Стихотворения. Прощание. Трижды содрогнувшаяся земля - Иоганнес Бехер

БЛАГОДАРСТВЕННЫЕ СОНЕТЫ

Спасибо всем. Но все ж благодарить яОбязан прежде всех родную мать.Какие б в жизни ни были событья, —С рождения нам надо начинать.О, мать! Всех добрых чувств первопричина,В твоей заботе радость и тепло.В твоей улыбке ласковой для сынаСияние всех весен расцвело.Пусть колдовство исчезло детских лет,В тебе — прибежище, к тебе — доверье.Твой образ — словно благовеста след…И это все в стихах пою теперь я,Поэт, влюбленный в край свой до седин.За все благодарит «беспутный сын».

Тебе, отец, признателен я тожеЗа то, что с детства ты держал в узде,Стремясь, чтоб сущностью мы стали схожи,Чтоб мыслил я, как принято везде.Ты из деревни. Ты благонамерен.В своих устоях ты окостенел.Ты в справедливости всех догм уверенИ эту веру мне б внушить хотел.А я твой антипод. Контраст живой.Вослед тебе не сделаю ни шага…Правдивость и бесстрашие со мнойИ недозволенных путей отвага.Как видишь, мы не стали двойниками,Но боль твою я высветил стихами.

В глухом лесу я слал слова молений,Под грохот бурь не прерывал пути…Преодолел я тысячу ступеней,Чтоб на Голгофу с трепетом взойти.Молился я, я исполнял заветыИ в сроки причащался тайн святых.На шее были образки надеты,Но ты не услыхал молитв моих.О всеблагой! Я, на коленях стоя,Благодарю, что милость не явил:Не солнце благодати золотое —Безбожья тьму Берлин мне подарил,Теперь живу я, боже, без вериг:Непостижимый, я тебя постиг.

За град ударов и тебе спасибо,Мой самый верный, мой всегдашний враг.Не жить в застое мне отныне, ибоТы к свету правды вывел через мрак.Ты, протянув мне горечи сосуд,Заставил жизни изучать законы.Я должен был, поняв, за что секут,Постичь искусство выставлять заслоны.Меня учил ты свято ненавидеть.Что ненавистью мир наш заражен,Я на твоем примере мог увидеть,И мне полезным оказался он.Пусть плодоносной стала эта мука, —Как дорого мне стоила наука!

Спасибо той, чье скрыто будет имя,Любимой, влившей столько свежих сил.Поддержанный советами твоими,Мой поводырь, я дух свой укрепил.Спасибо всем, кто первым шел на штурмы, —Мыслителям, поэтам и борцам, —Кто знал немилость, эшафот и тюрьмыИ взлет идей, как дар свой, отдал нам.Но им хвалы не нужен ореол:Не славословь — почти молчаньем.Долг благодарности такой тяжел,Хотя порой соседствует с признаньем.Не лучше ль юным, нам вослед идущим,Тот дар вручить, чтоб жив был и в грядущем?

СМЕРТЬ БЕЗРАБОТНОГО

Там, во дворе, мальчишка крикнул вдруг,И брань — в ответ… Потом звонок трамвая…Он медлил, плотно рамы закрывая,В нем отдавался болью каждый звук.И — газ открыл. Поникла голова.Все в мире стало так легко и странно.А у постели из кривого кранаСочились капельки — едва-едва…Часы все шли, и стрелка все спешила,Чтоб дрожь унять, к ладоням он приник,И словно борода его душила:Стал тесен, тесен липкий воротник…А капли все стучали у постели,Как будто разбудить его хотели.

ТЮРЬМА

Живут не люди в этом доме — годы,Течет седое время, как река:Стекаются под каменные сводыВ огромное безмолвие века.Дом высится, суров и неподвижен,К дождю и солнцу равнодушен он.Сквозь эти стены из больших булыжинНе проникает человечий стон.Неужто вечен сумрачный гранитИ устоят пред бурей камни свода,Как горный кряж, который мать-природаОт разрушенья бережно хранит?Становится здесь камнем человекИ остается каменным навек.

