Судьбы и сердца - Эдуард Асадов

ЧТО ТАКОЕ СЧАСТЬЕ

Что же такое счастье?Одни говорят: «Это страсти:Карты, вино, увлечения —Все острые ощущения».

Другие верят, что счастье —В окладе большом и власти,В глазах секретарш плененныхИ трепете подчиненных.

Третьи считают, что счастье —Это большое участье:Забота, тепло, вниманиеИ общность переживания.

По мненью четвертых, это —С милой сидеть до рассвета,Однажды в любви признатьсяИ больше не расставаться.

Еще есть такое мнение,Что счастье-это горение:Поиск, мечта, работаИ дерзкие крылья взлета!

А счастье, по-моему, простоБывает разного роста:От кочки и до Казбека,В зависимости от человека.

ДОМОВОЙ

Былому конец! Электронный век!Век плазмы и атомных вездеходов!Давно, нефтяных устрашась разводов,Русалки уплыли из шумных рек.

Зачем теперь мифы и чудеса?!Кругом телевизоры, пылесосы.И вот домовые, лишившись спроса,По слухам, ушли из домов в леса.

А город строился, обновлялся:Все печи — долой и старье — долой!И вот наконец у трубы осталсяПоследний в городе домовой.

Средь старых ящиков и картонок,Кудлатый, с бородкою на плече,Сидел он, кроха, на кирпичеИ плакал тихонечко, как котенок.

Потом прощально провел черту,Медленно встал и полез на крышу.Уселся верхом на коньке, повыше,И с грустью уставился в темноту.

Вздохнул обиженно и сердитоИ тут увидел мое окно,Которое было освещено,А форточка настежь была открыта.

Пускай всего ему не суметь,Но в кое-каких он силен науках.И в форточку комнатную влететьЕму это — плевая, в общем, штука!

И вот, умостясь на моем столе,Спросил он, сквозь космы тараща глазки:— Ты веришь, поэт, в чудеса и сказки?— Еще бы! На то я и на земле!

— Ну то-то, спасибо хоть есть поэты.А то ведь и слова не услыхать.Грохочут моторы, ревут ракеты,Того и гляди, что от техники этойИ сам, как машина, начнешь рычать!

Не жизнь, а бездомная ерунда:Ни поволшебничать, ни приютиться,С горя даже нельзя удавиться,Мы же — бессмертные. Вот беда!

— Простите, — сказал я, — чем так вот маяться,Нельзя ли на отдых? Ведь вы уж дед!— Э, милый! Кто с этим сейчас считается?!У нас на пенсию полагаетсяНе раньше, чем после трех тысяч лет.

Где вечно сидел домовой? В тепле.А тут вот изволь наниматься лешим,Чтоб выть, словно филин, в пустом дуплеДа ведьм непотребностью всякой тешить.

То мокни всю ночь на сучке в грозу,То прыгай в мороз под еловой шапкой.— И, крякнув, он бурой мохнатой лапкойСурово смахнул со щеки слезу.

— Ведь я бы сгодился еще… Гляди.А жить хоть за шкафом могу, хоть в валенке.— И был он такой огорченно-маленький,Что просто душа занялась в груди.

— Да, да! — закричал я. — Я вас прошу!И будьте хранителем ярких красок.Да я же без вас ни волшебных сказок,Ни песен душевных не напишу!

Он важно сказал, просияв: — Идет! —Затем, бородою взмахнув, как шарфом,Взлетел и исчез, растворясь, за шкафом,И все! И теперь у меня живет!

«Когда мне говорят о красоте…»

Когда мне говорят о красотеВосторженно, а иногда влюбленно,Я почему-то, слушая, невольноСейчас же вспоминаю о тебе.

Когда порой, мне имя называя,О женственности чьей-то говорят,Я снова почему-то вспоминаюТвой мягкий жест, и голос твой, и взгляд.

Твои везде мне видятся черты,Твои повсюду слышатся слова,Где б ни был я — со мною только ты,И, тем гордясь, ты чуточку права.

И все же, сердцем похвалы любя,Старайся жить, заносчивой не став:Ведь слыша где-то про сварливый нрав —Я тоже вспоминаю про тебя…

ДОБРОТА

Если друг твой в словесном спореМог обиду тебе нанести,Это горько, но это не горе,Ты потом ему все же прости.

