Крапленая обойма - Сергей Зверев

– Тфу, блят! – в сердцах воскликнул он и с чувством плюнул в открытое боковое окно. – Напугал, да.

– Поехали.

Капитан полиции Семенов был среднего роста тучным мужиком лет под сорок. Под глазами огромные мешки, скорее всего от недосыпания, лицо с красными прожилками – чисто деревенское. Он сразу направился ко мне, как только я вошел в управление ГИБДД.

– Ты от Довлатова?

Я был несколько удивлен. Майор успел-таки меня описать.

– Ну, пошли, – пригласил меня капитан и направился к выходу из управления.

На улице мы присели на лавочке возле самого входа в здание. Тучки уже полностью затянули небо, однако дождик еще не накрапывал. Но в том, что он будет, сомневаться не приходилось.

– Держи, – капитан достал из кармана кителя ксерокопию фотографии женщины; это была блондинка лет тридцати, симпатичная. – Что ты хочешь еще знать?

– Как произошла авария?

– Мокрая дорога, ливень. Ничего необычного, когда нарушают скоростной режим.

– Нарушали?

– По протоколу именно так и было. И та и другая двигались со значительным превышением допустимой скорости, плюс неблагоприятные погодные условия.

– А ливень тогда сильный был?

Я сам попытался припомнить что-нибудь, но ничего на ум не пришло. Либо я той ночью крепко спал, не зная, что творится за окном, либо просто позабыл.

– Сильный. Такой ливень вообще рекомендуется пережидать. Видимость, можно сказать, нулевая. А тут еще ночь...

Ночь. И несмотря на дождь, две машины мчатся на больших скоростях. И тот и другой водители куда-то спешили, не иначе. Зачем, в противном случае, подвергать свои жизни опасности? Как хорошо все увязывается... Ведь Четвертому нужно было спешить. Спешить убраться подальше.

– На месте аварии ничего не нашли интересного?

– Чего? – не понял капитан.

– В машинах. Может, в них что обнаружили?

– Я не вел это дело. Если хочешь, можешь дождаться Смолячкова, он тебе больше расскажет. Правда, когда он будет, я не знаю.

– А без него?

– Насколько мне известно – ничего. Да и что? Одна машина взорвалась, сгорела к чертовой матери вместе с водителем. Ничего не осталось, кроме груды металла. Вторая помялась основательно. Ее, конечно, вытащили, осмотрели... Да что говорить? Дело закрыли. Все.

– Кто эта женщина? – Я кивнул на ксерокопию фотографии.

– Лаврентьева Маргарита Михайловна. Коренная москвичка, по образованию медик, двадцать девять лет, замужем. В настоящее время работает вместе с мужем. Психоаналитиком. Вот все, что есть в деле.

– Она в Чечне не была? – поинтересовался я.

– Чего? – вновь округлил глаза Семенов.

– В Чечне она не была? – повторил я. – Может, в составе группы врачей или еще каким образом?

Капитан хмыкнул:

– Нет у меня таких данных. Спроси лучше у нее самой. Или у ее мужа. Адрес ее я тебе написал с обратной стороны листа.

Я всмотрелся в фотографию еще раз. И только тут сообразил, что меня все время в ней настораживало. Женщина была в очках. Таких узеньких, которые называли «лисичками».

– У нее плохое зрение? – вскинул брови я.

– По водительской карточке – да.

Вот те на! Снайпер с дерьмовыми глазами. Это что-то... Нет. Ерунда получается. Замужняя женщина, медик, с плохим зрением, работает вместе с мужем...

– Она давно окончила институт?

– Четыре года назад.

Четыре года. Вряд ли она успела побывать в Чечне. Да и кто молодого медика туда возьмет? А если снайпером? Нет.

– Давно она замужем?

– Десять лет, – ответил капитан без запинки.

Все. Кажется, я свернул не на ту тропку. Не похоже, чтобы эта женщина была там, откуда вернулись Корш, Лор и Третий. Спрашивать у Семенова, есть ли в личном деле сведения о том, что женщина была спортсменкой-стрелком, было бессмысленным. Он бы сказал об этом. И все же я поинтересовался:

– Она не увлекалась спортом?

– Это в документах не отражено, – хмыкнул Семенов.

Откуда она могла знать спецназовцев? А она должна была знать. И не только знать, но и находиться с ними в очень дружеских отношениях. Таких, что они ей доверили самое ценное. Ради чего рисковали жизнью... Нет, эта Лаврентьева не подходила на роль Четвертого. Неужели я увлекся и пошел по ложному пути?

– А больше в ту ночь на других трассах не было происшествий? – решил я развеять свои сомнения.

– В то время, которое тебя интересует, – нет. Нужно быть сумасшедшим, чтобы ехать в такую погоду. Лучше переждать.

