Три рэкетира - Ярослав Зуев

– При Союзе ветераны войны, блин… – наконец взорвался Протасов, – …по мусорным бакам не копались. Докажи, Эдик? От голода не дохли. И бутылок на улицах не подбирали, блин, за студентами.

– Что да, то да, – легко согласился Атасов, закуривая «Мальборо». – Дед мой к ветеранскому закрытому магазину был прикреплен. Как же, помню. Суповыми наборами отоваривался раз в две недели и блоком сигарет «Полет». Ух и гадость же это была – сигареты, типа, овальные. А в те времена – за счастье. Дед курево мне в армию высылал. Если бы не его паек, я бы в конце 80-х, пожалуй, курить бросил.

– Такого беспредела конкретного как сейчас, в Союзе, блин, не было, – не унимался Протасов.

Атасов пожал плечами: «По-разному, типа, было».

– Да не ссорьтесь вы, – встрял Андрей, заметив, что Протасов собирается опять открыть рот. – Ты мне лучше скажи, Саня, а кому тот памятник поставлен?

– Какой, типа?

Армеец вырулил с заправки и они покатились по Мельникова к перекрестку с улицей Телиги.

– Ну, тот, справа, в сквере?

– Нашим со-согражданам, у-убитым фашистами в войну, – отозвался вместо Атасова Армеец. – Это же урочище Бабий Яр. Ты, на-наверное, слышал?

Андрей отрицательно покачал головой:

– Ну, так, кругом-бегом…

– Т-ты на у-удивление темная ли-личность, Бандура, – продолжал Армеец с укоризной. – Бабий Яр известен не менее Майданека или Освенцима. Тут немцы не-несколько сотен тысяч людей убили…

– Военнопленных?

– Не только. В сентябре 41-го ф-фашисты согнали в Бабий Яр бо-больше пятидесяти тысяч ни в чем неповинных людей. Гражданских. В основном, евреев. Женщин, детей, стариков. И всех пе-перестреляли. У немцев эта о-операция называлась «шиссфест».

– Как-как? – не понял Андрей.

– В пе-переводе с немецкого – фестиваль стрелков…

Протасов мрачно хмыкнул.

– Мне бабушка рассказывала, – включился в разговор Атасов, – что они людей из пулеметов расстреливали. С холмов. Добивать раненых не спускались, спешили очень. Землей присыпали, и загоняли новую партию. Поэтому земля там еще долго дышала, как бы…

– Твоя бабка что, в оккупацию тут была? – удивился Протасов.

– Точно, – подтвердил Атасов. – С малолетним батей на руках.

– Куда же твой дед глядел, а, Атасов?

– Дед 22 июня на западной границе встретил. Что он вообще сделать мог? А эвакуироваться она не успела.

– Как же ее немцы не грохнули?

– Пряталась, типа. Соседи не выдали. Хотя, говорят, кое-кого выдавали.

– О-одни выдавали, д-другие с-спасали, ри-рискуя собственными головами, – сказал Армеец. – Завуч той ш-школы, где я ге-географию преподавал…

– Ты преподавал географию? – удивился Андрей.

– Б-было дело. Так вот… У него в Бабьем Яру всю семью убили. И отца, мать, старшую сестру. А он уцелел. Ему че-четырех не было, тогда. Его мама соседке отдала, как за ними фа-фашисты пришли…

Андрей не нашелся, что сказать. Просто смотрел в окно. Улицы выглядели мирными, за стеклами сырецких пятиэтажек уютно горел свет.

– Тут, на Сырце, вообще ка-какое-то место п-плохое, – добавил Эдик задумчиво, – гиблое, что ли… Бабий Яр, Сырецкий концлагерь. Такое тут т-творилось…

– Мне можешь не рассказывать, – согласился Атасов, – я в «Авангарде» плаванием занимался. В семидесятые. Мы в Бабий Яр на зарядку бегали. Там и тогда найти череп с дыркой – большого труда не составляло, типа. Особенно, после того, как началось строительство телецентра. Верхний слой земли сняли, а там…

– Послушай, Саня, – перебил Андрей, – это что же выходит? Что озеро отходов в шестидесятые прямо на человеческих костях устроили?

– Выходит, что так, – Атасов озадаченно почесал затылок, – хм. Я как-то не задумывался, типа…

Хо-хороший сюжет для Стивена К-кинга, – сказал Армеец серьезно, – он такие истории собирает. Власть о-оскверняет могилы, и на-начинается ко-кошмар. Т-только Кинг с-свои скелеты ищет в шкафах, а у нас они п-прямо под ногами.[48] По-моему, это сю-сюжет для триллера.

– В этой, блин, стране вся жизнь, триллер, – подвел итог Протасов.

