Дело о пропавшей России - Андрей Константинов

По— моему, его О'Генри написал. -Макс кивнул. — Я не самая плохая мать. Может быть, не лучшая жена для Соболина. Но я хочу знать, способна ли на что-то большее. Я смотрю на тебя, на Соболина, на Колю Повзло — у вас настоящая работа, настоящая жизнь. Вы живете. Я тоже хочу попробовать «жить».

— Странная это жизнь… — пробормотал Макс. — Журналисты же ничего реально не делают. Информация — это такая абстрактная штука. Кто-то совершает какие-то реальные действия, а мы их только описываем.

— Все не так, Макс, — решила поспорить я, испугавшись, что в итоге этого разговора Ленский мне ничего не расскажет. — Именно журналисты создают ту реальность, в которой живут люди.

И никакой другой реальности, кроме той, о которой рассказали в новостях, нет.

Макс неопределенно пожал плечами: мол, может быть. Мой порыв иссяк, я спросила усталым голосом: Ты мне поможешь?

Макс обреченно кивнул:

— На самом деле о «Белой стреле» толком ничего не известно. Один знающий человек сказал мне, что такая организация действительно есть, но они, вопреки ходившим когда-то слухам, никого не убивают. Эта организация собирает информацию. Там работают бывшие офицеры КГБ. Разведка, контрразведка… Они предлагают свои услуги тем, кто может заплатить. Но особенно себя не афишируют. Есть и другая версия:

«Белая стрела» — это что-то вроде закрытого клуба. Можно предположить, что бывшие сотрудники органов не теряют друг друга из виду. Собираются раз в месяц или в полгода. Выпивают, молодость чекистскую вспоминают.

— А Коля Повзло говорил мне, что эту «Белую стрелу» подозревали в организации нескольких громких убийств.

Это все не доказано. Когда у нас происходит какое-нибудь очередное заказное убийство, если совершено оно профессионально и если убийц не находят, сразу появляется версия о том, что оно организовано спецслужбами — или бывшими сотрудниками спецслужб.

Ты сам-то как думаешь?

— Я думаю, что убийств эта «Белая стрела», если она существует на самом деле, не совершает. Другое дело — аналитика. Представь: сидят где-то в Москве или, скажем, Урюпинске несколько человек и принимают данные со всей страны. Не спеша анализируют, делают прогнозы… Ну, работают примерно как ваше Агентство.

— А может, у них есть штат наемников-профессионалов.

— Может, и есть. Но их никто никогда не видел…

Разговор с Ленским мало что мне дал. В общем, он не сказал ничего такого, о чем бы я уже не слышала от Повзло.

Вечером я села за компьютер, посмотрела на записанный адрес электронной почты Комарова. И вдруг торопливо, словно боялась, что сама себя могу остановить, отстучала короткое послание:

"Уважаемый Александр Петрович!

Ваша информация, безусловно, представляет интерес. Если не затруднит, не могли бы Вы сообщить дополнительные сведения?"

Послание я отослала с подставного «ящика».

И только после того, как текст ушел, я осознала, какую глупость совершила.

Ответ пришел через четверть часа.

Комаров приглашал меня на один из чатов для прямого разговора. Он указал свое кодовое имя — Batman.

Да, сказала я себе, человек посылает серьезные отчеты об убийствах, а выбирает для виртуального диалога такое идиотское имя.

Нужный чат я разыскала без труда.

Двое — Хоббит и Гном — уже заканчивали «разговор». Я набрала первые строки:

«Batman, я здесь. Русалка».

Когда мы только познакомились, Соболин меня так называл. Давно это было.

И теперь уже никто меня так не зовет…

Комаров отозвался:

«Кто вы?»

«Не так быстро».

«Как вы узнали обо мне?»

«Не так быстро».

«Чего вы хотите?»

«Личной встречи».

«Зачем?»

«Это в ваших интересах».

«Кто вы?» — опять спросил Комаров.

Вот зануда, подумала я. Хотя нет: Комаров напуган. Он пытается узнать, как я на него вышла. Я решила его успокоить:

«Я не причиню вам вреда. Мне нужно только поговорить».

«Как вы меня нашли?»

«Расскажу при встрече».

«Встречи не будет».

«Александр Петрович, я думаю, ваши файлы смогут заинтересовать кого-нибудь еще. Например…»

«Вы угрожаете?»

«Размышляю».

«Файлы ничего не доказывают».

«Они доказывают многое».

Комаров сдаваться не хотел:

«Мне нужно подумать».

«Думайте, — разрешила я. — Но недолго».

Комаров отозвался на следующее утро.

