Черный Бумер - Андрей Троицкий

— Хороша.

Очистил кусок копченой ставриды, Краснопольский коротко пересказал события последних дней и добавил:

— Этого парня, мотоциклиста, я найду. Делаю все, что могу. Но остается вопрос: как быть с фургоном? Если верить Бобрику, в кузове четыре комплекта. Большие деньги.

— А если тачка на приколе у ментов?

— Мне кажется, парень не врал в своем письме. Он просто хотел заработать. Предложил честную сделку. И вот теперь бесхозный фургон стоит на парковке и ждет, когда его заберут. Менты или мы… Не знаю.

— С фургоном надо что-то делать, — сказал Фанера. — И с Бобриком долго тянуть нельзя. Реши эти проблемы.

— Нужно немного времени, — кивнул Краснопольский.

Он вспомнил, что эти дачи когда-то строила Академия наук для своих высокопоставленных сотрудников, заслуженных профессоров и академиков. Фанера забрал этот дом за долги у одного непутевого академического отпрыска, любившего красивую жизнь. Теперь сам Исаев в этом инвалидном кресле с ногами, прикрытыми шотландским пледом, в золотых очках напоминает научное светило на закате карьеры.

— Дела наши таковы, Игорек, — Фанера пригубил чай. — Пока ты чалился в санатории, Гриценко в обход меня искал покупателей на арсенал. Хотел хапнуть все и сразу. А нас с тобой просто натянуть. В итоге он получил то, что заработал. И партнеров в деле осталось двое: ты и я. У нас, как ты знаешь, два покупателя. Артур Клемон и наши хорошие знакомые из Чечни. Клемон работает на богатого человека, большого бизнесмена, который хорошо платит. Говорят он черный торговец оружием. Поставляет товар в разные страны, где людям хочется убивать друг друга. Все выглядит пристойно, но… Короче, насчет Клемона появились некоторые сомнения. Сорока на хвосте принесла, что этот тип ведет нечестную игру. Счет в иностранных банках и прочее… Похоже, все это низкая туфта. Мы можем остаться голыми.

— То есть как? — Краснопольский едва не подавился рыбой.

— Игорек, давай отложим все вопросы до лучших времен. На встречу с ним езжай, там тебя не прихватят. Послушай, чего он скажет. И задай ему несколько вопросов. Сам знаешь, что спросить. Если носом почувствуешь, что дело тухлое… Если его ответы тебя не убедят… Прими решение на месте, не откладывая в долгий ящик.

— Чеченцы платят почти вдвое меньше.

— Зато это реальные деньги. Это нал. И все без кидалова. Я с ними уже несколько раз имел дело. Кроме того, они берут на себя доставку груза до места, прикрытие и все прочее. А это дорогого стоит. Мы просто отгружаем товар, умываем руки и считаем прибыль. Мне этот вариант нравится. В моем возрасте веришь только наличным. У меня открытая виза в Европу, уеду на год. Если все будет спокойно, вернусь.

— Хорошо, — мрачно кивнул Краснопольский. — Это тебе решать. Ты ищешь и выбираешь покупателей. Я делаю все остальное.

— Я обещал чеченцам пятьдесят комплексов. И рассчитывали получить такую сумму. Если мы отдаем сорок комплексов, можем рассчитывать вот на что.

На клочке газеты огрызком карандаша Фанера нацарапал несколько цифр, протянул бумажку гостю.

— Ну, как тебе? Большая разница. Чеченцы настаивают на том, чтобы мы отдала все пятьдесят комплексов. Поэтому ищи этого мотоциклиста, как голодные хлеб ищут. Времени у нас в обрез. Если сорвется эта сделка, других покупателей ищи свищи. И не известно, чем кончатся поиски. Тюрьмой, могилой или премиальными. И вообще дождусь ли я новых покупателей… Это большой вопрос.

Фанера похлопал ладонью по ногам, закрытым пледом.

— Ушиб позвоночника я получил в магаданском санатории. Там хозяин сильно лютовал. У нас с ним была взаимная неприязнь, поэтому я не вылезал из ШИЗО. И еще там служил лепила, вольняшка. Вечно пьяный или похмельный, который умел две вещи: вставить в зад двухлитровый клистир и выписать справку о смерти зека, последнюю страничку в личном деле заключенного. А когда на воле я показался одному академику, он сказал, что болезнь зашла слишком далеко. Уже ничем не поможешь. Надо было раньше чесаться. Вот так.

— Ты это к чему?

— Витя, это мое последнее дело. Я, как другие, не копил деньги на старость. Я не грошовая душа, бабки мне вечно ляжку жгли. Я их не считал и не жалел. Если дело сорвется, буду доживать век в этой халабуде. А мой сын… Ты ведь наверняка слышал, что у меня есть сын.

Краснопольский, пожав плечами, изобразил гримасу удивления.

