Том 1. Стихотворения - Василий Жуковский

Послание к Плещееву в день светлого воскресения*

   Ты прав, любезный мой поэт!Твое послание на русском Геликоне,   При русском мерзлом Аполлоне,Лишь именем моим бессмертие найдет!Но, ах! того себе я в славу не вменяю!А почему ж? Читай. И прозу и стихи    Я буду за грехиМарать, марать, марать и много намараю,Шесть то́мов, например (а им, изволишь знать,Готовы и титу́л и даже оглавленье);   Потом устану я марать,Потом отправлюся в тот мир на поселенье,    С фельдъегерем-попом,   Одетый плотным сундуком,Который гробом здесь зовут от скуки.  Вот вздумает какой-нибудь писецСоставить азбучный писателям венец,Ясней: им лексикон. Пройдет он аз и буки,   Пройдет глаголь, добро и есть;    Дойдет он до живете;   А имя ведь мое, оставя лесть,     На этом свете   В огромном списке бытияОзнаменовано сей буквой-раскорякой.Итак, мой биогра́ф, чтоб знать, каким был я,   Хорошим иль дурным писакой,    Мои творенья развернет.   На первом томе он заснет,   Потом воскликнет: «Враль бесчинный!..За то, что от него здесь мучились безвинно   И тот, кто вздор его читал,И тот, кто, не читав, в убыток лишь попал,За типографию, за то, что им наборщик,   Корректор, цензор, тередорщик*   Совсем почти лишились глаз, —Я не пущу его с другими на Парнас!»Тогда какой-нибудь моей защитник славы   Шепнет зоилу: «Вы не правы!    И верно, должен был   Иметь сей автор дарованье;А доказательство — Плещеева посланье!»Посланье пробежав, суровый мой зоилСмягчится, — и прочтут потомки в лексиконе:«Жуковский. Не весьма в чести при Аполлоне;Но боле славен тем, что изредка писал  К нему другой поэт, Плещеев;  На счастье русских стиходеев,Не русским языком сей автор воспевал;Жил в Болхове, с шестью детьми, с женою;А в доме у него жил Осип Букильон*.Как жаль, что пренебрег язык отчизны он;Нас мог бы он ссудить богатою статьею».Вот так-то, по тебе, и я с другими в ряд.Но ухо за ухо, зуб за зуб, говорят,    Ссылаясь на писанье;А я тебе скажу: посланье за посланье!..

Любезен твой конфектный Аполлон!Но для чего ж, богатый остротою,Столь небогат рассудком здравым он?Как, милый друг, с чувствительной душою,Завидовать, что мой кривой соседИ плут, и глуп, и любит всем во вредОдну свою противную персону;Что бог его — с червонцами мешок;Что, подражать поклявшись Гарпагону*,Он обратил и душу в кошелек, —Куда ничто: ни чувство сожаленья,Ни дружество, ни жар благотворенья,Как ангел в ад, не могут проникать;Где место есть лишь векселям, нулямиУнизанным, как будто жемчугами!Оставь его не живши умирать —И с общих бед проценты вычислять!Бесчувственность сама себе мучитель!И эгоист, слез чуждых хладный зритель,За этот хлад блаженством заплатил!Прекрасен мир, но он прекрасен нами!Лишь добрый в нем с отверстыми очами,А злобный сам очей себя лишил!Не для него природа воскресает,Когда в поля нисходит светлый май;Где друг людей находит жизнь и рай,Там смерть и ад порочный обретает!Как древния святой псалтыри звон,Так скромного страдальца тихий стонЧистейшу жизнь в благой душе рождает!О, сладостный благотворенья жар!Дар нищете — себе сторичный дар!Сокровищ сих бесчувственный не знает!Не для него послал творец с небесБальзам души, утеху сладких слез!Ты скажешь: он не знает и страданья! —Но разве зло — страдать среди изгнанья,В надежде зреть отечественный край?..Сия тоска и тайное стремленье —Есть с милыми вдали соединенье!Без редких бед земля была бы рай!Но что ж беды для веры в провиденье?Лишь вестники, что смотрит с высотыНа нас святой, незримый Испытатель;Лишь сердцу глас: крепись! Минутный тыЖилец земли! Жив бог, и ждет создательТебя в другой и лучшей стороне!Дорога бурь приводит к тишине!Но, друг, для злых есть зло и провиденье!Как страшное ночное привиденье,Оно родит в них трепет и боязнь,И божий суд на языке их — казнь!Самим собой подпоры сей лишенный,Без всех надежд, без веры здесь злодей,Как бледный тать, бредет уединенно —И гроб вся цель его ужасных дней!..