И что дальше? Куда это я заплутал?

И тут едва не хлопнул себя по лбу:

– А водитель второй машины? Той, что взорвалась. Известно, кто он?

– Сгоревшая машина числилась в угоне. Труп водителя идентифицировать не удалось... – Капитан задумался и поправился: – По тем данным, которые у меня есть.

Числилась в угоне. Вот это было ближе к истине. Насколько я знаю, на «дела» бандиты любят ездить именно на угнанных тачках.

Я опять вернулся к тому, о чем подумал вначале, когда узнал об аварии. Четвертый и добыча сгорели. Но... Существовало это нехорошее «но». Кто убил в таком случае бывших спецназовцев? Я окончательно запутался.

Проще простого было решить, что я ошибся. Что авария, по воле случая произошедшая именно в то время, когда было совершено нападение на здание Лорда и обчистили его сейф, и эта кража, – не имеют между собой никакой связи. Проще всего прекратить ломать голову и запутывать вполне, может быть, обыденную ситуацию. Но тогда, значит, нужно было признать свое поражение. Иных зацепок и направлений поисков у меня не существовало. Хотя я ведь предупреждал Хана, что особо рассчитывать на положительный результат не стоит. Очень все зыбко.

Я, в который уже раз, глянул на ксерокопию снимка женщины. Белокурая. Тридцати лет. И все же... Между словами рыбака о женщине, заказом Хана, нападением на здание Лорда, бывшими спецназовцами и ночной аварией в дождь на трассе существует какая-то связь. Меня как будто кто-то ударил по голове, чтобы я лучше соображал. «Связь есть, – шептал не моим голосом некто. – Ты просто плохо кочегаришь мозгами. Нужно найти стержень. Стержень, связывающий все это воедино. Стержень, на который насажены все эти загадочные события. И тогда...» Но этого стержня я нащупать не мог. Я был просто в растерянности. Казалось, что все лежит на поверхности, только собери целостную картинку. И не получалось. Как только я начинал это делать, тут же возникали противоречия. И сомнения. Так ли это?

– Я больше не нужен? – Голос Семенова вывел меня из состояния задумчивости.

– Нет, спасибо.

– Это «спасибо» адресуешь Довлатову, – капитан поднялся и поспешил, не прощаясь, в здание управления.

Я еще несколько минут посидел на скамейке, собираясь с мыслями, затем двинулся на стоянку, на которой припарковал машину Армен.

Джигит не спал. И по его виду я понял, что он меня с нетерпением ждет.

– Чего такой насупленный? – спросил я, садясь в машину.

– Хан звонил. Хочэт тэбя видэть.

– Хочет, так увидит, – пожал плечами я. – Поехали.

Я больше не стал обращать внимания на Армена и погрузился в свои невеселые мысли. Поглощенный желанием во всем разобраться, я совсем забыл о своей безопасности...

Глава 12

Он вышел из лифта и прошел в просторный вестибюль гостиницы. Людей было немного. Лениво прохаживались два охранника; швейцар, услужливо раскрыв дверь, впускал двоих подтянутых мужчин с чемоданами. На диване сидел мужчина с газетой, закрывавшей ему лицо. Женщина у специального окошка оформлялась в номер.

Он подошел к портье – высокому худому парню, который стоял за перегородкой и перелистывал толстый журнал. Услышав шаги, парень оторвался от своего занятия и с готовностью улыбнулся.

– Добрый день.

– Пусть будет добрый, – согласился он и протянул ему ключи.

– У вас остался один день, – посмотрел в карточку портье.

– Я помню.

Один день. Лишь Бог знает, сколько у него осталось дней. Один, два. А может, и ни одного.

Он подошел к киоску в углу. На металлических полочках лежали всевозможные газеты и журналы вперемешку с литературой детективного и эротического содержания. Заведовала всей этой бумажной кухней пузатая женщина среднего возраста.

– Почитать что-нибудь? – приветливо спросила она, едва он остановился рядом; она ловила потенциальных покупателей, завидев лишь малейший интерес с их стороны к своему товару.

Он купил «Комсомолку» и отошел в сторону. Вначале постоял, что-то решая, а затем подошел к дивану и сел рядом с мужчиной, который просматривал прессу. Развернул газету. Пробежался по колонкам, затем свернул газету и откинулся на спинку дивана. Читать не хотелось. Да и зачем это ему? Зачем ему знать, что происходит в стране? Что в Думе кого-то выбирают, что на улицах постоянно убивают, а звезды заводят амуры с кем ни попадя. Что изменится, если он об этом узнает? Ничего. Ему уже плевать, что происходит и в стране, и где-то там далеко, за рубежом. Плевать. Он не житель. Не только страны, но и всей планеты Земля. Мертвому уже ничего не нужно, кроме хорошего гроба да отпевания.