Золотой выстрел - Фридрих Незнанский

Так что же делать? На что решиться? Пока на это не ответишь, нельзя предпринимать никаких следующих шагов. Это что же, отказаться, значит, от своей работы? Да кто ж такое позволит? Теперь и на краю света достанут, не они, так свои…

Долго размышлял Светличный и наконец пришел к выводу, что никакой Лазурный берег от него с Нелькой не уйдет, если он будет точно знать положение дел. Не оставалось ничего иного, как самому ехать в Москву, поскольку уж эту миссию он никому не мог перепоручить.

Он нашел и предупредил Нелли, мечущуюся по городским организациям вместе с новоиспеченным своим секретарем-архитектором, что их вылет за границу может несколько задержаться. Это Нелли не встревожило, напротив, лишние день-другой ей тут как раз и были нужны до зарезу. А билеты – что ж! – можно перенести на другой рейс или, еще лучше, на конец следующей недели. Да, хлопоты с особняком стали наконец для Нелли Кутеповой тем необходимым делом, которого ей в последнее время так не хватало.

Кладя телефонную трубку, Светличный усмехнулся про себя. Недоставало, чтобы, вернувшись в Питер, он неожиданно застал в фирменной кутеповской постели этого мальчишку, неудавшегося архитектора из Павловска, который ухитрился буквально вмиг чем-то очаровать капризную звезду подиума. Но ревнивцем Сергей себя не считал, тем более что и жизнь к тому никак не располагала, и подумал: ну потрахаются, в конце концов, и что? Нельки, что ль, убудет? А мальчишку можно зато всегда поставить на место. Было б на пользу…

Однако перед отъездом он решил все-таки сделать контрольный звонок.

– Менеджер Акимов, – услышал он в трубке.

– Здесь Сергей. Я собираюсь отдохнуть недельку-другую. За рубежом. Связь прежняя.

– Минутку, вам есть сообщение. Зайдите на Главпочтамт. До свидания.

«Неужели опять срочная работа? – подумал Светличный. – Это было бы сейчас очень некстати…»

На Главпочтамте в окошечке «До востребования» он получил письмо без обратного адреса. Тут же вскрыл. В конверте лежала короткая записка:

«Если есть свободная минутка, позвони по этому номеру…»

Тут же, из уличного автомата, Сергей набрал указанный в записке номер. Узнал голос Патриарха.

– Сергей говорит.

– Здравствуй, Сережа, – мягко ответил Савелий Иванович. – Давно с тобой не беседовал. Все недосуг. То тебе, то мне. Есть минутка для разговора не по телефону?

– Есть.

– Ну хорошо. Ты где?

– У Главпочтамта.

– Я знаю, что собственным транспортом ты пользоваться не любишь, поэтому подошлю свою машинку. Ты постой там маленько, к тебе подойдут. Приезжай, поболтаем…

И весь разговор. Попробуй не подчиниться Патриарху! Тем более что он, похоже, в расслабленных чувствах и ему требуется собеседник. Даже и не для разговора, а чтоб просто внимательно слушал стариковские откровения. Хотя какой он старик?

А может, и к лучшему. Сергей уже решил не торопиться с принятием окончательного решения по поводу судьбы дяди Вити. И если обсудить этот вопрос с Патриархом, нельзя исключить, что и срочно ехать в Москву не придется. Есть же люди для поручений подобного рода. В конце концов, он стрелок, а не чистильщик…

Сергей походил немного вдоль фасада Главпочтамта, и наконец к нему подошел спортивный парень в кожаной курточке:

– Это вы Сергей?

– Я.

– Я на машине, прошу.

Подвел к обычной, неприметной «девятке», предупредительно открыл пассажиру дверь.

До Солнечного добрались меньше чем за час. Парень отлично вел машину. Да и движок у нее – слышал Сергей – был, скорее всего, снят с какой-нибудь оперативной. Форсированный.

Уже бывавший здесь, Сергей сам, без сопровождающего, поднялся на второй этаж, в гостиную, где под лампой с большим шелковым абажуром – под старину – в мягком кресле сидел с кипой газет на коленях Савелий Иванович.

Всякий раз он чем-нибудь да удивлял Сергея. Ну вот как сейчас – газетами! Читатель он, мать его ети! Государственный деятель! Все он буквы наизусть помнит…

Но при всем при том не мог не отдать должное Патриарху Сергей Светличный. Толковая у этого уголовника была башка. Все он знал, и, хотя оставался постоянно в тени, без него в городе практически не вершилась никакая политика. Он был всем нужен, ибо обладал своей особой, подпольной властью.

Светличный пожал протянутую ему руку и сел в кресло напротив. Монахов скинул газеты на пол, пристально посмотрел на Сергея, усмехнулся и сказал:

– Ну говори, чего там у тебя случилось.

– Разве? – Сергей продемонстрировал легкое удивление.

