает код и дверь открывается. Чертова дверь с кодом.

Как только выхожу в коридор, всплеск адреналина медленно угасает. Чувство неловкости, однако, не пропадает; лицо раскраснелось, кожа влажная.

Взгляд его неповрежденного глаза блуждает по мне.

— Спасибо за спасение моей жизни, Имельда Маркус. Было приятно с тобой познакомиться.

Мы смотрим друг на друга, наверное, секунду или две, но кажется, что прошла вечность. Знаете, такие моменты, в которые тебе неприятно, но в тоже время в этом нет никакого смысла.

— Да, мне тоже. — Я начинаю пятиться к лифту. И тут до меня доходит…

— Эй… Ты знаешь мое имя, но я не расслышала твоего.

Прислоняясь плечом к дверному косяку, он выдыхает, мышцы его грудной клетки натягивают окровавленную белую рубашку. Меня раздирают вполне оправданные подозрения в его отношении и осознание того, что он неопровержимо привлекателен. Мои трудности не надуманные.

— Джордан Уэст.

Звучит как гибрид персонажа Марвел и порнозвезды. Это определенно не настоящее имя, но кто я такая, чтобы требовать правды?

В этот момент раздается телефонный звонок. Он бросает взгляд на мобильный, зажатый в руке.

— Твой Uber Black здесь. Юкон. Водителя зовут Билл.

Я более чем удивлена и не знаю, как поступить.

— Ты заказал Uber?

— Уже поздно и тебе надо добраться домой, — объявляет он вскользь, как будто это все объясняет. А потом я делаю подсчеты. Добраться до Статен-Айленд стоит больше тысячи долларов.

— Спасибо, не нужно.

— Я уже заплатил.

Да он чтец мыслей.

— В таком случае, зачем впустую тратить такую прекрасную поездку.

Его губы, пострадавшие в драке приподнимаются в улыбке, усталые глаза зажмуриваются. Мысленно даю себе пять. Добиться от него малейшей реакции — это титанический труд, и мне это удалось.

— Увидимся, Джордан Уэст, — подмигиваю я, улыбаясь в ответ. — Будь осторожен.

— Ты тоже, Имми Маркус.

Дверь закрывается, и я остаюсь одна в коридоре. Повернувшись на пятках своих старых «Найков», потертых от миль, пройденных по всему городу, я нажимаю кнопку личного лифта. Тут же раздается сигнал и открываются двери. Потому что такие люди, как Джордан Уэст, не должны ждать лифта, как все остальные.

Войдя внутрь, я выдыхаю, уставшая, но в то же время, как ни странно, наполненная энергией. В самом деле, та еще ночка.

***

Когда захожу в свой дом на Статен-Айленд уже почти четыре утра. Я снимаю ботинки у двери и роняю сумку на дубовый пол, который выложила три года назад, когда купила это место. Достав десерт из сумки-почтальонки, кладу его на кухонный стол и тихо поднимаюсь наверх.

— Ри… это ты? — тихо доносится из коридора, когда я на цыпочках иду в свою спальню. Приостановившись, направляюсь в комнату мамы, открываю дверь и вижу ее, свернувшуюся калачиком в постели, темные волнистые волосы скрывают половину ее лица. Она лежит в позе эмбриона — это никому не предвещает ничего хорошего. Еще… у нее этот взгляд.