Одержимая (Авторский сборник) - Марина Дяченко

— У малой телефон совсем разваливается, надо новый, — доверительно заговорила Вика. — Она хочет ай-фон. Времена, блин. Дороговато получается, да и боюсь я — сопрут, отберут. Как думаешь?

Ирина дождалась, пока она отвернется, и состроила демону гримасу, которая должна была означать: и как я буду с тобой говорить при посторонних?!

— Скучала? — с кроткой улыбкой поинтересовался демон.

Ирина закатила глаза к потолку. В этот момент Вика подняла голову:

— Как думаешь, может, мне бывшего озадачить… Что с тобой?

Ирина наспех изобразила гимнастику для глаз: вверх-вниз, направо-налево…

— Викуль, обедать будем?

— Есть пирог с вишней. Разморозить?

— Давай.

По-прежнему с фотоаппаратом в руках, Ирина ушла в комнату, закрыла дверь и прислонилась к ней спиной:

— Что? Опять?!

— Хуже, — демон сцепил длинные ладони.

— У меня клиентка, — упавшим голосом сказала Ирина.

— У тебя проблема, — демон выглядел подавленным. — Серьезная.

Он замолчал.

— Что? — прошептала Ирина.

— Мальчик. Шестнадцать или семнадцать лет. Школьник.

Дверь за Ирининой спиной дернулась, пытаясь открыться.

— Ира, — удивилась Вика, — ты что, заперлась?

— Нет, — Ирина поспешно отошла от двери. — Извини, Викуль, мне надо срочно… позвонить.

Она вытащила телефон и направилась к окну, делая вид, что набирает номер. Демон остановился в трех шагах.

— Алло, — сказала Ирина в пустую трубку и сразу же поняла, как трудно быть артистом на сцене. — Да… Ты звонил мне?

— Я звонил, — голос демона был полон сарказма.

— И… что?

— Мальчик умрет послезавтра. В половине двенадцатого ночи.

— Ну, время есть, — она вздохнула с облегчением. — Это какая редкость, когда есть время…

Ирина выжидающе замолчала. Демон чего-то ждал.

— Э-э-э, — сказала Ирина в трубку. — Что еще о нем? Имя, телефон, какая-то информация?

— Он у тебя на фото.

— Где?!

— В камере. Ты только что на него смотрела.

— Да где же?

Она покосилась на Вику. Та с явной неохотой убралась в кухню. Ведьма снова открыла в окошке камеры случайный снимок; сидящего напротив почти не было видно: в кадр попали только ухо и плечо, да еще книжка с картинкой на обложке, с яркими буквами: «Терри Пратчетт»…

— Узнай, где и когда она снимала, — велел демон.

Ирина выглянула в кухню:

— Викуль, снимки — супер… А вот это что такое?

Вика глянула через плечо:

— А, это я в метро проверяла настройки, случайно щелкнула… Убей его.

Ирина вздрогнула от будничного «убей». Вика удивилась:

— Ты в порядке?

— Конечно. А когда ты это… щелкнула?

— Сегодня… Утром, часов в восемь.

— Станция? — тревожно вмешался демон.

— На какой станции, не помнишь?

— Нет, конечно, — Вика удивилась сильнее. — А зачем тебе?

— Ну хоть какая ветка?

— Оранжевая.

— Из центра или в центр?

— В центр… где-то в районе Новых Черемушек, если точнее.

— Спасибо, — упавшим голосом сказала Ирина.

Снова ушла в комнату. Уселась за стол, положила перед собой фотоаппарат с темным размытым снимком.

— Это все, — тихо сказал демон.

— Что значит — все?

— Все о нем.

— Нереально, — сказала Ирина, бледнея. — Фотография?

— Перед тобой.

— Но это же несерьезно!

Дверь приоткрылась. Ирина схватила трубку, изображая разговор по телефону:

— Ты понимаешь, что это безнадежно?

Вика вошла в комнату со шваброй.

— Что с ним случится хотя бы? — прошептала Ирина, поворачиваясь к ней спиной.

— Он покончил… то есть покончит с собой.

— Как?

— Из пистолета.

— Что?!

— Ствол… — демон запнулся. — Огнестрел.

Ирина закрыла глаза:

— И что теперь?

Демон молчал. Ирина поглядела на него с подозрением; демон молчал, на лице его было выражение, которого Ирина не могла понять.

— Что теперь? — повторила она с нажимом; в поле ее зрения втерлась любопытствующая Вика.

Ирина торопливо нажала отбой — пока Вика не заметила, что разговор фальшивый.

— С кем это ты? — тут же спросила Вика.

— С Олегом, — призналась Ирина.

Викино любопытство скакнуло кроликом:

— С каким? То есть… ты извини, это не мое дело, конечно. Какие-то проблемы?

— Ты когда-нибудь читала Терри Пратчетта? — глядя мимо нее, отрешенно спросила Ирина.

— Кого?!

— Впервые слышу, — призналась Алина.

Она стояли в коридоре школы, у окна; из-за дверей соседнего класса слышался визг и звонкий мат пятиклассников в ожидании ботаники.

— Терри Пратчетт, — Антон вытащил книгу. — Здорово и… очень смешно.

— Комедия?

— Ну, не совсем… но смешно.

— Картинка прикольная, — она мельком глянула на книгу в его руках. У нее были странные глаза — они будто все время смеялись, и непонятно было, шутит она или говорит серьезно. У нее были терпкие духи, скорее женские, чем девичьи. Антону страшно хотелось прикоснуться к ее подбородку, покрытому еле заметным пушком. К насмешливому уголку рта.

— А хочешь… дам почитать? — Антон обомлел от собственной смелости.

Алина смотрела не него, прищурившись.

— Возьми, — он протянул ей книгу, заранее обмирая в предчувствии отказа.

Она, подумав, взяла книгу в руки:

— У меня, вообще, времени читать сейчас… не очень. Предки припахали с репетиторами.

— Так не торопись! Держи, сколько надо!

Она помедлила.

— Спасибо.

И засунула его книгу в сумку с учебниками, в сумку, пропахшую ее духами, рядом со своими учебниками, косметичкой, рядом со своим гребешком! Антон почувствовал, будто часть его перешла к девочке — и была принята с благодарностью.

— Очень смешная, — он улыбался до ушей и понимал, что это неприлично.

— Не думала, Нечай, что ты можешь быть такой позитивненький, — она разглядывала его с интересом. — Слушай, а что ты делаешь в субботу?

— Я?

— Это к тому, что собирается хорошая туса в хорошем месте. Могу сказать, чтобы тебя позвали.

— Нет, — Антон вдруг испугался. — Меня в субботу… не будет в городе.

— Дача?

— Ага, — Антон обрадовался.

Прозвенел звонок. Антон подхватил портфель, сделал шаг по коридору, вопросительно оглянулся на Алину.

— Ну и не поехал бы, — она улыбнулась с оттенком сочувствия. — Сказал бы родакам, пусть сами копают.

— Ну… я…

По всему этажу закрывались двери; только одна, в двадцати метрах, оставалась распахнутой: ее придерживал ногой Алинин одноклассник Пиня из одиннадцатого «Б».