Мои стихи – мои молитвы - Михаил Курсеев

Иная вера в их умах

Страна, погрязшая во лжи,Моя любимая Россия,Куда ты катишься – скажи,И где твоя былая сила?

От мест, далёких до Кремля,Кругом поместное засилье,Воруют все, кто у руля,И стонет бедная Россия.

То стон народа в нищете,Но там, за толстыми стенами,Его не слышат будто бы в Кремле,Назначив нам воров над нами.

За что тебя они не любят,Считая мачехой своей,Идут во власть и губят,И в Лондон шлют детей.

Откуда ж взяться патриотам,Служить готовым лишь тебе,У тех заморских идиотовОдна нажива в голове.

Вернувшись в нищую Россию,Мечтают только об одном:О личном благе и наживе,Плевать им – будет что потом.

Почто им нивы золотые,Берёзки белые в лугах,Они России не родные,Иная вера в их умах.

Истина

В споре рождается истина.

Сократ.

Не может истина родиться,Она до нас всегда была,Но, как перо большой жар-птицы,Увы, не каждому дана.

Не спор на свет её рождаетВ безумной ярости толпы,Она горела и сияетВ познанье тихом доброты.

В труде мирском, порой суетном,В деяньях честных день за днём,В служенье долгу беззаветном —Сияет истина огнём.

И разжигаются желанья…

Твой голос тихий в полутьмеМне душу музыкой ласкает,И будит прежнее во мне,И льдинки в сердце тихо тают.В моей руке ладонь твоя,Я слышу томное дыханье,Целую милые уста,И разжигаются желанья.Постылый ветер за окномВсё с силой рвёт кругом и мечет,А нам с тобою, всё равно,Тепло в холодный чудный вечер.И ветер пусть в трубе гудит,И пусть в печи бушует пламя,Никто не может запретитьНа волю выпустить желанья.Тебя я крепче обниму,От губ до пят всю зацелую,И скромно нежное – люблю,Тебе как прежде подарю яТвои бездонные глаза…Их блеском мне не насладиться,Они мне словно образа,Готов на них я век молиться.

И чую: ворон надо мной

На безымянной улице в селе,В российской я глубинкеРодился как-то по весне,С надрывным детским криком.

Я в этот мир как все пришёлИскать добро своё и счастье,За жизнь дорогу долгую прошёл,Видал и солнце и ненастье.

Плутал во тьме я по годам,Любил, надеялся и верил,Любимым был порою сам,А счастья должного не встретил.

Прошёл его я стороной,Оно сумело видно затаиться,И чую: ворон надо мной,Парит и рядышком кружится.

Как мотылёк моя душа,Взлетев к огню, дотла сгорела,Предательски покинула, ушлаМоё ещё живое тело.

Как Бог пошлёт

Поэт не тот, кто строгой рифмой пишет,Познавший ямб, дактиль, хорей;Поэт живёт, он музой дышит,Стремясь строфою в апогей.Я не пишу стихи дактилемИ ямбом ровным не пишу,Пишу ниспосланным мне стилем,Как Бог пошлёт строфу.

И вы, писак бездарных кучка,Тут смеете талантом управлять,А должно ль, впрочем, беспородной сучкеПороду благородную рожать?Не был мой стих увенчан славой,Душа моя в стихе живёт,Не вам бездушною оравойЕго вести на эшафот.

Конец ознакомительного фрагмента.