Заново, с новыми силами (СИ) - Юрий Силоч

  - И какого, собственно, хрена?... - спокойно спросил он.

  - Здрасьте. - оскалился гость в ответ, пытаясь выглядеть дружелюбно, - Меня зовут Злой. Я из Москвы. Собственно, я тут проездом, мне в Смоленск надо. Умник на блокпосту сказал, что вы можете мне помочь.

  Христос оценивающе оглядел Злого. Затем указал рукой на стул:

  - Присаживайся.

  Он явно играл в начальника, и Злому эта показуха не понравилась. Охрана, кабинет и секретарша - это еще куда ни шло, можно было списать на попытку привести выживших Вязьмичей в трепет, но поведение...

  - Что еще тебе Умник сказал?

  - Говорил, что в Сафоново какая-то банда, - охотно принялся рассказывать Злой, - На севере не проехать из-за колонны вояк, а Дорогобужское направление никто не разведывал.

  - На Дорогобужском и в лучшее время дорога была так себе, а сейчас, после зимы... - поддакнул Христос, пристально глядя на Злого, - И вообще, есть основания, что та самая "банда", - он саркастически выделил слово "банда", - окопалась и в Дорогобуже.

  - Ну вот, тем более. Умник сказал, что вы планируете с этими ребятами то ли воевать, то ли мириться, и что я вам пригожусь.

  - А не сказал ли он. - тон Христа, и без того бывший елейным, стал еще приторнее, - Что болтун - находка для шпиона? Сидеть на месте! - в голосе начальника Вязьмы неожиданно прорезался металл, а из-под стола показалась рука с "макаровым" - Ты на мушке. Кто такой? Тебя Сафоновские прислали?

  - Оу-оу. - Злой инстинктивно поднял руки ладонями вверх, - Не надо мне тут никаких мушек. Никто меня не прислал, я сам по себе. Говорю же - из Москвы я.

  - А форма почему американская? - кивнул Христос на камуфляж Злого, - Машина откуда? Не надо мне лапшу на уши вешать! Если признаешься прямо, что ты американский шпион, то я обещаю, что не шлепну тебя прямо здесь и сейчас.

  Злой тяжело вздохнул:

  - Как же вы все меня задолбали. Русская это форма. Е-мэ-эр лето называется. Расшифровывается как "Единая Маскировочная Расцветка". И машина у меня русская. Джип "тигр", он же ГАЗ-2330. И рожа у меня вологодская, не видишь, чтоли? Из меня американец, как из тебя жонглёр.

  - Что-то хорошо ты помнишь названия... Военный? - прищурился Христос, пропустивший посредственную остроту мимо ушей.

  - Нет. - покачал головой Злой, - Точно не военный. Я думал над этим: повадки у меня не те. Служивого сразу видно.

  - А откуда знаешь тогда?

  - Да без понятия я, чего ты пристал? - взорвался Злой, - Ты-то сам много помнишь вообще? Я бы легко название машины и камуфла махнул хотя бы на один намек на то, ради кого я вообще в Смоленск прусь!

  Христос молчал, и что-то прокручивал у себя в голове, а затем спросил:

  - Хорошо. Если ты действительно из Москвы, то как ты мимо Гагарина проехал?

  - Громко. - кровожадно усмехнулся Злой, - С концертом.

  Христос поменялся в лице:

  - Так это ты?...

  - Я.

  Начальник Вязьмы крепко задумался.

  - Знаешь, в чем была ошибка Барона? - сказал Злой, которому осточертело сидеть с поднятыми руками на мушке у психа, верящего в американское вторжение, - Он тоже строил из себя крутого. Гнул пальцы. Угрожал. Оскорблял. Напал на меня. Чем все закончилось - ты знаешь.

  Судя по лицу, Христос знал.

  - Опустишь пистолет - будем дружить. Я не обидчивый. Я просто хочу в Смоленск.

  Христос напряженно думал, наверняка, над тем, можно ли будет доверять человеку, на которого ты лично наставил ствол. Многие такого бы не простили.

  - Ладно. Поверю. - "макаров" снова занял свое место в тайнике под столешницей, но недоверчивый прищур Христа никуда не делся, видимо, он все еще продолжал подозревать гостя в намерении открутить ему голову. И небезосновательно, ибо похожие мысли посещали Злого, заставляя кровь бурлить.

  - Мир? - Христос первым подал руку гостю, и тот, не задумываясь, пожал её.

  - Дружба, жвачка. - дружелюбно оскалился Злой в ответ, - Так что там со Смоленском? Ну, то есть с Сафоново? Войнушка намечается?

  - Какой ты быстрый! Все тебе расскажи да выложи.

  - Сам понимаешь, для меня это вопрос важный. Я готов помогать, я готов даже воевать с этими вашими Сафоновскими американцами, кем бы они ни были, и взамен прошу только помочь перебраться.

  - А откуда тебе знать, что в Смоленске не окажутся те же самые Сафоновские американцы?...

  - Ниоткуда. - уверенно сказал Злой, - Мне вообще наплевать на всех в мире американцев. Я просто хочу в Смоленск. Я даже не знаю, ради кого еду туда, просто чувствую, что меня там ждет что-то очень важное, что поможет мне всё вспомнить.