Он назначил встречу на восемь вечера справа от входа в метро «Спортивная».

Комаров коротко описал свою одежду.

День прошел в каком-то тумане. Даже огромное задание от Спозаранника не вызвало у меня никакой реакции: он просил подробную, с начала года, справку по самоубийствам студентов.

Я рассеянно его выслушала, машинально записывая по пунктам, что ему требуется.

Эта встреча с Комаровым. Уж очень она была похожа на сцену из плохого фильма про шпионов. Мне захотелось отменить встречу, рассказать все кому-нибудь — Обнорскому, Повзло, Соболину.

Не рассказала. Вышла на улицу, добрела до Катькиного садика, опустилась на скамейку. Рядом сидела парочка студентов. Он что-то страстно говорил ей, она слушала, чуть наморщив ясный лоб.

«Не верит, — машинально подумала я. — И правильно. Так ему и надо…»

Я решительно потушила сигарету и заторопилась в Агентство: я отсутствовала почти сорок минут. Марина Борисовна этого не одобряла.

В четверть восьмого я вышла из Агентства, на Невском села в маршрутку.

Я подошла к спуску в подземный переход, мгновение помедлила и заставила себя спуститься вниз. Повернула налево, ко входу в метро. Встала справа от прозрачных дверей. На моих часах было ровно восемь вечера.

Через двери проходили редкие пассажиры. В будни «Спортивная» была немноголюдна. Кто-то мне говорил, что во время матчей на «Петровском» ее вообще закрывают: от греха.

Я почувствовала, что кто-то тронул меня за руку, подняла взгляд от гранитных плиток пола.

Александр Петрович Комаров не выглядел на свои двадцать восемь. Никакого костюма. Слаксы, рубашка, пестрый галстук и просторный пиджак.

Комаров, вопреки моим ожиданиям, не выглядел ни испуганным, ни подавленным.

— Вы — Русалка? — спросил он. Его голос мне понравился.

— Да, — я чуть улыбнулась. — Привет, Batman.

— Пойдемте.

— Куда?

— Вы хотели поговорить?

— Да, но…

— Разговаривать в подземном переходе не совсем удобно. — Голос Комарова стал язвительным.

Я не могла с ним не согласиться. Комаров взял меня под руку:

Здесь недалеко есть неплохой бар.

С Большого проспекта мы свернули на какую-то боковую улицу и зашли в полутемный просторный зал. Комаров заказал пиво и чипсы. Сел напротив меня.

Я молчала. Вроде бы я добилась, чего хотела. И теперь не знала, что с этим счастьем делать. Комаров заговорил первым:

— Меня зовут Саша.

— Знаю.

— А вас?

— Анна.

— Как вы меня нашли?

— Всего я рассказать не смогу, — ответила я как можно тверже.

— По крайней мере, где я допустил ошибку? — из голоса Комарова пропала ирония. Он просил.

— Сбой в одном из почтовых ящиков. Копия послания попала ко мне.

— Итак, что вы хотите знать?

— Что такое «Белая стрела»?

Комаров молчал. Я уже приготовилась к тому, что он встанет и уйдет.

Но он заговорил. Сначала неуверенно, потом быстрее. Я слушала внимательно и не перебивала. В кармане моего плаща работал диктофон, я надеялась только, что звук «пропишется» хорошо, что пленки хватит на весь разговор.

Через сорок минут мы вышли из бара, Комаров зашагал в сторону «Петроградской», а я повернула к «Юбилейному».

Кассету с рассказом Комарова я стала слушать, как только вернулась домой. Не было слышно практически ничего. Надо было взять у Спозаранника его сверхчувствительный диктофон или прикреплять на одежду микрофон. Я расстроилась.

Потом решила по памяти — пока не забыла — записать все, что рассказал Комаров.

Комаров начал свой рассказ «от яйца», как в романах Диккенса: родился я…

Детский сад. Школа, последние два года — в одном из первых в городе усиленных математических классов. Прямая дорога на экономический факультет университета. Но Саша пошел в Военмех. Первые четыре года обычная жизнь. Перед началом восьмой сессии его пригласили для беседы двое мужчин.

Осторожно порасспрашивали о житье-бытье, об интересах, о военной кафедре… Таких встреч было еще четыре.

Всякий раз собеседники начинали издалека. Только на последней встрече один из них спросил:

— Вы бы хотели работать в Комитете?

Саша попросил время подумать. Потом все же согласился.

Когда учиться Саше оставалось всего несколько месяцев, случился путч. Его «знакомые» куда-то запропали.

Комаров защитил диплом, по распределению попал в «почтовый ящик».