СТРАННИК

Не нужно мне ни паспорта, ни виз,Когда я в ночь из дня перелетаюБез устали порхаю вверх и вниз, —С комфортом путешествую всегда я.Вот пересадка, рано на заре,И днем дорога ждет меня большая.Так — я несусь в пленительной игре,Вокруг себя кружусь, не уставая.Лечу, хоть вряд ли сдвинется карета,Сквозь глубину времен. И уж немалоУспел я повидать, — но только жаль:Как много-много тьмы, как мало света!..И я плетусь — покорно и устало —В бесцельный путь, в неведомую даль…

ИДИ ВПЕРЕД!

Иди вперед! Бесстрашно поднимисьВысоко в горы, озирая дали!Иди вперед и выше, пусть усталиГлаза и ноги, — поднимайся ввысь!Клеветников угрюмых не страшись, —Они тебя жестоко оболгали, —От козней их спасешься ты едва ли,Которые вокруг тебя сплелись.Иди вперед, всегда вперед, внимаяПриказу класса, — не сгибайся сам,Наветов и клевет не принимая:Пусть труд твой даст ответ клеветникам.Иди вперед, иди путем бойца,Иди вперед, не дрогнув до конца.

ПАРТИЯ

Кем был бы я без Партии, один,Не закаленный в этой строгой школе?Горластый, бесноватый мещанин,Терзал бы я себя и в алкоголеКупался бы, и до таких глубинДошел бы я, признаться, в модной роли, —Певец крушений, катастроф, руин,Изысканный в своей роскошной боли, —Что все бы наконец мне надоело:Мой бесполезный стих, душа и тело, —И в петлю бы полез я сам со зла.Я жив, и я иду другой дорогой,Но от судьбы моей меня спаслаЛишь Партия своею школой строгой.

ТРИ ЭПОХИ

Вперед устремлены глаза народа,И в прошлые века, и на поэта.Скажи мне, кто я, написавший это?Начало? Бездна? Мост для перехода?В себе найду ли силы для походаВо имя правды и во имя света,Чтоб истина, моим стихом согрета,Сияла беспощадней год от года?Я должен путь свой в завтра проложитьИ во вчера. И все услышать вздохи.Я должен «жил, живу и буду жить»Соединить в одной моей эпохе.И чтоб проникнуть в сущность века,надо Рентгеновскую беспощадность взгляда.

САМОВЛЮБЛЕННОМУ ПОЭТУ

Я был бы счастлив, если бы хоть разЗа целый год доволен был собою,Как ты доволен каждый миг и часСвоей безмерно щедрою судьбою.Вознесся ты к бессмертным от земли,А наш удел — в экстазе, в упоенье,Перед тобою ползая в пыли,Внимать божественному песнопенью.А где откажет гений, там интригиУтрату смогут возместить с лихвой.Но я скажу, читавший эти книги,Скажу, рискуя даже головой:— Ты сам себе единственная мера,Не свет, а вспышка магния. Химера.

ПОЭЗИЯ

Забыты все поэты! Их творенья,Казалось бы, теперь мертвы и немы…Но ведь и я — поэт, и я, как все мы,Боюсь на свете одного — забвенья.Охотно молодые поколеньяВезут на свалку старые поэмы.Зачем им эти рифмы, строфы, темы,Что могут доказать стихотворенья?Нет, я не стану порицать суровоТех, кто искусство заживо хоронит,Пускай себе болтают — нас не тронетИх вопль, — они не понимают Слова.Для тех, кому поэзии не надо,Слова — лишь сгустки лжи и капли яда.

БЕРЛИН

Расцвеченный помадою реклам,В ущелье улиц вечный гром грохочет,Из труб клубится дым, который хочетПроникнуть в бронхи, в мозг и в сердце к нам.Нет окон в этих стенах; сквозь стеклоПроходит свет, но не проходит воздух;А на газон в лиловых клумбах-звездахКоричневое облако легло.Таким ты мне предстал, когда я с югаСюда приехал в первый раз к тебе,И мы сперва не поняли друг друга.Но здесь нашел героев я, идущихСквозь камень и металл. И в их борьбеПознал впервые правду дней грядущих.

ДИМИТРОВ