Боевой разворот. И-16 для «попаданца» - Александр Самохвалов

Сначала ужин, и на этот раз реально милая девушка капитально обслужила еще сонного меня почти шикарным, по нынешним-то временам, ужином. Даже чай с сахаром и печенье к нему. Начальство во все времена неплохо устраивалось. По ходу, естественно, блондинистая дюймовочка забавным местным говорком гордо сообщает, что и военачальники наши – а как же! – тоже здесь ошиваются, «с бааальшими звездами, и даже самого Климент Ефремыча видела вот этими самыми своими глазами, лопни они, если вру». Ничего себе, кворум собрали. Бедный Дима. В смысле, Павлов[205].

Я, конечно, галантно отмечаю, что такие глаза следует беречь, как ценное достояние республики и народа в целом. За что удостоен кокетливого взгляда, улыбки, легкого подзатыльника, лимона на блюдечке и добавки печенья. Милая девочка. Тинейджер, впрочем, только на первый взгляд. Вполне уже взрослая, и, насколько могу судить по повадке, не без некоторого опыта. Впрочем, и явно не без желания продолжить приобретение нового. Но сегодня – такой день, ах, такой день! – занята буду допоздна и определенно не освобожусь. – А вы надолго к нам? – Увы… Кстати, меня Костя зовут, с детства, представляете? – А меня Света… – О, мое любимое женское имя. Но, может, попозже? Часа через два? – Может быть… – И омут фиолетовый из-под природно длиннющих ресниц… А если женщина говорит «может быть»[206]… Особенно когда ТАК говорит…

Добравшись до койки в выделенном мне номере, разнообразия ради деревянной, почти стильной, с хорошим матрацем и единственной в помещении, решаю проснуться часа через три и вырубаюсь напрочь.

Проснулся от шумной возни в коридоре…

День седьмой

Проснулся от шумной возни в коридоре. Чей-то нетрезво возмущенный гнусного тембра басовитый матерок и женские писки-всхлипы. Ненавижу, когда женщины плачут. Особенно если из-за скотства. Мужского. Тем более с тех пор, как… Крышу, короче, мгновенно сносит. Напрочь.

В общем, осознал себя лишь стоящим в коридоре второго этажа этого самого домика. Над неподвижным телом. Довольно плотного, среднего возраста мужика. В форме. Местами расстегнутой. При лампасах. Успел заметить мелькнувшую в отражении дверного стекла фигурку убегающей Светы. Смутным силуэтом. В ужасе наклонившись к скорчившейся клубочком тушке, облегченно вздыхаю. Сволочь жива. Морда искажена запредельной болью, зенки повылезали из орбит, из широко открытого рта изредка слышится шипенье. Похоже, слияние с Костиком несколько смягчило… обычную мою реакцию. На такого рода случаи. Однако с женщинами у этого теперь проблем не будет. Возможно, никогда. И папой вряд ли получится. Стать. Разве что пришьют… Чьи-нибудь.

По лестнице вверх торопливые шаги. Много, сапоги. Дверь распахивается, смурной пехотный старлей с «тэтэхой» в правой, довольно рослый, с узким жестким лицом, за ним проглядывают фигуры с ППД. Тут я тормознул, реально… Что делать? В принципе положить этих, в тесноте – почему бы и нет, потом ищите ветра в поле… лобковую вошь в бардаке… Но – убивать же придется. Реально своих?!

У старлея же никаких рефлексий не наблюдается. Автоматом перешагнув тушку, с заслуживающей лучшего применения шустростью пытается угостить меня рукоятью ТТ в темечко. Голову я, конечно, убрал, но по плечу и шее досталось, тут же с левой в грудаху, массой легко завалил, мы-то маленькие, а этот вон какой лосяра вымахал, опять же, быстрый, тренированный, натасканный… Нет, будь он фашист какой, так тут же ему и карачун бы настал, а так… что на ринге, что на татами, что таким вот макаром – не пара я ему, элементарно весовые категории разные.

Ну, попинали меня чуток. Сапогами. Нормально. Это тоже тренировал, да и опыт есть. Случай – он ведь реально разный бывает, и не все коту масленица. Главное – голову и кисти рук сберечь. Спиной с почками как-то к стенке, благо коридор неширокий, локти к подреберьям, мошонку в ладони, ладони между ног зажать, голову в плечи и подбородком к груди, далее расслабиться и получать удовольствие…

Потом связали – запястья и в локтях тоже. Моим же ремнем. Шустро и умело, но без изысков. Особых. И напрячься успел, и запястные суставы хитро изогнуть-расположить. Учили-с. И этому тоже. Тогда не пригодилось, а теперь – вот. Никогда не знаешь. Где найдешь, где потеряешь. Спустили по лестнице, только что не пинками, потом на улицу, буквально метров полста, зашли в строеньице рядом, склад, наверное, был или еще что-то в этом роде, слабо освещенный изнутри проем двери, пяток ступеней вниз, матюги, по коридору, опять дверь, толчок, пинок, лечу – мягкой посадки… На бетонный пол. Дверь скрипит, замок клацает, шаги на выход, но не все, чувствую. Кто-то остался. У двери. Сторожить.