Ты сетуешь на наш клима́т печальный!И я с тобой готов его винить!Шесть месяцев в одежде погребальнойЗима у нас привыкнула гостить!Так! Чересчур в дарах она богата!Но… и зимой фантазия крылата!Украсим то, чего не избежим,Пленительной игрой воображенья,Согреем мир лучом стихотвореньяИ на снегах Темпею насадим!Томпсон и Клейст, друзья, певцы природы,Соединят вкруг нас ее красы!Пускай молчат во льдах уснувши водыИ чуть бредут замерзлые часы, —Спасенье есть от хлада и мороза:Пушистый бобр, седой Камчатки дар,И камелек, откуда легкий жарНа нас лиет трескучая береза.Кто запретит в медвежьих сапогах,Закутав нос в обширную винчуру,По холодку на лыжах, на конькахИдти с певцом в пленительных мечтахНа снежный холм, чтоб зимнюю натуруВ ее красе весенней созерцать.Твоя ж жена приятней всякой музыТот милый край умеет описать,Где пел Марон, где воды АретузыВ тени олив стадам наводят сон;Где падший Рим, покрытый гордым прахом,Являет свой одряхший ПантеонБлиз той скалы, куда народы с страхомИ их цари, от всех земных концов,Текли принять ужасный дар оков.Ясней блестят лазурные там своды!Я часто сам, мой друг, в волшебном снеСкитаюсь в сей прелестной стороне,Под тенью мирт, склонившихся на воды,Или с певцом и Вакха и свободы,С Горацием, в сабинском уголке,Среди его простых соседей круга,В глазах любовь и сердце на руке,Делю часы беспечного досуга!Но… часто там, где ручеек журчитПод темною душистых лавров сенью,Где б мирному и быть уединенью,Остря кинжал, скрывается бандит,И грозные вдаль устремленны очиСреди листов, добычи ждя, горят,Как тусклые огни осенней ночи,Но… часто там, где нив моря шумят,Поля, холмы наводнены стадами,И мир в лугах, усыпанных цветами,Лишь гибели приманкой тишина,И красотой цветов облеченаГотовая раскрыться пасть волкана.Мой друг, взгляни на жребий ГеркуланаИ не ропщи, что ты гиперборей…Смотри, сбежал последний снег полей!Лишь утренник, сын мраза недозрелый,Да по верхам таящийся снежок,Да сиверкий при солнце ветерокНам о зиме вещают отлетелой;Но лед исчез, разбившись, как стекло,Река, смирясь, блестит между брегами,Идут в поля оратаи с сохами,Лишь мельница молчит — ее снесло!Но что ж? и здесь найдем добро и зло.Ты знаешь сам: у нас от наводненьяПремножество случалось разоренья.И пользою сих неизбежных бедЕсть то, мой друг, что мой кривой соседЧуть не уплыл в чистилище на льдине!Уже ревел окрест него потоп;Как Арион чудесный на дельфине,Уж на икре сидел верхом циклоп;Но в этот час был невод между льдамиПо берегам раскинут рыбаками,И рыбакам прибыток был велик:Им с щуками достался ростовщик!

Так, милый друг, скажу я в заключенье:Пророчество для нас твое сравненье!Растает враг, как хрупкий вешний лед!Могущество оцепенелых вод,Стесненное под тяжким игом хлада,Все то ж, хотя незримо и молчит.Спасительный дух жизни пролетит —И вдребезги ничтожная преграда!О, русские отмстители-орлы!Уже взвились! Уже под облаками!Уж небеса пылают их громами!Уж огласил их клич ту бездну мглы,Где сдавлены, обвитые цепями,Отмщенья ждя, народы и с царями!О, да грядет пред ними русский бог!Тот грозный бог, который на ЭвксинеВелел пылать трепещущей пучинеИ раздробил сармату гордый рог!За ними вслед всех правых душ молитвы!Да грянет час карающия битвы!За падших месть! Отмщенье за Тильзит!..*

Но, милый друг, вернее долетитМольба души к престолу провиденья,В сопутствии летя благотворенья!И в светлый день, когда воскресший мирПоет хвалы подателю спасенья,Ужель один не вкусит наслажденьяСын нищеты? Ужель, забыт и сир,Средь братии, как в горестном изгнанье,Он с гимнами соединит стенаньеИ лртшь слезой на братское лобзанье,Безрадостный, нам будет отвечать?Твоей душе легко меня понять!Еще тот кров в развалинах дымится,Где нищая вдовица с сиротойЖдала в тоске минуты роковой:На пепле сем пускай благословитсяТвоих щедрот незримая рука!Ах! милость нам и тяжкая сладка!Но ты — отец! Сбирай благословеньяСпасаемых здесь благостью твоейНа юные главы твоих детей!Их отличат они для провиденья!Увы, мой друг! что сих невинных ждетНа том пути, где скрыт от нас вожатый,В той жизни, где всего верней утраты,Где скорбь без крыл, а радости крылаты,На то с небес к нам голос не сойдет!Но доблестью отцов хранимы чада!Она для них — твердейшая ограда!

К Батюшкову*