— Только не ври: ты слышал об этом. Так вот, Максим уже взрослый парень. Девять месяцев в году он проводит в одной клинике в Краснодаре. И еще три в специализированном профилактории. Нужна куча денег на докторов. Если масть не покатит, парню придется медленно доходить в нашей государственной богадельне. Но вряд ли там долго протянет. Я не давлю на жалость. Просто хочу, чтобы ты понял, как для меня важна эта музыка.

Все слова были сказаны, Краснопольский поднялся из-за стола, протянул руку. После короткого разговора хозяин дома выдохся и выглядел совсем паршиво, будто не языком ворочал, а мешки с цементом таскал. Приз шагнул к двери, поймав себя на мысли, что по-прежнему боится поворачиваться к Исаеву спиной. Да, Фанера смотрится как старый мухомор профессор, усталый и больной, но это одна видимость. В натуре он все тот же крутой чувак, для которого загубить человеческую душу, все равно, что чаю с малиной выпить.

Лариса Демидова вернулась домой позже обычного. Миновав пост охраны, она вошла в вестибюль тридцатиэтажного небоскреба стоявшего неподалеку от набережной Москвы реки, остановилась у стойки, за которой дежурили две приветливых консьержки и спросила, не оставлял ли кто ей письмо или записку. Старшая консьержка ответила, что буквально полчаса назад заходил какой-то симпатичный мужчина по имени Дмитрий Радченко, записок он не оставлял, но на словах просил передать: есть разговор не для чужих ушей. Завтра чуть свет он выезжает в какое-то лесничество, звонить ему не надо, ни на мобильный, ни по домашнему телефону. Когда Радченко вернется, он сам найдет возможность связаться с Ларисой и все расскажет.

— Очень интересный мужчина, — облизнулась консьержка. — Такой милый. И воспитанный.

Не дослушав, Лариса прошла по огромному светлому холлу к лифтам, взлетев на последний этаж, где помещались всего две квартиры, открыла дверь магнитным ключом, сбросив кожаную куртку в прихожей, замерла и прислушалась. Тишина, как на кладбище. Повар и домработница давно ушли, отец, привыкший засиживаться в своем домашнем кабинете до поздней ночи, видимо, ковыряется в бумагах. А мать Ольга Петровна, устроившись в спальне на кровати, читает очередной авантюрный роман. Лариса на пять минут заперлась в ванной комнате, вышла оттуда, переодетая в шорты и майку. И нос к носу столкнулась с матерью. Ольга Петровна включила в коридоре верхний свет.

— Лариса, почему ты так поздно? — спросила она, нервно теребя поясок шелкового халата, расшитого павлинами и простроченного золотой ниткой. — Я волнуюсь уже с восьми часов.

— Мама, не начинай все сначала, — Лариса опустила глаза, как провинившаяся ученица. — Я ведь взрослый человек.

— Взрослый человек… Это тебе только кажется, моя девочка.

Ольга Петровна хотела обнять дочь за плечи, притянуть к себе и поцеловать в щеку, но Лариса ловко уклонилась от объятий.

— Я переживаю за тебя, Лариса, — лицо матери сделалось напряженным. — Ты поздно возвращаешься. Прости, но ты ужасно выглядишь. Ты ничего не хочешь мне сказать? Случилось что-то скверное?

Лариса, плотно сжав губы, покачала головой.

— Детка, пойдем в гостиную или на кухню, — мать попыталась улыбнуться, хотя хотелось плакать. — Мы просто посидим, заварим твой любимый чай. И пошепчемся. Мы же женщины, нам нужно шептаться. Ну, как в старые добрые времена.

— Прости, мама, — Лариса покачало головой. — Я хочу побыть одна. Что-то устала и нездоровится.

Мать отступила в сторону. Закрыв дверь в свою комнату, Лариса повернула ключ, включив настольную лампу, вытащила из сумки ручку и дневник, который начала вести два года назад. Если раньше ее записали в ежедневнике ограничивались двумя-тремя короткими фразами, и касались в основном байкерских дел, то теперь, история похождений Бобрика, захватившая Ларису с самого начала, была расписана самым подробным образом, и облечена в форму документального триллера.

"Сегодня после окончания утренней репетиции до десяти вечера в квартире на Волгоградке дежурила я, — писала Лариса. Ожидание затягивается, но по-прежнему ничего не происходит. Я всего пару раз отходила от окна, откуда автомобильная стоянка просматривается вдоль и поперек. Перекусила в кухне и снова вернулась в комнату, через бинокль, установленный на штативе, стала смотреть на будку сторожа. Сердце неожиданно екнуло.

У полосатого шлагбаума остановился черный бумер седьмой серии. Машина встала так, что передка с моей позиции совсем не видно, номер автомобиля я не смогла ни сфотографировать, ни запомнить. С водительского места вылез мужчина лет тридцати пяти, черноволосый, лицо вытянутое. Одет в коричневый костюм, ботинки из комбинированной кожи со светлыми вставками. Он неторопливо подошел к будке охранника, постучал в застекленное окно. На свет божий выполз заспанный дядька в зеленой камуфляжной куртке, на офицерском ремне болтается резиновая палка и кобура, очевидно, набитая несвежими носками или ветошью.