Они миновали Сырец и скатились с горы, въезжая в чудесный лес. Сразу за железно-дорожным мостом Эдик повернул влево, пересек двойную осевую, и они очутились на подъездной дорожке «Дубового гая». «Линкольн» легко преодолел подъем.

– П-п-приехали, – через минуту сообщил Армеец и выключил зажигание.

Если не считать смены декораций, события за столиком, немедленно предоставленным администратором кабака благодаря вмешательству Протасова (похоже, что здесь Валеру тоже знали) начали развиваться по сценарию, который Андрей уже успел изучить в мельчайших деталях. Атасов занялся разливанием водки, доставленной официантом в запотевшем графине, накачивая себя и Андрея с упорством, достойным лучшего применения. Протасов, опустошенный недавним спором с Атасовым, принялся строить глазки всем симпатичным женщинам, каких только мог отыскать в поле видимости. Армеец угрюмо помалкивал.

Часть столов в правом углу центрального зала оказались сдвинутыми в длинный паровоз. За ними сидела компания смуглых черноволосых мужчин, именуемых обыкновенно милицией «лицами кавказской национальности». Лица «лиц» были, мягко говоря, неприветливыми. В компании присутствовали и женщины – все молодые, в основном блондинки. Как натуральные, так и крашенные – с ходу не разберешь. Вторая похожая баррикада из столов, только созданная нашими соотечественниками, громоздилась в левой части зала. Беззаботно веселившиеся здесь мужчины и женщины были примерно одного возраста – около сорока. С разными степенями износа, конечно. Кого как кидало по жизни. Очевидно, совершенно разного достатка – кому как легло. Такая разношерстная компания, собравшаяся за одним столом, не оставила у Бандуры никаких сомнений в том, что это одноклассники, отмечающие пару десятков годиков, натикавших после последнего школьного звонка. Да и вели себя взрослые мужчины и женщины так, как можно вести только в одном случае – когда встречаешь друзей, вынырнувших из далекого детства. Тут ошибиться было невозможно. Бандура обернулся к Атасову.

– Да, старик, – Атасов ухмыльнулся, положив руку на плечо Андрею. – Ты абсолютно прав. Одноклассники. Мои одногодки. Плюс-минус два-три года.

Атасов смотрел слегка увлажнившимися глазами, свидетельствовавшими, что он уже здорово пьян. Иначе и быть не могло. Ведь он начал пить еще вечером, продолжал утром и не собирался останавливаться.

– Десять лет школы, Андрюша, тянутся медленно. Это я по себе помню. Оно и понятно, – Атасов потянулся за графином. – Приходит в школу шкет по колено. Выходит взрослый парень, на радость военкоматам. Давай в руки автомат и посылай умирать в какую-нибудь гребаную дыру. – Атасов ловко наполнил стопку и тут же переправил содержимое в рот.

Бандура пододвинул Атасову вазочку с маслинами, но тот только махнул рукой.

– Так вот. Это первая десятка, в ходе которой у большинства из нас начинают работать мозги. Ясли, типа, не в счет. Вторая десятка движется быстрее первой. Третья – просто летит. Почему так, не знаю, но все обстоит именно таким образом. Ты мне поверь.

– Десять лет, Саша, это очень много…

– Тебе, ясен пень, что много. Потому, как ты, типа, зеленый еще… Мне, пожалуй, тоже червонец длинным покажется, если меня завтра на десять лет в тюрьму упекут. За Адольфа, к примеру. Поди доживи…

Андрея передернуло. Атасов продолжал, как ни в чем не бывало.

– М-да. Как наперед смотреть, это срок. А как назад оглянешься? Ничто. Как вчера было. Пшик – и нет. Сгорело быстрее бенгальского огня. Понимаешь, типа?

Андрей смотрел на Атасова прямо-таки влюбленными глазами. Знал того всего двое суток, а казалось – тысячу лет. За истекшие сорок восемь часов Бандура увидел Атасова в ролях – решительного командира, гостеприимного хозяина, прекрасного собеседника, заботливого товарища. Атасов словно на равных разговаривал с таким человеком-горой, каким в глазах Андрея представлялся Олег Правилов, а адольфовцев расстрелял, как мишени в тире – раз и нет никого. Пил, конечно, многовато, так кто в нашей стране не пьет? От водки у Андрея слегка кружилась голова, слова Атасова долетали с трудом, рассеиваясь где-то по дороге, как свет корабельного прожектора в тумане.

– Я смотрю, черножопым конкретно своих баб мало! – голос Протасова прозвучал справа, словно колокола громкого боя. Валерий уже сидел в пол-оборота развернувшись к «лицам кавказской национальности». Лицо самого Протасова не предвещало им ничего хорошего.

– Отклепался б ты от них, а? – Атасов легко, но требовательно постучал гиганта по плечу. Что-то было в этом жесте сродни действиям командира, барабанящего по броне: «эй, механик, глуши мотор и вылазь из танка. На сегодня никаких маневров».