Фальшивые зеркала - Сергей Лукьяненко

Ловлю машину, называю адрес.

И совершенно не удивляюсь, когда после трёхминутного пути машина подъезжает к точной копии здания, стоящего в реальности в Москве.

Даже морды охранников похожи…

А что, собственно говоря, можно было ожидать от человека, чья квартира похожа на горячечный бред обитателя Диптауна? Взять да и поместить эту квартиру в виртуальное пространство. Стереть разницу между мирами окончательно. Я сам когда-то так экспериментировал… вот только хоромы были не столь роскошные.

— К Чингизу, — говорю я охране, и никаких возражений не следует.

Это пока всё так просто. Если в Диптауне появится настоящее оружие — проверки будут посильнее, чем в настоящем мире.

Поднимаюсь в лифте. На этот раз внутренняя дверь квартиры заперта, звоню и некоторое время жду.

«Внимание! Производится внешний контроль системы!» — предупреждает Вика.

Что ж, пусть производится.

Дверь открывает Пат.

Он несколько более растрёпан, чем в настоящем мире. Одет в виртуальный костюм с радиоудлинителем, что уж совсем ни в какие ворота не лезет. Зачем носить в глубине то, во что ты одет на самом деле?

— Приветики… — бормочет Пат, отступая в сторону. — А ты быстро…

Вхожу, с любопытством озираюсь, пытаясь сравнить впечатления. Вроде бы интерьер выдержан точно… Впрочем, чего можно ждать от Чингиза — за свои деньги тот способен нанять лучших пространственных дизайнеров Москвы…

— Привет, Пат. А где хозяин?

— Тут хозяев нет, — солидно отвечает Пат, пожимая мне руку. — Только в своих комнатах каждый хозяин.

У меня вертится на языке всё, что я думаю о подобных играх в коммуну и хакерскую вольницу, но я молчу. В чужой монастырь…

— Лады. Тогда — где Чингиз?

— Пошли…

Иду за мальчишкой на кухню, по пути заглядывая в окна. За окнами — Москва. Причём живая, настоящая. Ездят машины, ходят люди, плывут облака, моросит дождик…

Это даже не закрученный в кольцо ролик, готов поручиться. У каждого окна настоящего дома стоят камеры, транслирующие в глубину изображение.

Не просто круто!

Изящно…

Навстречу лениво выдвигается ретривер. Тянется носом к моей ладони.

— Байт, отвяжись! — бросает Пат. Собака покорно отходит. Слишком уж покорно. Ну хоть собака сделана программно. А то я готов поверить, что они и на пса натягивают комбинезон…

Я ожидаю, что Чингиз будет пьянствовать на кухне. Но Пат указывает на винтовую лестницу и пропускает меня вперёд. Похоже, предпочитает замыкать наше шествие.

Поднимаюсь в столовую, куда в настоящем мире так и не попал.

Помещение округлое, часть стен — стеклянная. В потолке — стеклянный купол. Пол выложен плотным ковровым покрытием. В общем-то обстановка даже аскетичная. Никакой мебели. Стола и стульев — и то нет!

Зато на полу, вокруг нескольких бочонков пива, сидят по-турецки Чингиз, Падла… и Маньяк!

— Ага! — вопит Падла. Оглаживает рукой лысину. — Вот и наш дайвер!

Здороваюсь с ним и с Чингизом, обнимаюсь с Маньяком. Спрашиваю:

— Шурка, ты моё сообщение не получил?

Маньяк хмурится, достаёт пейджер. Смотрит на табло, потирает переносицу:

— Получил… оказывается.

Ладно. Всё равно все собрались.

— Садись, будь как дома, — дружелюбно предлагает Чингиз. — Пат, сгоняй за чипсами!

— Почему это… — начинает Пат, но под взглядом Чингиза стихает и уходит вниз.

Сажусь на пол. Мне наливают пива — «Балтика», седьмой номер… Наверное, это некий компромисс между вкусами Падлы и всех остальных.

— Мы пытались выяснить реальность оружия третьего поколения, — говорит Чингиз. — Вот… кое-что накопали. Саша, ты повторишь?

Маньяк кивает. Вид у него растерянный, будто даже ошарашенный.

— Я там попытал… у нас. Кстати, Лёня, ты учти — я взял на работе отпуск.

Повторяется история с Крэйзи Тоссером?

— Не хочу пользоваться нашими рабочими каналами, — уточняет Маньяк. — Они все контролируются. Я сейчас нахожусь в глубине через нелегальный вход, которого вообще не существует в природе. Итак… я поспрашивал. Работа над оружием третьего поколения ведётся уже почти два года. Руководит ею…

Он делает паузу. И мне кажется, что я уже знаю продолжение…

— Лично Дмитрий Дибенко.

— Чёрт, — только и говорю я. — Чёрт, чёрт, чёрт…

— Накличешь, — бормочет Падла, наливает себе ещё пива. — А чего удивляться? Подумай, кто ещё может это сделать?

Всё верно. Оружие, убивающее из глубины, может действовать одним-единственным способом: создавать некую гипнотическую картинку, воздействующую на подсознание. Так же, как и сама дип-программа. Далее по вкусу. Остановка сердца. Остановка дыхания. Тетанический спазм — так, чтобы невозможно было вдохнуть.

Вариантов не так уж и много.

Наверное, есть и менее кровожадные разработки. Какие-нибудь виртуальные пули, вызывающие расслабление сфинктеров. Мало приятного — обделаться, сидя за компьютером. А ещё можно придумать слезоточивый газ для глубины. Или — рвотное средство… впрочем, для человека в шлеме рвота может стать фатальной…

Возвращается Пат с пакетами чипсов. Он явно обижен, но на его демонстративно надутые губы никто внимания не обращает.

— Дибенко добился успеха? — прямо спрашиваю я.

— Видимо… — говорит Маньяк. — Последние полгода режим секретности ужесточён настолько, что ничего выяснить нельзя. Я даже и пытаться не стал, себе дороже. Обычно введение таких мер предосторожности, как отключение лаборатории от глубины, делается лишь на этапе отладки разработанных программ.

— Это ваша фирма ведёт работы?

— Нет. Всем занимается лично Дибенко с небольшим коллективом. Некая компания «Shield and Sword». Но туда переманили двух наших сотрудников, специалистов по психологическим воздействиям. Так и удалось кое-что узнать. Косвенно… до них теперь не достучаться.

— А не пробовал поговорить с ними в обычном мире? — интересуюсь я.

— Чтобы меня убили по-настоящему? — Маньяк удивлённо смотрит на меня. — Лёня, очнись! Если кто-то решился сделать подобное — он ни перед чем не остановится!

— Значит — оружие третьего поколения есть? Никто больше не сомневается? — подытоживаю я.

Все молчат. Лишь Падла крякает и опускает глаза. Уж ему-то чего стыдиться… он первый поверил.

— Ты тоже что-то узнал? — вступает в разговор Чингиз. — Не так ли?

— Да, узнал… Шурка, а этот «Щит и меч» как-то связан с «Новыми горизонтами»?

— Почти никак. Кроме, разве что, того, — Шурка невесело улыбается, — что «Shield and Sword» полностью принадлежат Дибенко, а в «New boundaries» у него лишь пакет акций. Даже не контрольный пакет.

— Прямая связь.

— Вот именно. Дибенко мог вооружить охрану «Новых горизонтов». В качестве эксперимента, например.

Качаю головой. Это уж слишком… не верю.

— Скорее всё-таки там шли разработки, имеющие для него ещё большую ценность.

Возражений нет, но и согласия — тоже. Всё это лишь версии…

— Так вот, ребята… — оглядываю хакеров. — Самое удивительное в произошедшем, что Ромка, хакер-недоучка, успел всё-таки спрятать похищенные файлы!

— Как? — Чингиз удивлённо приподнимает брови. — У него не было времени…

— Было. Он отправил украденный файл письмом. Через компанию «HLD», где я, кстати, работаю.

— Ёптыть! — вопит Падла. — А! И в голову не приходило!

Ещё бы. Кто из хакеров додумается довериться официальным путям пересылки данных?

— Куда отправил? — у Маньяка всё-таки куда более деловой подход.

— В Храм Дайвера-в-Глубине.

— Он что, реально существует?

— Может существовать.

Наливаю себе пива. И подробно пересказываю услышанное от Крэйзи Тоссера.

По мере рассказа каждый реагирует по-разному. Маньяк всё больше мрачнеет. Падла веселится, особенно узнав, что именно мой поход по «Лабиринту» подал Дику идею спрятать вход в Храм в конце игры. Пат, кажется, впадает в азартное возбуждение. Что он задумал, даже не надо спрашивать. Чингиз полностью уходит в себя. Размышляет… то ли об услышанном, то ли о своём…

— Леонид, идти через «Лабиринт» — это биться лбом о стену, — говорит наконец Маньяк. — Может быть, рано или поздно, стена рухнет. Но гораздо вероятнее, что треснет голова.

— Согласен. — Я киваю. — А ты можешь предложить другие варианты?

— Украсть файл?

— И что? Ну, оглушить парнишку любой из боевых программ несложно, отобрать конверт… так он самоуничтожится.

— Это обойти можно. — Маньяк только усмехается. — Я знаю, как устроены подобные программы идентификации.

— А открыть файл?

— Сколько там у вас ключ?

— Четыре тысячи девяносто шесть байт…

— Да. Понятно. Вопрос снят.

— Уверен? — неожиданно спрашивает Чингиз. — Ты вроде бы не специализировался на дешифровке.