Сначала осмотрелся. Темно, только сквозь щели по периметру двери и замочную скважину свет. Едва пробивается. Холодно. Пол бетонный. Пахнет сыростью и мочой. Один. Руки-ноги целы, голова в порядке, даже по почкам особо не досталось. Запястья за спиной, но освободиться – минутное дело. Ремень по локтям вообще анекдот. Надо как-то мотать отсюдова. Расстреляют ведь, это ж как два пальца по нынешним временам. Насколько помню, рукоприкладство у нас в армии[207] всегда запрещалось, но всегда же и применялось достаточно широко. Но здесь категорически только в одном направлении – от высшего к низшим. В российской же армии до фига что так, что эдак. В ВДВ, рассказывали, раньше вообще на этом все держалось. Деды молотили цырей, дедов вразумляли контрабасы, контрабасов аборты равняли. Лейтехи то бишь. А что делать, если на «губу» сажать себе дороже. Я, впрочем, этого уже не застал. В карантине только, но так… Другим доставалось. Особо борзым в основном, если честно. Знакомый, опять же, саджентом контрабасил в дивизионке. А как в роту вышел – какой мордобой? Из боевых не вылезали… Не, ну если залет реально серьезный у кого – бывало. Но тогда уж без обид. Лучше по морде, чем под трибунал.

У двери бубнят что-то между собой. Не расслышать. Дверь не так чтобы очень плотная, но звуки глушит. Значит, не менее двух. Даже и не думай!

Начальству, помнится, тож иной раз доставалось, и по морде, и как сегодня… Серого вот разжаловали за такие дела. Раза три, пожалуй. Из офицеров однажды даже. Не, цыриков он не бил. Типа, западло. Начальство только. До генерал-лейтенанта включительно. А не фиг руки распускать и гавкать не по-людски, опять же, не фиг. На заслуженных людей. Которые хоть и не при лампасах, зато широко известны, пусть даже и в достаточно узких кругах. А кого-то, слышал, и в штрафники бывало или срок мотать. Честно говоря, мимо меня это как-то проходило, напрямую не сталкивался. А слухи – они и есть слухи.

Здесь же ума не приложу, что за такое положено. Штрафбаты, если память не изменяет, позже ввели. В лагерную пыль, наверное. Или на месте порешат. Трибуналом, или как еще здесь принято. Знать бы еше, кого я так. Ясно только, что не Ворошилова. Он с усами. И не Павлова – этого видел. Почти знакомы, можно сказать. Может, не все так уж и страшно? В петлицах не заметил, что там, было – не было… Лампасы, правда…

В принципе когти надо рвать отсюда. При первой же возможности и в любом случае. В партизанах останусь или к окруженцам прибьюсь. Плохо еще, ни сапог, ни формы, весь из себя в исподнем, белым лебедем… Ноги вон уже побить успел. Штаб, опять же. Караулы кругом. Не уйти… Сейчас. Ладно. Посмотрим, сказал слепой…

О, шаги! Рыл пять, пожалуй. Нет, шесть. У рядовых вроде как глуховатые и чуть шаркающие, у офицера позвонче. Подковки. Дешевое пижонство. Вертухай докладывает – ни хрена не случилось. Их тут вообще трое было, оказывается. Заходят. Лежу. Руки вроде как связаны. Сапогом в ребра. Хоть и готов был, больно. Встаю, со стонами и качаниями, но так, чтоб не нарваться на продолжение. Тяжко хромаю к двери, будто сейчас умру. Свет фонаря керосинового тусклый, но с темноты слепит. Офицер, тот самый старлей. С «тэтэхой» на изготовку. Цыри трое с ППД, остальные с СВТ[208], кажется. Не «трехлинейки», словом. Комендачи, наверное. Все лучшее – штабу.

Помню, как-то на прыжках, когда многие прыгали – и командование дивизии, и курковые батальоны, и еще кто-то… Смотрю – навстречу группа идет, и хэбэшки у них не как у всех, и ремни, и ножи, и снаряга. Суперпуперспецназ, одним словом. Спросил у саджента – что, мол, за орлы такие. Оказалось – хозвзвод…

Провели по темноте где-то с километр, периодически окликаемые часовыми. Пароль, значит, сегодня у нас «Севастополь», а отзыв – «Петропавловск». Ничего, оригинально. Обычно «Москва» – «Петербург». Или наоборот. Черт. Был бы хоть в хэбэ. Никогда не понимал, когда все откладывают и откладывают до удобного момента, потом до следующего, а после вот так – раз, и все… Но уж больно расклад… тухлый.

Подходим к автобусу, навроде того, в котором сюда ехал, но побольше. Намного. Заводят внутрь. Окна плотно закрыты шторками, внутри свет. Что-то вроде стола, скатерть кумачовая, для торжественности момента, фонарь керосиновый, типа «летучая мышь», за столом трое. Тройка, кажись, это называлось, или как? Посередине подполковник, судя по петлицам, может, военюрист какой – ума не приложу, справа майор-политрук, а, батальонный комиссар называется, еще младший лейтенант, молоденький совсем… ну, с этим понятно. НКВД на морде лица написано. Большими буквами. Реально, тройка[209] …Что-то об этом слышал, конкретно же не знаю ни хрена. Ни я, ни Костик. Совещаются промеж собой, на меня ноль внимания, фунт презрения. По потолку от них тени мечутся. Странно… Вдруг мамлей гэбэшный словно очнулся, зенки вытаращил и как завопит – в наигранной манере обличающего врагов народа комсомольца из фильма: