Белые медведи - Анатолий Крысов

- Тебе нравится, как преобразилось это помещение, а? - продолжает карлик и дальше: нравится, как оно превратилось из комнатушки рядового обывателя в смелый акт авангардизма?

Одежда карлика похожа на рабочий комбинезон, весьма потрепанный. На ногах у него черные кроссовки, купленные, по всей видимости, в детском магазине. Из-под лямок на плечах буграми торчит красная клетчатая рубашка из дешевой фланели. Темные волосы выдают его попытку ровно причесаться, но в некоторых местах торчат, напоминая стиль типичного лабораторного сотрудника.

- Ты знаешь, Саша, я очень люблю рисовать, - говорит карлик, принимаясь за следующую стену, и снова: думаю, я мог бы посвятить всю жизнь искусству, но вот незадача: подходящего материала маловато. Ты со мной согласен?

Я, что есть сил, хочу кричать, но мускулатура лица не подает никаких признаков жизни. Вспоминаются слова Варвары о маленьком человеке, она говорила правду. - Поначалу мне казалось, что из тебя выйдет неплохая краска, - рассказывает карлик. Он подчеркивает слово толстой линией и продолжает: но потом мне пришла в голову отличная идея. Саша, ты будешь удостоен чести стать холстом!

Хлопает в ладоши.

- Наверное, ты жил себе спокойно, поживал, - говорит карлик, смахивая капельки пота со лба, и не унимается: признайся, ты ведь никогда не думал, что станешь холстом, а?

Этот термин мне не совсем понятен. Что значит фраза «стать холстом»? Карлик собирается измазать меня всего кровью или что?

- Знаешь, я много читаю, - с этими словами карлик лезет в сумку, которая висит у него на плече. - Ты тоже когда-то был не прочь провести пару дней с хорошей книгой, верно? Чтение облагораживает человека, заставляет его думать. Любая, даже самая ублюдочная личность, станет лучше, если поймет силу литературы. Обычное слово может обречь душу на вечное волнение, и это так прекрасно.

Карлик достает маленький пакет, разворачивает его и говорит:

- Представь, всего несколько тысяч букв способны вышибить слезу из многих миллионов таких, как ты и я. Это удел всего искусства: заставлять людей плакать - но только не моего, - он останавливается, как будто примериваясь, оглядывает меня с ног до головы и продолжает: ладно, приступим.

Мои глаза замечают в руке карлика блестящий скальпель. По форме он напоминает голову и шею небольшого застывшего дракона. Когда я еще учился в школе, у нас дома всегда лежала пара старых скальпелей - так, на всякий случай. Нам с Инной было строго запрещено играть с ними, потому что родители боялись, что мы поранимся или, чем черт не шутит, попытаемся покончить с собой.

В старших классах подобное случилось с одним из моих одноклассников. Он жил отдельно с матерью - родители были в разводе - но на выходные ездил к отцу. Тот был человеком военным и очень строгим. Не знаю почему, но однажды мой одноклассник украл у него табельное оружие, пешком дошел до старого дома, где они когда-то жили все вместе, и пустил пулю себе в голову. На следующий день новость разошлась по школе. Нам всем стало по-настоящему страшно. Как сейчас помню, целый день мы были похожи на увядшие лилии, бесшумно слоняющиеся по классам. Смотрели поверх друг друга.

А карлик уже успел разрезать рубашку на моей груди. Он говорит:

- Саша, нужно потерпеть. Будет немножко больно.

И я чувствую, как острейшее лезвие скальпеля буравит мою кожу от правого соска по прямой линии вниз. Резкая боль пронзает до самого мозжечка. Кажется, что слезы хлещут из глаз, а глотка изрыгает страшные вопли, но на самом деле я лежу без малейшего движения, а в комнате царит гробовая тишина. Я слышу только сопение карлика и как лопается кожный покров - очень неприятный глухой звук.

- Жаль, что ты не сможешь увидеть результат прямо сейчас, пока я здесь, - бурчит карлик, выводя букву «о». - Мне хотелось бы услышать твое мнение, но будь уверен: шанс пообщаться нам еще представится. Мы теперь станем видеться часто.

От боли темнеет в глазах, и я слышу голос Бельмондо откуда-то издалека. Он спорит с Сальмой Хайек о том, кто из них лучше играет в крикет. На потолке я вижу, как распускаются фиалки, только похожи они на гигантский плющ, быстро опоясывающий всю территорию комнаты. Черно-белые ростки тянутся не вверх, а вниз, к моей шее. Боюсь, еще несколько секунд, и они начнут душить меня.

- Отлично! - восклицает карлик и дальше: теперь остается только прижечь рану, а то, глядишь, ты умрешь от потери крови раньше, чем очнешься от моего лекарства.

Он уходит на кухню и возвращается с утюгом в руке.

