Потерянный в бездне (СИ) - Нежин Макс

Она задумывается.

— Так мы будем ближе. Как будто сидим вместе. Рядом.

Идея мне нравится.

И я вдруг еще сильнее начинаю жалеть о том, что наша встреча в реале невозможна.

— Какая ты?

Вырывается само. Тот самый случай когда поговорку «слово не соловей, вылетит не поймаешь» испытываешь на своей шкуре.

— Какая?

— Проехали.

Плюхаюсь на шкуру — стоит минут передохнуть.

Она садится рядом.

— Какая я в реале?

— Угу.

Надо же было мне не вовремя и не к месту…

— Маленькая, страшная и очень толстая.

Ржёт.

— Норм, — говорю я. — Зато характер…

— Какой? — она вдруг становится серьёзной. — Какой характер?

— Норм.

— Норм?

Фыркает.

— И это всё что ты можешь сказать?

— Норм это норм. Норм — это круто.

Молчит. Зачерпывает горсть песка и крохотными щекотными струйками отпускает его обратно.

— Такая же, — говорит она. — Почти такая же. Глаза чуть поменьше, причёска попроще. Зубы не такие белоснежные. Так что? Напиваемся за встречу?

Киваю.

К месту. Это её предложение так к месту. В моём взорвавшемся абсурдом мире становится чуть теплее. И не так одиноко.

— Лишь бы нас только кто-нибудь не сожрал в процессе. Места то неспокойные.

— По фиг, — она беспечно машет рукой. — Так даже веселее будет. Портал то рядом — добежим. Пьяными тут прикольно бегать — на всех монстров смотришь как на сбежавших покемонов.

* * *

Сначала телепортируюсь в Чёрный Крест — нужно посмотреть не появилось ли чего-то интересного у торговцев.

Телепортируюсь и ахаю.

Здесь всё теперь по другому.

Торговцы другие, охраны больше. На выходе перед мостом пара огромных катапульт швыряющих в мертвяков бредущих в посёлок шарообразные банки из толстенного стекла наполненные горящими углями.

Немного отойдя от изумления замечаю — торговцы те же. Только одежду поменяли и к каждому приставили охрану.

Неужели после нашего нападения?! Похоже что так. Сценаристы игры — молодцы. Договорились перед обновлением Чёрного Креста с местными мародёрами, те прикончили всех, и теперь, как оправданная мера, посёлок стал другим.

Чувствовать себя причастным приятно.

— Как поменялось здесь всё, — говорю типу поблизости. Типу, который примеряет неподалёку только что купленную куртку. Куртка прикольная — с красным стоячим воротником и огромными, слишком огромными заклёпками. И карманы — нашитые сверху. Ничего так. Парапанк.

— Банда Болотных Червей вырезала всех несколько дней назад. Вот и усилили, — поясняет тот. На следующий день и усилили.

Банда Болотных Червей?! Так вот нас как называют здесь? Прикольно.

— На следующий день?

— Да. Сразу.

Значит мои предположения были верны и обновление было готово.

— Механика добавили, — добавляет тип кивая в сторону холма.

— Механика?

Это что-то новое!

— Да. Новый торговец. Пушки норм там.

Надо заглянуть. Как скаут я могу отлично обращаться и с пистолетами и с ружьями, вот только… шумят они слишком. Каждый выстрел разносится по округе возбуждая даже самых ленивых.

Но взглянуть всё равно стоит.

— Спасибо.

Быстро пробежавшись взглядом по товару торговцев внизу и не найдя ничего на что хотелось бы потратить деньги топаю по склону наверх.

Вот и механик.

Очки как у лётчика. Кожаная кепка. Засаленные кожаные перчатки. И прилавки на шестеренках — появляются и исчезают. Мило, да.

— Привет! — здороваюсь я. — Чем порадуете стрелка?

Обычно я не заигрываю с торговцами, но сегодня… может дело в вечере, который мы собираемся провести вместе с Ритой?

Он поправляет перчатки и оглядывает груды товара впереди:

— Долго шёл купец из невиданных мест. Лучший товар, нигде еще такого не найти.

Совсем простая программа?

— Мне нужно было это сказать, — добавляет механик. — А если серьёзно — всего полно. А чего нет — соберу. Руки у меня умелые.

— Арбалетов нет? Луков?

Интересно посмотреть на арбалеты «от механика».

— Есть. Покажи свой — найду лучше.

