Опасная связь (СИ) - Джолос Анна

— Я не против.

Девчонка ведет меня на третий ярус. Там я четко понимаю одну простую вещь: Ильдарович на нас сэкономил. Вот где располагается настоящая випка.

— Одной не стремно тут оставаться? — приземляюсь на диван и вытягиваю ноги.

— Я здесь частый гость. А вот тебя вижу впервые. Давай, за знакомство! — поднимает со стола бутылку виски. Разливает на двоих. Неженский напиток, но ее это явно не смущает…

Минуты перетекают в часы. Арина будучи подшофе, рассказывает про себя столько, что хватит на целое досье. Дочь известного бизнесмена по фамилии Барских. Владеет рестораном. Путешествует по миру. Мечтает поехать на Байкал. Любит дорогие тачки с рисковыми покатушками и побрякушки. Не любит своего жениха. Тот на порядок старше и кажется ей занудой.

— Знаешь что? Хочу тебя поцеловать, — заявляет она вдруг, забираясь наверх. — Классный ты. Такой красавчик… — зарывается пальцами в волосы.

Пока соображаю, что к чему, она уже прижимается своими губами к моим и сексуально выгибается. Пытаюсь отключить голову, справиться со своими загонами и расслабиться. Подразмотало от алкоголя, что мне, в общем-то на руку, да и девчонка реально классная.

— Что там? — смеется она, нехотя отстраняясь.

В кармане джинс безостановочно вибрирует мобильник. Достаю телефон и с минуту тупо пялюсь на экран, сперва решив, что меня глючит.

Вот она, блять, объявилась… Соизволила о себе напомнить! Вовремя!

Внутри моментом поднимается какая-то жесткая муть. Тот самый осевший черный осадок. Злость вперемешку с чем-то таким, что не описать словами.

Да пошла она, чертова малолетка!

Перед глазами стоит та самая картина: заснеженная аллея у ее дома, пацан кавказской наружности рядом. С ее рюкзаком в руках.

Милота!

В кадре появляется мамаша. Чирикают втроем. Заходят в подъезд. А я, как дебил, сижу с цветами в машине.

Нет. На хер…

Решительно скидываю. Один раз. Второй. Третий. Бросаю трубу на диван.

— Так на чем мы остановились? — Арина обнимает меня за шею и целует. А я краем глаза вижу горящий экран. Рыжая продолжает настырно трезвонить…

— Погоди-ка, — раздражаясь все больше, отодвигаю Арину в сторону и забираю телефон. Нажимаю «принять». Молчу пару секунд, после чего недовольно спрашиваю:

— Что хотела?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Глава 21. Нет шансов

— Что хотела?

— За цветы поблагодарить, — поясняет мелкая рыжая зараза.

Проснулась…

— Поблагодарила? — достаю из пачки сигарету. Арина тоже утаскивает себе одну и с интересом на меня поглядывает.

— Отвлекаю? — обиженно уточняет та, что «на проводе».

Щелкаю зажигалкой. Молчу… Пусть понимает, как хочет.

— И чем таким важным ты занят? Что за грохот? Это музыка? — в ее тоне так и сквозит наезд.

— Допрос решила устроить?

— Ты в клубе, что ли? — сразу догадывается она.

— Что ли в клубе. Ты-то почему не спишь, принцесса? Детское время кончилось. Давно пора в кроватку, — намеренно ее стебу.

— Как раз собиралась, придурок! — цедит ядовито и резко сбрасывает.

Не успеваю отложить телефон, как она трезвонит снова.

— Что-то еще, Бесстыжая? Сладких снов тебе пожелать?

— В жопу твои пожелания! — произносит гневно.

— Полегче, — отодвигаю трубу подальше от уха.

— Ну и с кем ты там… в этом своем клубе? — осведомляется сердито.

— У меня приятная компания, не беспокойся на этот счет, — выдыхаю дым и слушаю, как натужно она сопит. Меня почему-то это дико веселит.

— Насколько приятная? — ее мелодичный голосок дрожит.

— Десять из десяти, — выдаю нарочно. Встречаюсь взглядом с Ариной, сидящей напротив, и она выгибает бровь дугой.

— Ясно. Тогда не буду тебе мешать! — язвит Харитонова.

— Вот и я решил не мешать. Привет ухажеру, — вылетает непроизвольно.

