Интим не предлагать! - Агата Лель

— Коля?! Подарок? Мам, у вас что, с Николаем Филипповичем роман? — и хоть эта мысль посетила меня уже давно, но обличать её в слова всё равно как-то дико.

— Ну что ты такое говоришь? Какой ещё роман? — вспыхивает мама и начинает суетиться, как делает всегда, когда смущена. — Сотейник чугунный не видела?

— Ты в него морковь нарезанную высыпаешь.

— Ой, и правда! — мама смешно качает головой и звонко хохочет. — И вообще, что за допросы? Ты вообще замуж выскочила и ни пол слова кровинушке! Кстати, Коля поделился, что ему было бы приятно, если бы ты перестала называть его по имени отчеству. Зови его просто — папа. Это же традиция.

— Какой ещё папа? — глаза лезут на лоб. — У меня один отец, и это не Николай Филиппович.

— Вредная ты, Женька, — бурчит мама, беря в руки большую луковицу. — Между прочим, муж твой меня мамой называет.

— Он ёрничает, неужели не видно? Когда ты не слышишь, он называет тебя Алла Хлебовна.

— Хлебовна? Вот хам, — возмущается мама, но глаза её по-прежнему смеются. Этот котяра и её умудрился очаровать. — Ужасное воспитание, кто ему эти манеры привил? Уж точно не отец. Коля такой галантный.

— Мам, Николай Филиппович отец Богдана, это… неправильно! — мнусь, не зная, как сказать, что в один “прекрасный” момент вся идиллия может одномоментно рухнуть. — Ну вот вдруг, допустим, мы с Богданом разругаемся до чёртиков и разведёмся. Ты же сама видишь, какой он несносный. И что будет тогда, как ты это себе представляешь потом, ну, если вы с Николаем Филипповичем…

— Ещё чего! Я тебе разведусь! — мама хмурит брови и грозит пальцем. — Вышла замуж — живи. Богдан хоть и хулиган каких поискать, но он тебя любит.

— Думаешь?

— Вижу! А ты как будто сама не знаешь. И вообще, что это за разговоры такие? С чего это вдруг?

— Ну не знаю, так, просто.

Ну как, как ей сказать, что не нужно очароваться. Как признаться, что наш брак просто блеф ради обоюдной выгоды?

Хотя я сама уже не понимаю, где реальность, а где блеф. Сама не знаю, что будет дальше. Всё так запуталось, переплелось и смешалось, что порой кажется, что я попала в сумасшедший дом из стен которого мне не очень-то и хочется выбираться.

После разговора той ночью о будущем мы эту с Богданом тему больше не поднимали, но в мыслях так и свербит, что всё может рухнуть, едва отсчёт в тридцать дней завершится. Из-за этого я не могу решиться и перейти черту, не могу позволить нашим отношениям зайти дальше крышесносных поцелуев, потому что боюсь, что потом будет мучительно больно.

Ночи превратились в испытания, похуже пыток времён инквизиции: сегодня я вышивала до трёх утра крестиком, а Малиновский заучивал наизусть стихи Бродского, лишь бы только оттянуть момент, когда мы закутаемся в одно одеяло и не начнём тут же целоваться. Утром он признался, что не чинил мотор со школы, но с моим появлением, кажется, всё-таки придётся возобновлять навыки.

Положа руку на сердце — я до сих пор сомневаюсь, что именно он имеет в виду, даже загуглила, что же означает, когда парень упоминает починку моторов, но ничего кроме рекламы автомастерских поисковик мне не выдал.

— М-м, вкусно пахнет, что это? — от душевной беседы мама-дочь нас отвлекает Малиновский.

— Болоньезе, — оберачивается мама и прискорбно качает головой: — Бедный мальчик, снова без футболки. Что, совсем нечего надеть?

— Богдан! Оденься! — шиплю, но тот лишь отмахивается и берёт из тарелки оладушек. Наклонившись над плитой, с упоением втягивает аромат бурлящего мясного соуса.

— Пахнет супер, обожаю болоньезе. Приготовите его послезавтра?

— А почему именно послезавтра? — мама утирает набежавшие слёзы и отправляет горку мелко нарезанного лука в сотейник.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌— Потому что у меня послезавтра день рождения.

Мама охает и тут же бросает все дела.

— День рождения? В эту субботу? Женя, почему ты молчала?!

— Э-э, я не знала, — глупо улыбаюсь и глаза мамы округляются.

— Ты не знаешь, когда у твоего мужа день рождения? Бог мой, что за времена пошли!

— Мама, тебе всего лишь сорок, а ты ворчишь, будто тебе все девяносто.

— Алла Глебовна, вам сорок? — наигранно удивляется Малиновский. — Я думал, что не больше тридцати восьми.

— А почему не Хлебовна, подхалим?

— Ладно, тридцати семи с половиной, — сдаётся Богдан и посылает одну из своих самых обезоруживающих улыбок.

— Женя, последи за соусом, через пять минут его нужно будет выключить и оставить томиться под закрытой крышкой, — борясь с узлом за спиной, мама спешно стягивает фартук.

— А ты куда? — удивлённо слежу за её торопливыми манипуляциями.

— А я наверх, составлять список блюд для праздничного ужина. Надо же чем-то кормить приглашённых гостей!

— Праздничный ужин? — оживляется Малиновский и тут же интенсивно машет головой. — Нет, не надо ужин. Вернее, ужин пусть остаётся, но только без гостей, хорошо? Меня жутко напрягают все эти сборища. В качестве приглашённого гостя — да, но чтобы терпеть это всё в своём доме? Ну уж нет, спасибо.

— В каком это смысле — ну уж нет? Наши родственники очень любят поесть! — парирует мама и раздосадованно цокает языком. — Дядя Валя у нас на бессолевой диете, придётся готовить для него отдельные блюда. Женя, ты знала, что у Вали обнаружили хронический пиелонефрит?

— Мама, какой дядя Валя, какие гости! — вскакиваю и тяну её за руку обратно на кухню. — Не нужны никакие вечеринки, Богдан же сказал! Это очень накладно, да и некогда нам веселиться, ты же знаешь, что на носу защита диплома!

— Ничего даже не хочу слышать! — категорично отрезает мама. — День рождения раз в году, к тому же вы, — по очереди тычет в нас пальцем, — тихушники! Поженились никому ничего не сказав, даже с родственниками будущего мужа не познакомила, бессовестная.

— Ма-ам, ну только не начинай.

— Всё, празднику быть! Побежала меню составлять и обзванивать гостей, про соус не забудь, — не слушая возражений мама легко бежит по