Сольник - Юрий Шевчук

заблудились в изгибах изгои…

Заблудились в изгибах изгои —Из овалов не выйдут герои,Время-дышло вошло в нас и вышло,В лазаретах защитники Трои.

Берегут свою кровь и разлуку,Не загнать на чужие пожарыЭту теплую, честную суку,Эти томные, нежные чары.

Не виню равнодушных, сам грешен,Слишком много на каждом проклятья.Я искал дорогие объятья —И нашел, и удобно подвешен.

В ресторане, под звуки ванили,Поп-звезда расплела злые груди,В пьяной тьме киловаттной кадрилиПревращаются в прошлое люди.

Наши песни там только — помеха.Умирать, чтобы жить, — не для «вечных».И жует бесконечное эхо,Как бифштексы, молитвы конечных.

коронована луной…

Коронована луной,Как начало, высока,Как победа, не со мной,Как надежда, нелегка.

За окном стеной — метель.Жизнь по горло занесло,Сорвало финал с петельДа поело всё тепло.

Ищут землю фонари,К небу тянется свеча,На снегу следы зари —Крылья павшего луча.

Что же, вьюга, наливай,Выпьем время натощак,Я спою, ты в такт пролайО затерянных вещах…

О надежном и простом,Главном смысле бытияМы доспорим, а потом,Не прощаясь, выйду я…

Осторожно, не спеша,С белым ветром на груди,Где у вмерзшей в лед ладьиЖдет озябшая душа.

трек 3

Метель августа

Небо звездное, метель августа,На дороге — машин канителица,Возят засуху, а мне радостно,Знаю точно — погода изменится,

Я смотрю наверх, там, где мы живем, —Так все тихо, сухо да правильно.Я ж из тех, кому нет победы днем,Я — как степь, дышу сном неправедным.

Я по засухе — вёдро полное,Между фар — лисой, живьем пламени.Я так мал, а вокруг все огромное,И плевать, что ни ружья и ни знамени.

Небо звездное, сердце августа,Оглянись, рассветает пророчество,Тело-степь — мое одиночество,Смерти нет, но всегда — пожалуйста.

Небо звездное, руки августа,На дороге — машин метелица,Что пожнем, когда пыль рассеется,Степь красна, как чернила Фауста.

Ночь светла, как круги от времени,Что забросил я в смерть уставшую,Все дороги растут из семени,Недошедшего, недоставшего.

Жду от нового — века белого,Продолжения понимания,Что мы — часть всего безответного,Что мы — ночь всего ожидания.

Новое сердце взорвется над нами,Новая жизнь позовет за собой,И, освященный седыми веками,Я, как на праздник, пойду в этот бой.

рождество 2001

Застывает рекою рождественскойРядом с домом — дорога.Я свечку зажег, время выключил,Поставил на подоконник.На улицу вышел и долго смотрелНа окно и свечу у порога.И ветер ночной извивался и выл,И цеплялся за жизнь, как воскресший покойник.Пусть две тысячи лет Он родился назад,Что изменилось?Я такой же простой вифлеемский пастух,Я телец, скорпион да собака.Мои чувства — Варрава, кому уготованаИерусалимская милость.Мои мысли — одна окаянная, дикаяСмертная драка.Для кого же поют голосаУ обрыва замерзшего леса?Так тревожно и пусто душе,Что устала от поисков снега…В темноте облаков свет звездыПриподнимает завесу.И я чувствую теньТвоего бесконечного бега.

предчувствие гражданской войны — 1988

Когда ты стоишь у голодной стены,Когда вместо солнца сверкает петля,Когда ты увидишь в глазах своих ночь,Когда твои руки готовы к беде,Когда режутся птицы ранней весной,Когда над душой вскипает гроза,Когда о предательстве каркает ложь,Когда о любви визжат тормоза…А те, в кого верил, ушли далеко,И движения их не видны.И в промозглую рань подзаборная дряньВырезает тебе на груди

— Предчувствие гражданской войны.

Когда облака ниже колен,Когда на зубах куски языка,Когда национальность голосует за кровь,Когда одиночество выжмет дотла,Когда слово «вера» похоже на нож,Когда плавятся книги на колокола,Когда самоубийство честнее всего,Когда вместо ритма нервная дрожь.А в сияющем храме лики святыхТебе говорят, что церковь — не ты.Что ты поешь, когда у тебяВместо смерти — похабные сны?

— Предчувствие гражданской войны.

Когда черный ветер рвет паруса,Что в прожекторах плюются болью в лицо,Революция без жертв — ничтожная ложь,Слышишь, блеют сердца у тех, кто вошь,Когда лопнет природа и кипящая сталь,Сожжет небеса, летящие вниз,Антиутопия на ржавом конеВскроет могилы, уставшие ждать.Когда слово «музыка» — это…

— Предчувствие…

крыса

Люди на ветках,                    люди в витринах,Люди на людях,                    дворцовых решётках,Гибнут на паперти,                    тонут в перинахОкон,                    весь мир умирает на стёклахПервой любви                    и последней измены.Стены,                    набухшие трещины-вены,Солнце,                    клинком перерезав аортуГоттской зиме,                    поднимает когорты,На Невский,                    Сенатскую,Выиграна сеча,И власти доспехи                    ложатся на плечи                                        Весны,Торжествует шагреневой кожейХлеба и «зрелищ» — голодных прохожих!И трудится жизнь                    в сексуальном угаре,Разлагаясь в мозгах,                    казино,                                тротуаре,В машинах,                    в метро,                                в многоблочных коробках,На окнах дисплеев,                    в зачищенных глотках,В тебе и во мне,                    в тебе и во мнеВесна…

И даже чудовище                    масти глиста,С розовой гадостью                    вместо хвоста,Вылезло к солнцу                    отравленным сердцем,                                    смертельной слюною,                                        раздавленным перцем,Сквозь ахи и визг расфуфыренных дам,По травке газона,                    Асфальта — ногамСумасшедшая крыса, бредовая мразь,                    прорвавшийся чирий,                                      порочная связь.Прыгнула вверх,                    закружилась в вальсе,Жмурясь на небо в друидовом трансе,Как девочка в классы,                    игривый котёнок,Как ласточка                    в облаке смятых пелёнок.В листве прошлогодней играет часами                    отравленной жизни,                                      как чёрт с небесами,Как ты с небесами,                    как он с небесами…

Война.

тюрьма

Есть ли звёздное небо в тюрьме?Родина между замком из пескаИ пятизвёздочным номером отеляВоспоминания на парашахМакароны, картошкаХорошо хоть реснички снялиХоть дышать стало немножкоХорошо, что не двадцатьПо телевизору — наркобароныХозяин правильныйШесть по нарамИ всего три шестёркиЖёлтые стены крашенные, в ожидании ГодоСрок — восемь лет зимыСпящие медведи в берлогах ждут своего УДОКухонные убийства, аварииЧужие мобильникиБесконечная камерная музыка счастьяЭто — мы.

террорист