— Вообще-то, это мой одноклассник. И мы просто дружим, — объясняется зачем-то.

— Да мне фиолетово, — возвращаю ее же фразу.

Пиздешь, чистой воды. Ни хрена мне не фиолетово. Это, наверное, и бесит.

— Ну, если так, — чеканит она холодно, — то я рада, что мы все прояснили.

Отключается без предупреждения и во второй раз.

Вздыхаю. Тянусь к бутылке, наливаю себе еще выпить.

— Твоя девушка звонила? — Арина подставляет свой бокал тоже.

Потираю переносицу. Башка начала болеть. Видать аллергическая реакция на Веснушку.

— Моей она так и не стала, — наслаждаюсь тем, как горячая жидкость обжигает горло.

— И почему?

— У нас типа разный социальный статус.

— Весомая причина, — кивает.

— Ты так считаешь? — раздражаюсь все сильней.

— Спрашивай конкретнее, если тебе и впрямь хочется узнать мое мнение, — откидывается на спинку кожаного дивана, закидывает ногу на ногу и внимательно на меня смотрит.

— Я — деревенский босяк и раздолбай с сомнительной репутацией, она — москвичка. Девочка из приличной, обеспеченной семьи. Личный водитель, квартира в центре. Учеба в престижной гимназии. Папаша — подполковник, мать — бизнесвумэн. Дальше продолжать?

— Не обижайся, но шансов на серьезное будущее у вас нет, — выносит свой вердикт мой «душевный» собеседник.

— Шансы всегда есть, — упрямо спорю, с грохотом отставляя пустой стакан.

— Разве что на страницах бульварных романов, — ведет плечом и улыбается. — В жизни все иначе. Люди склонны выбирать себе подобных. Равных, понимаешь?

— Деньги — это всего лишь бумажки, если ты об этом.

— Но только они могут сделать человека по-настоящему счастливым, — поджигает кончик сигареты. — Абсолютно все в этом мире продается и покупается.

— Я с тобой не согласен.

— Да брось… — отмахивается она. — Слушай, не возражаешь? Я задолбалась… Жарко.

Мои зеньки лезут на лоб, потому что девчонка за пару секунд из брюнетки превращается в блондинку.

— Ты…

— Конспирация, — трясет париком. — Мы с подругой следили за ее парнем-блядуном.

— Хрена се! — я все еще пребываю в шоке.

— Не нравится моя трансформация? — смеется, взбивая пальцами светлые волосы.

— Да нет, все отлично, но темный идет тебе больше.

— Надо же, кто бы мог подумать, — хмыкает она.

На телефон приходит смс.

«ТИПИЧНАЯ КОЗЛИНА»

Замечательно. Никак не угомонится…

«Типичная глупая малолетка» — печатаю в ответ.

«Мудила, каких поискать» — прилетает рикошетом.

«Рыжая стерва»

«В лом было взять мои цветы?»

Опять меня злостью капитально накрывает. Стучит она внутри, разливается по сосудам, когда вспоминаю, что девчонка так и оставила букет на чертовой лавке, припорошенной снегом. Даже не удосужилась взять из вежливости, а я ведь, между прочим, последние деньги на них тогда спустил!

— Ты куда? — спрашивает Арина, когда я подрываюсь с дивана.

— Восвояси.

Настроение упало в ноль после нашего разговора про бабло и статус.

— Давай отвезу тебя, я на колесах, — встает тоже.

— Ты пила, — напоминаю я ей.

— Разве что чуть-чуть…

— Чуть-чуть?

Ну-ну.

— Да не переживай ты, — кладет ладонь мне на грудь. — Я за рулем со времен сопливого детства. Так что в любом состоянии — ас.

— По-моему, чересчур самонадеянно с твоей стороны пренебрегать опасностью.

— Со мной никогда ничего не произойдет. По крайней мере, не на дороге. Уж будь уверен.

— Не дури. На такси домой езжай, — убираю ее руку и покидаю вип-ложе. С четким осознанием того, что вот это вот все — не моя тема.

На улице, за стенами пафосного заведения, сразу становится на порядок легче дышать. Зажимаю губами дымящуюся сигарету, застегиваю молнию на куртке и, спрятав руки в карманы, направляюсь к метро. Из клуба я ушел, не предупредив своих пацанов. Хотя подозреваю, что сейчас им точно не до меня, учитывая масштабы развернувшегося веселья.