Коротко обо всём. Сборник коротких рассказов - Валентин Валерьевич Пампура
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Я не проститутка!
— Я тоже. Я просто женщина, которая хочет выжить в этом безумном мире.
— Как грустно всё это звучит.
— Слушайте, а давайте выпьем. Закажем пиццы, вина, и посидим с вами как следует, и ну их всех к чёрту.
— Есть шампанское.
— Прекрасно тогда с меня пицца. — Достаёт из сумки бумажник. — Зажгите свет.
— А как же ваш клиент.
— Думаю, он будет торчать в фойе, пока не примириться со своей потерей. — Она включает ночник. — Сейчас посмотрим, что тут у него.
— Вы что ж украли его бумажник?
— Не украла, а взяла, то, что мне причитается.
— Но ведь там может быть больше.
— А остальное, это штрафные санкции, за отказ в выплате единовременного пособия. Не нужно быть жлобом. О, этот козёл ещё и женат. — Вынимает семейное фото из бумажника.
— Можно. — Берёт фотографию. Смотрит. — Скотина!
— Что такое? — Смотрит на фото, узнаёт свою собеседницу.
— Это вы?!
— Вот же козлина. Я убью его. — Бросается к двери.
— Постойте. — Останавливает её. — Не стоит портить себе жизнь из-за этого козла.
— Прекратите мне указывать! Вы дешёвая проститутка, таскающая по номерам, семейных мужчин! Разрушающая крепкие семьи, вы… вы… я ненавижу таких как вы! Верните мне бумажник!
— Только после того как заберу то, что я, заработала, честным трудом. — Берёт свои деньги и возвращает бумажник. — Когда вашему муженьку, снова наскучит его супруга, он всегда сможет найти то, что ищет, в этом мотеле.
— Шлюха!
— А вот я сейчас спущусь и расскажу ему, чем занималась тут, его благоверная супруга.
— Только попробуйте, я выцарапаю вам, ваши бесстыжие глаза. — Хлопает дверью и бежит вниз. Внизу начинается скандал. У жрицы любви звонит телефон
— Алё, да, это Снежана, для вас три тысячи часик. Жду вас в 32 номере придорожного мотеля.
На тёмной стороне луны
Ни о чём.
Прозрачное ноябрьское утро, смотрело сквозь, сухие, ветви одинокого дерева. Первый морозец пробирался за подкладку серого, заношенного пальто. Хозяин пальто, мужчина восьмидесяти лет, хрустя замёрзшими листьями, прошёл по аллеи, и сел на голые рёбра изогнутой скамейки. — Привет дорогая. — Сказал он, и погладил рёбра скамьи. — Как спалось? Не очень? И я пролежал до рассвета. — Он закашлялся. — Да. В нашем возрасте сон противопоказан. После него, чувствуешь себя ещё хуже, чем до него. Ты со мною согласна? Раньше когда не было столько свободного времени, постоянно хотелось спать. Теперь наоборот. Как думаешь, в этом есть смысл? Нет? Ты знаешь, я всё больше прихожу к тому, что смысла нет ни в чём. Это только, кажется, что он есть. Или нам просто очень хочется, что бы он был. И мы стремимся к нему, ищем его, а если не находим, то придумываем его себе. И только теперь, когда необходимость в нём отпадает, мы понимаем, что его нет. И никогда не было. И ты прекрасно обходишься без него. Как ты считаешь? Я знаю, что жизнь хороша сама собой. Как это дерево, которое никогда больше не зацветёт. Не пустит больше зелёных листьев, а будет торчать тут как призрак, пока хороший ветер не свалит его. И не нужно искать в этом, никакой смысл. Потому, что любое явление, удивительно само по себе. Даже смерть, и её нужно принимать такой, какая она есть. А не пытаться облачить её, в какой то глубокий смысл. Это всё равно, что натянуть детские штанишки на великана. И при, этом думать, что постиг одну из величайших тайн. Чушь всё это. Нет ни какого смысла. Есть только скамья, и одинокий старик, да вот ещё это дерево пронизанное смертью — Какой тут может быть смысл? Ни какого! Потому как, сама смерть-явление удивительное, и самодостаточное. Она всегда с нами. Даже, когда мы только появляемся на свет, она уже стоит, рядом с повитухой и протягивает к нам свои иссохшие кисти, на случай если мы пролетим мимо рук акушерки. И тогда она обязательно подхватит нас. Можете не сомневаться. А кому не повезло, попасть в её руки, пусть не беспокоятся. Она как любящая мать, всю нашу жизнь будет следовать за нами тенью, что бы вовремя подать нам руку. Пожалуй, она из тех немногих, кто никогда не бросит нас. А ведь это очень важно, знать, что рядом есть тот, кто всегда тебя подхватит. Что скажешь? Я знаю, ты не любишь, когда я говорю о смерти. Но, что делать, я нахожусь в таком возрасте, когда только о ней и думаешь. Раньше она мне представлялась чем-то далёким и туманным. Сейчас же её черты очень ясно проступают из глубины моего сознания. Так ясно, что порой жутко становиться. Нет, ты не подумай, я не боюсь её, но сама, эта мысль, засевшая в моей голове. Заставляет меня смотреть на всё сквозь призму её восприятий. Преломляя моё сознание, и разрушая, сложившийся уклад. А это знаешь ли можно сравнить с ураганом, разворотившим человеческий улей.
Ладно, давай сменим тему. Сегодня хорошая погода. Солнце яркое, хотя и не греет, словно колючие пузырьки в ледяной минералке. Они шипят и приятно покалывают в носу. Нет, честное слово, мне нравиться это утро, даже твоя потрескавшаяся кожа, радует мои ладони. А ведь мои ладони уже стали забывать вкус тактильных ощущений. Они потеряли восприимчивость. Утратили, всё то, что делало их живыми. Они теперь больше напоминают, покрывшиеся ракушечником, клещи старого краба. Да и тебе наверно не очень приятны карябающие кожу клешни старого краба?! — Смеётся. — Шучу. Я знаю, что ты мне ответишь. Ты скажешь, — видишь ли, и моя кожа со временем пообносилась — И будешь тысячу раз права. За это я тебя и люблю. Что делать Ники, извини, я знаю, что тебе не нравиться когда я тебя так называю, но будь снисходительна. В конце, концов, в моём возрасте можно и подурить. Тем более что немного осталось. Да. Кажется я опять о том, же. Ну, прости меня, я сейчас исправлюсь.
Знаешь, а мне нравится, Честное слово, мне нравится эта свежесть. Она бодрит, бодрит каждую клетку моего головного мозга. Я начинаю чувствовать себя живым, понимаешь? Меня тянет к действию, к свершениям, ко всему тому, что делает человека живым. Даёт ему право судить. И быть судимым, а ведь это тоже важный процесс дающий человеку ощущение жизни. Потому, что