В жизни всякое может случиться.И, коль дружба у вас крепка,Из-за глупого пустякаТы не дай ей зазря разбиться.

Если ты с любимою в ссоре,А тоска по ней горяча,Это тоже еще не горе,Не спеши, не руби сплеча.

Пусть не ты явился причинойТой размолвки и резких слов,Встань над ссорою, будь мужчиной!Это все же твоя любовь!

В жизни всякое может случиться.И коль ваша любовь крепка,Из-за глупого пустякаТы не должен ей дать разбиться.

И, чтоб после себя не коритьВ том, что сделал кому-то больно,Лучше добрым на свете быть,Злого в мире и так довольно.

Но в одном лишь не отступай:На разрыв иди, на разлуку,Только подлости не прощайИ предательства не прощайНикому: ни любимой, ни другу!

НЕЖНЫЕ СЛОВА

То ли мы сердцами остываем,То ль забита прозой голова,Только мы все реже вспоминаемСветлые и нежные слова.

Словно в эру плазмы и нейтронов,В гордый век космических высотНежные слова, как граммофоны,Отжили и списаны в расход.

Только мы здесь, видимо, слукавилиИли что-то около того:Вот слова же бранные оставили,Сберегли ведь все до одного!

Впрочем, сколько человек ни бегаетСредь житейских бурь и суеты,Только сердце все равно потребуетРано или поздно красоты.

Не зазря ж оно ему дается!Как ты ни толкай его во мглу,А оно возьмет и повернетсяВновь, как компас, к ласке и теплу.

Говорят, любовь немногословна:Пострадай, подумай, раскуси…Это все, по-моему, условно,Мы же люди, мы не караси!

И не очень это справедливо —Верить в молчаливую любовь.Разве молчуны всегда правдивы?Лгут ведь часто и без лишних слов!

Чувства могут при словах отсутствовать.Может быть и все наоборот.Ну а если говорить и чувствовать?Разве плохо говорить и чувствовать?Разве сердце этого не ждет?

Что для нас лимон без аромата?Витамин, не более того.Что такое небо без заката?Что без песен птица? Ничего!

Пусть слова сверкают золотинками,И не год, не два, а целый век!Человек не может жить инстинктами,Человек — на то и человек!

И уж коль действительно хотите,Чтоб звенела счастьем голова,Ничего-то в сердце не таите,Говорите, люди, говоритеСамые хорошие слова!

КОГДА ПОРОЙ ВЛЮБЛЯЕТСЯ ПОЭТ…

Когда порой влюбляется поэт,Он в рамки общих мерок не вмещается,Не потому, что он избранник, нет,А потому, что в золото и светДуша его тогда переплавляется!

Кто были те, кто волновал поэта?Как пролетали ночи их и дни?Не в этом суть, да и не важно это.Все дело в том, что вызвали они!

Пускай горды, хитры или жеманны,Он не был зря, сладчайший этот плен.Вот две души, две женщины, две Анны,Две красоты — Оленина и Керн.

Одна строга и холодно-небрежна.Отказ в руке. И судьбы разошлись.Но он страдал, и строки родились:«Я вас любил безмолвно, безнадежно».

Была другая легкой, как лоза,И жажда, и хмельное утоленье!Он счастлив был. И вспыхнула грозаЛюбви: «Я помню чудное мгновенье»!

Две Анны. Два отбушевавших лета.Что нам сейчас их святость иль грехи?!И все-таки спасибо им за этоСвятое вдохновение поэта,За пламя, воплощенное в стихи!

На всей планете и во все векаПоэты тосковали и любили.И сколько раз прекрасная рукаИ ветер счастья даже вполглоткаИх к песенным вершинам возносили!

А если песни были не о них,А о мечтах или родном приволье,То все равно в них каждый звук и стихДышали этим счастьем или болью.

Ведь если вдруг бесстрастна голова,Где взять поэту буревые силы?И как найти звенящие слова,Коль спит душа и сердце отлюбило?!

И к черту разговоры про грехи.Тут речь о вспышках праздничного света.Да здравствуют влюбленные поэты!Да здравствуют прекрасные стихи!

КАК МНЕ ТЕБЕ ПОНРАВИТЬСЯ?