Показываю.

Задумывается.

— Вот, — вытаскивает устройство больше похожее на ручную баллисту чем на арбалет.

— Почти пятьсот урона.

Ух!

— Цена?

— Двадцать. За девятнадцать отдам.

Двадцать?!

Я чуть не выпрыгиваю из штанов. За двадцать золотых приобрести такое?! Похоже, я очень удачно попал на распродажу.

— Беру!

Сердце стучит так, что мне впору пить что-нибудь успокаивающее.

Он протягивает мне вожделенную штуковину… вот только взять я почему-то не могу.

Что за баг, чёрт!

— Денег не хватает, — он пожимает плечами.

Не хватает?!

У меня тысячу с небольшим золотых. Тысячу конвертировал с кредита, а остальное здесь в игре нафармил.

Может потерял деньги? Разве такое возможно?!

— Да. У тебя тысяча сто двенадцать.

Торговцы могут видеть сколько денег в твоём кошельке.

— Ну да. Где-то так и должно быть, — успокаиваюсь я.

— А надо еще девятнадцать, — говорит механик.

— Девятнадцать тысяч?! — доходит наконец до меня.

Ну да. Такая примерно и должна быть цена при таком уроне. Вот я губу раскатал. Просто у других торговцев таких дорогих товаров никогда не было, это и сбило с толку.

Мне становится слегка неудобно.

— Крутая штуковина, — выпускаю я недоступное оружие из пальцев. — Круче не придумаешь.

— Придумаешь, — подмигивает он мне. — Вот. «Призрак». Год делал. Больше за такое не возьмусь. Уникальная штука.

Ружьё.

Короткое.

Толстый ствол, какие-то трубки обвивающие его изысканными жадными змеями. Огромные заклёпки. Стеклянный поршень внутрь которого будто бьётся крохотный синий огонёк жизни… или смерти. Резьба покрывающая всё, что можно покрыть от метала до цевья и приклада из чёрного как беззвездная ночь дерева. На стыках труб иногда беззвучно пробиваются тончайшие струйки пара. Что-то похожее на оптический прицел… очень отдалённо похожее на оптический прицел.

— Паровой привод. Оптика. Глушитель. — торговец протягивает мне сие чудо инженерной мысли.

Тихонько касаюсь, будто боясь спугнуть. Боясь что эта странная штука просто растворится в воздухе.

Больше девяти сотен урона! И половина из него — урон хаосом. Хаос пробивает любую защиту — от него нет спасения.

— Великолепен.

— Да, — Кивает он. — Лучшее что я сделал. А сделал я немало.

Руки вдруг начинают дрожать… весь начинаю дрожать. Тот самый случай, когда всю жизнь хотел что-то еще не зная о том, что это «что-то» существует.

— И сколько это стоит?

Задумывается.

Он задумывается, а жду. Жду хоть знаю ответ. И этот ответ — «невозможно».

Есть вещи недостижимые.

Вот как, например, это ружьё.

— За сорок пять отдам. — наконец принимает решение мастер.

Теперь я уже не обманусь. Сорок пять — это сорок пять тысяч.

— Крутая штука, — мне не хочется отрывать пальцы от теплого, будто зовущего металла.

— За сорок две отдам. — кажется он прочувствовал моё сожаление.

— Спасибо. Не сегодня.

Отдираю пальцы от "призрака" так, будто они примёрзли к стальной ручке очень холодной зимой.

Жаль. Кто-нибудь обязательно купит его.

Кто-то.

Но не я.

Сука. Мир несправедлив.

Начинаю медленно спускаться вниз по склону заставляя перескочить мысли на что-нибудь хорошее. Например, на друзей которых увижу совсем скоро.

Тело будто решает само — останавливаюсь, оборачиваюсь, затем бегу обратно. Бегу со всех ног.

На лице механика удивление и… понимание?

— Если я оставлю. Оставлю всё что есть. Все деньги что у меня есть — ты подождёшь?

Он смотрит на меня и я вижу свою судьбу в его глаза.

— Сколько, — спрашивает он. — Сколько ждать?

— Неделю, — говорю наугад — времени размышлять нет. Добраться до Форта Верис за неделю? Почему бы и нет. Он совсем близко — кажется, я даже видел его очертания на горизонте. Неделя даже много, пару дней должно хватить. Лишь бы Рита не ошиблась в цене своего камушка!