- Сдается мне, что наша картина, Саша, нуждается в тщательном проглаживании, - смеется, включая утюг в сеть. - Я буду звать тебя Отутюженным Сашей, ладно? Ха-ха-ха!

Раскаленное дно утюга, шипя, опускается на мою грудь. В воздухе появляется запах горелого мяса, а мне опять хочется в Тибет.

24

Утро зимой - это всегда нечто уникальное, от чего захватывает дух: волшебные узоры изморози на окнах, белоснежные пуховые макушки на кончиках веток, огромные, почти живые, сугробы вдоль дорог, хруст снега под ногами прохожих, которые поуютнее закутались в свои толстые одеяния. Зима ассоциируется у человека с Новым Годом, поэтому каждый зимний день - это, в некотором роде, праздник. Все: запах теплой одежды, шапка, чуть съехавшая на глаза, колючие варежки - создает неповторимую атмосферу счастья. От одного взгляда на щедро припорошенные снегом дома в душе становится тепло, несмотря на влажный холод, из-за которого под носом могут образоваться крошечные сосульки.

Мне бы радоваться утренней вьюге за окном и снегирям, копошащимся на балконе, но вместо этого я корчусь от боли в ванной. Не помогают ни водка, ни остатки кокаина, ни таблетки, привезенные Никифорычем, - я умираю раз за разом каждую секунду. Получается этакая волновая бесконечная смерть.

Проснувшись, я из последних сил набрал номер Никифорыча и единственное, что смог прошипеть, это:

- Помоги…

Никифорыч примчался спустя двадцать минут, когда я уже успел около десяти раз потерять сознание и очнуться снова. Он накачал меня всеми обезболивающими, которые были у него в машине - а там всегда можно найти препараты, которые состоят на вооружении в российской армии, - но это не помогало. Я ползал по квартире, кричал, выл, стонал, рыдал, царапал и грыз зубами пол.

Голова Вовы нашлась на кухне, а остальное тело в спальне. Таз с остатками сцеженной крови так и стоял в гостиной, где все стены были исписаны тем же словом, что просматривалось сквозь ожег у меня на груди. Гном и только. Никифорыч быстро оценил ситуацию и решил пока не вызвать милицию.

- Мы сами разберемся с этой мразью, - слышал я от него, сжимая зубы до такой степени, что раздавался их треск.

Постепенно я обретаю контроль над телом и разумом. А парни, вызванные Никифорычем, упаковывают моего бывшего телохранителя в пластиковые пакеты, моют квартиру. Кровь очень сложно отмыть, проще переклеить обои, думаю я. Моя квартира теперь похожа на скотобойню: люди в мясницких фартуках бегают туда-сюда с ведрами, полными розовой воды. Свою сумку с использованными кисточками и скальпелем карлик бросил в коридоре. Никифорыч внимательно осматривает ее, но ничего больше там нет.

- Везде снять отпечатки пальцев! - кричит он.

Ему отвечают:

- Но мы же не менты. У нас нет инструментов.

- Тогда приведите сюда тех, у кого есть инструменты! - не унимается Никифорыч, сотрясая воздух своим ревом. - Я не шучу! К вечеру я должен знать, кто здесь был и где его искать!

Я утираю слезы и думаю, что мы сделаем с карликом, когда найдем его. Мне настолько плохо, что я просто не могу представить месть, которой он достоин. Банальные пытки не подойдут, нужно что-то особенное, но фантазия моя пока не работает. Думаю, Никифорыч с его большим военным опытом справится с этой задачей лучше меня. Пытаясь выпить чашку чая, я рисую в голове картины отмщения. Сергею мы решили не звонить, а то он обязательно бы поднял на уши всю королевскую рать, оповестив каждого о случившемся.

Паника, охватившая меня, становится все сильнее, пока боль затихает. Мои передвижения носят хаотичный характер. Я в тупике, мечусь из стороны в сторону, как птица, попавшая с силки, но не могу спастись от своих же воспоминаний. Лицо карлика, его маленькие руки, резавшие мне грудь, плотно засели в голове. Похоже, мне никогда не избавиться от впечатлений прошлой ночи. Долбаная психологическая травма, моральный рубец через весь мозг.

Никифорыч спрашивает:

- Что он сказал тебе?

- В основном он говорил об искусстве и литературе, - отвечаю я и добавляю: ни слова о причинах, ни слова о себе, ни слова об остальных.

Его улыбка до сих пор стоит перед моими глазами, его смех до сих пор звенит рядом с моими барабанными перепонками. Меня как будто изнасиловали, думаю я. Лежа беззащитным на диване, я не мог даже кричать, черт возьми! - Он играет с нами в шахматы, - говорит Никифорыч и дальше: ему нравится чувствовать свое превосходство. Именно поэтому он не убил тебя, Саша. - За что? - тихо шепчу я.