– А как же! Я ведь и газетки почитываю, и ящик регулярно гляжу. Особливо криминальную хронику. Всякое там показывают. Ну так что? Ай-я-яй, Сережа, что ж ты так-то?

– Это вы про кого?

– Да про механика твоего, – помрачнел Монахов. – Ты ж ведь, поди, убыл в ту же ночь, а я в телевизоре видел выступление следака, что на убийство выезжал. Он же и про фоторобот, стало быть, не преминул заявить. Не показал, правда, в телевизор. Это можно по-разному понимать, и хотелось бы думать, что нету у них ничего. Пустышка это – с фотороботом-то. Однако все равно нехорошо. Ты ж ведь к такому не приучен, верно?

– Все абсолютно правильно, Савелий Иванович, – вздохнул Сергей. – Но у этой истории возможно некоторое продолжение.

– Так отчего ж я не знаю?

– А я сам недавно только получил сообщение…

И он, ничего не утаивая, рассказал о звонке дяди Вити, Виктора Ильича Бессонова, незаменимого оружейного мастера.

Слушая, Монахов укоризненно качал головой, время от времени повторяя: «Ах, Сережа, Сережа…» А когда рассказ закончился и Светличный сообщил о том, что уже собрался ночным ехать в Москву, чтобы самому во всем там разобраться, Савелий Иванович возразил:

– Никуда тебе, думаю, ехать сейчас не надо. У тебя телефон-то какой? На тебя записан?

– На бабку Матрену?

– Это что за хохма? – нахмурился Патриарх.

– Соседка, – спокойно объяснил Сергей. – По даче в Кратове. Померла год назад.

– Понятно. Давай его сюда, он тебе больше не пригодится. Другой дам. Хозяин жив-здоров, в загранке пребывает. И еще. С дачей той своей ты, милок, распрощайся. Вот так сразу, при мне. И чтоб я больше о ней ничего не слыхал, понятное дело?

С чем– то всегда, всю жизнь, приходится прощаться. В том числе и с кратовскими тихими улочками, усыпанными красными, желтыми и зелеными листьями. Оставалось лишь вздохнуть.

– Ты намекал, помню, на отдых? Сильно, что ли, устал или еще чуток поработаешь?

– Дело-то стоящее?

– Вполне. Кусков на триста. Сроки нам не устанавливают. Сделаешь – и ладно… Лучше б совсем тихо, чтоб тебя там и близко не было. А там уж как получится.

– Кто таков?

– Да вот… – Патриарх, кряхтя, нагнулся к брошенным на пол газетам, поднял одну, другую, отшвырнул и взял третью. Ее развернул, потом сложил, еще раз и протянул Сергею: – Взгляни, знакомая личность?

На газетном снимке был бывший петербургский губернатор Анатолий Саблин с толстой книгой в руках. Подпись под фотографией сообщала, что только что вышла из печати книга известного политика, в которой рассказывается о бескомпромиссной борьбе автора за построение свободного государства с рыночной экономикой, а также дается хроника демократических преобразований в России начиная с костров у Белого дома и торжественного марша победившей демократии. Еще сообщалось, что презентация книги Анатолия Ананьевича Саблина, написанной в тяжелейших условиях постоянных преследований со стороны ангажированной правоохранительной системы, отдельных средств массовой информации и вообще красно-коричневой части электората, состоится в самые ближайшие дни в одном из элитных клубов города, о чем публике будет сообщено отдельно.

– Что скажешь? – как о чем-то незначительном спросил Монахов. – Вопросы, просьбы есть?

– Пожалуй, нет. Как у него со здоровьем, – Сергей снова взглянул на подпись под снимком, – в связи с постоянными преследованиями и тяжелейшими условиями загрансуществования?

– Умница, в самый корень зришь. Имел парочку инфарктов. Но крепенький. Говорят, еще и по женской части не промах. А чего усмехался, когда читал?

– Да это так… Элитный бывает козел. А клуб – элитарный. Нас еще, помню, учили не делать таких ошибок. Так мы-то кто? Солдаты. А эти!… – Он кинул газету в кучу других.

– Дам я тебе, Сережа, одного доктора, поговори с ним. Можешь не стесняться, говорить открытым текстом. Я к тому, что, возможно, и не надо будет стрелять. Зачем шум, верно? Подумай. Ну а потом, если все путем, и отдохни. Прокатись куда-нибудь. Но ненадолго. Чует мое сердце, что скоро работы будет во! – Патриарх чиркнул себя указательным пальцем с большим брильянтовым перстнем на нем под подбородком. – Ну ладно, коли других дел нет, отдыхай, Сережа, не забывай старика. Весточки о себе подавай. Там, внизу, мой паренек, что тебя привез и теперь доставит куда скажешь, мобильник передаст. А свой оставляй, он тебе теперь без надобности. И в Москве тебе, Сережа, делать нечего, так что поезжай-ка спать. Утро вечера мудренее. И учти, я недоволен тобой. Опять недоработка, нехорошо…