  Христос опустил глаза и нахмурился:

  - Везучий. У тебя хоть какая-то зацепка есть...

  - А у тебя нет?

  - Не-а. Хожу по Вязьме, места, вроде, узнаю, но без подробностей. Даже где жил не помню. Интересная штука тут получается - я помню очень многое, но всё это никак не относится к моей личности. Как будто кто-то специально стёр все мои воспоминая, оставив одни только... не знаю, как назвать. Знания, может быть? Не привязанные ни к чему конкретно. У тебя не так?

  - Также. - кивнул Злой, - У всех, с кем я разговаривал, такая же ситуация. Ничего о себе не помнят.

  - Ну вот, тогда ты меня поймешь. Проснулся я в храме, прямо на полу. Что было до этого - как отрезало.

  - Ты не думал, что ты священник?

  - Слу-ушай, а точно! Как же я сам не догадался. - сарказм в голосе Христа был особенно злобен и ядовит, - Да ты гений!... Нет, не священник я. Также, как и ты знаешь, что ты не военный, я знаю, что не церковник. Я ж ходил потом по храму, трогал всякие... Штуки. Мышечная память не отзывается, в этом плане всё глухо. Ладно, хрен с ним, это всё лирика. Хочешь в Смоленск - будет тебе Смоленск. Воевать может быть даже и не придется. Но нужно будет подождать, у нас тут порядка никакого, я пытаюсь организовать хоть что-нибудь, но пока что полная анархия. Если хочешь помочь - помоги с этим. У нас адекватные люди - редкость.

  Злой, немного подумав, кивнул:

  - Обживусь - попробую. Но не знаю, имеет ли это хоть какой-то смысл, мне ведь, как ни крути, скоро уезжать. До конца лета я точно уберусь отсюда, хоть пешком. Зимовать я собирался в Смоленске.

  - Смысл есть всегда. Лучше хоть немного работать в каком-то направлении, чем забросить его насовсем. А дел у нас много... Короче, езжай пока, осмотрись, покатайся по городу. Только на юг сильно не забирайся, там дебилов много агрессивных, и собаки одичавшие.

  - С собаками уже сталкивался. - кивнул Злой.

  - Тем лучше, знаешь, чего от них ждать. Жить можешь в общежитии. У нас в центре несколько многоэтажек реквизированы под это дело.

  - Нет, спасибо. Без обид, но я лучше как-нибудь отдельно.

  - Дело твое. - кивнул Христос, - Тогда заходи, как созреешь для работы. И, вот еще... За ствол прости. Нервы.

  - Ничего страшного. - Злой поднялся со стула, отметив, что Христос выглядит чертовски осунувшимся и усталым, - Время такое. Счастливо оставаться!

  - Погоди... - судя по напряженному лицу, Христос решился на что-то важное, - Как там... В Москве?...

  - Плохо. - покачал головой Злой, - Очень плохо. Врагу не пожелаю там оказаться.

  Христос лишь кивнул, помрачнев.

  Злой выходил из кабинета со странным чувством. Встреча с вяземским бугром оставила во рту дурной кровавый привкус. Что-то с ним было явно, критически не так, но что - еще только предстояло понять. Американцы в Сафоново, надо же. Злой усмехнулся лишь от того, как звучала эта фраза. Хотя... Христос живет тут, и из Вязьмы всяко видней, кто там в Сафоново околачивается, и зачем. Да и в той части памяти, что оказалась утрачена, наверняка была и другая картина мира. В которой американцы, например, нашли в Сафоново нефть и высадили туда демократический десант. Только сейчас Злой задумался над тем, что его сознание представляет собой некую копию, слепок с того Злого, который жил когда-то, возможно, много лет назад, и четко знал, что американцев в Смоленской области быть не может.

  С этими мыслями он наматывал круги по Вязьме. Ездил, присматривался, вспоминал. Снова прокатился мимо памятника Ленину, где пьяная компания дружелюбно помахала руками и что-то прокричала вслед. На Красноармейском шоссе, по пути на вокзал, увидел те самые общежития, о которых говорил Христос - новые кирпичные пятиэтажки. Красивые, аккуратные, не в пример серым хрущобам, стоящим рядом. Окна открыты, оттуда доносится звон посуды, какие-то голоса, с пятого этажа слышны громкие женские стоны.

  "Что же вы, идиоты, будете делать, когда зима настанет?": подумал Злой, наблюдая за всем этим дурдомом: "И зачем вам эти квартиры, когда в них ни воды, ни света, ни газа?"

  Будто отвечая на этот вопрос, на дороге показался ГАЗ с цистерной, на которой было написано "молоко". Машина въехала во двор и посигналила. Злой поспешил туда и увидел, как из домов высыпали местные жители - в-основном, потускневшие ненакрашенные молодые женщины в халатах, и принялись набирать в ведра нечто из цистерны. Как оказалось, воду. "Ну да": подумал Злой с кривой ухмылкой, -"Откуда тут свежему молоку взяться? Да, ребята, если вы так и продолжите, то зимой будет вам тяжко. На консервах и макаронах долго не проживешь".