Месть через три поколения - Наталья Александрова

Сикорский чувствовал себя в «Тмутаракани» неуютно, но старался никак этого не показывать. Он прошел к стойке бара, заказал чашку кофе и рюмку коньяку и огляделся.

Помещение было так густо наполнено табачным дымом, что его стены трудно было различить. Из этой дымовой завесы то и дело выплывали несвежие, небритые физиономии, зачастую украшенные синяками и ссадинами.

Кофе был отвратительного качества, коньяк ничуть не соответствовал своему благородному названию. Сикорский чуть пригубил его и отставил в сторону.

К нему тут же подсела дама сомнительной свежести и промурлыкала:

— Мужчина, угости девушку коньячком!

— Где ты видишь девушку? — покосился на нее Сикорский.

— Фу, противный! — Женщина легонько ударила его по губам. — Ну, угости! И вообще, хочешь отдохнуть?

— Хочу отдохнуть от тебя! Хотя нет… я тебя и коньяком угощу, и денег дам, если ты меня познакомишь с Лешей Африканцем.

— Не знаю такого! — Женщина переглянулась с барменом, сползла с табурета и исчезла в клубах дыма.

— А тебе зачем Африканец? — вполголоса проговорил бармен, остановившись перед Сикорским и в упор разглядывая его.

— А тебе какое дело? — огрызнулся Сикорский.

— Если хочешь с ним поговорить — сперва договорись со мной!

— Сколько? — лаконично осведомился Сикорский.

— Двадцать баксов.

— Нет проблем! — Сикорский положил на стойку мятую купюру. Бармен смахнул ее и исчез.

Сикорский уныло уставился на пустую стойку: он решил, что впустую потратил свои деньги.

Вдруг рядом с ним прозвучал тихий голос:

— Что тебе нужно?

Сикорский обернулся.

Рядом с ним стоял невысокий худой тип с редкими зализанными волосами неопределенного цвета и маленькими бегающими глазками, которые, казалось, все время смотрели в разные стороны. В данный момент левый его глаз смотрел на бармена, а правый — на Сикорского. Чем-то этот тип был похож на большую крысу.

— Так что тебе нужно? — повторил скользкий тип и шмыгнул носом. — Мое время дорого стоит!

— Ага, оно и видно, — усмехнулся Сикорский. — Ты, что ли, Африканец?

— Ну, допустим, я.

— Что-то не похож. Кожа больно светлая, и волосы не курчавые. Какой же ты африканец!

— Слушай, ты мне надоел! Говори, чего надо, или я уйду.

— Паспорт нужен. — Сикорский понизил голос.

— Бизнес-класс? — осведомился Африканец деловым тоном.

— В каком смысле?

— Известно, в каком: документ хорошего качества, который может пройти серьезную проверку. Такой годится для отдела кадров крупной фирмы или даже для паспортного контроля. Тут, конечно, и цена будет серьезная. А если эконом — это только так, случайному человеку предъявить. Такой будет, само собой, подешевле.

— Нет, мне простой нужен, эконом, по твоей системе. Можно даже фотографию не менять.

— Мужской, женский?

— Женский. Женщина лет тридцати, волосы темные, лицо круглое, обычное.

— Сделаем. Я тебе дам штуки три на выбор. Это будет стоить сто баксов.

— Годится! — оживился Сикорский. — У тебя паспорта с собой?

— Ты что? — Африканец оскалился. — За дурака меня держишь? Встретимся в переулке за баром через полчаса.

С этими словами Африканец исчез, как будто его и не было.

Сикорский тут же вытащил мобильный телефон, нажал кнопку быстрого набора и проговорил вполголоса:

— Он сейчас выйдет. Тощий, невысокий, прилизанные волосы. Проследите до места.

Через полчаса Сикорский вышел из бара и свернул в темный переулок.

Тут же от стены дома отлепилась невзрачная фигура, и прозвучал голос Африканца:

— Деньги приготовил?

— А как же! Только ты сначала мне паспорта покажи, а то, может, принес какую-нибудь дрянь!

— Обижаешь! Дряни не держу.

С этими словами Африканец протянул Сикорскому три паспорта, держа их веером, как карты.

— Выбирай!

— Взяли его! — вполголоса скомандовал Сикорский.

Тут же из темноты возникли два спортивных парня — сотрудники службы безопасности.

Африканец ловко поднырнул под руку одного из них и попытался сбежать, но секьюрити провел подножку, и жулик упал на тротуар. Его тут же подняли и поставили перед Сикорским, для верности пару раз ударив по почкам.

— Чего вам от меня надо? — захныкал Африканец. — Я ничего не знаю… шел по улице, смотрю — паспорта на земле валяются, я их и подобрал! Такого закона нет, что подбирать нельзя! Отпустите меня, все равно ничего не докажете!

— Ты что, думаешь, мы из полиции? — спросил Сикорский, разглядывая жулика в упор.

— Да нет, вообще-то не похожи, — ответил Африканец, резко перестав хныкать. — А тогда что вам от меня нужно?

— Кто у тебя купил паспорт Цветковой?

— Не знаю, я его не видел. А если бы и видел, все равно не запомнил бы.

— Ты, кажется, меня не понял, — угрожающе проговорил Сикорский. — Мы не из полиции. У нас методы другие…

— Не знаю, — повторил Африканец.

— Куда он заходил за паспортами? — спросил Сикорский у своих подручных.

— Квартирка маленькая на первом этаже, совсем рядом, вход из подворотни, — быстро доложил один из них.

— Я так понимаю, там у тебя офис… — проговорил Сикорский, в упор разглядывая Африканца. — Точнее, рабочий кабинет. Запас паспортов, техника для переделки фотографий и прочее оборудование. Мы хоть сами не из полиции, но можем дать этот адресок кому надо. А ты ведь сам знаешь: подделка документов — это очень серьезная статья!

— Или, — он задумался, — или по-другому можем поступить. Мои ребята сейчас наведаются в твою квартирку, обольют там все бензином и сожгут. Все паспорта, все оборудование. И придется тебе начинать все сначала, с нуля. Или бежать босиком в Африку, оправдывая свое прозвище!

— Не надо меня пугать! — окрысился Африканец. — Я и без того пуганый!

— А я тебя и не пугаю, — спокойно ответил Сикорский, — я тебе просто обрисовываю сложившуюся ситуацию. Или ты нам расскажешь, кому продал паспорт Цветковой, или — один из тех вариантов, о которых я тебе только что рассказал. Можешь даже сам выбрать, какой из них тебя больше устраивает.

— Мужики, — взмолился Африканец, — я же вам правду сказал: того человека, который у меня купил паспорт, ни за что не вспомню. И рад бы, да не могу. Вот глаза закрываю, пытаюсь его лицо вспомнить — и ничего, только пятно вместо лица! И весь он какой-то никакой! Пришел, как вот ты, в «Тмутаракань», нужен, говорит, паспорт. Тоже, как ты, эконом-класса, то есть просто ворованный, даже имя-фамилию не стал менять, только фотографию принес и велел вклеить. Мне-то что, у меня процесс отработанный, лишь бы платили.

— Фотографию? — переспросил Сикорский. — А описать лицо на этой фотографии ты можешь?

— Зачем описывать, когда у меня сама фотография есть?

— Фотография? — недоверчиво переспросил Сикорский. — Ты же ее в паспорт вклеил!

— Слушай, я же тебя не учу, как твои дела делать, — фыркнул Африканец. — У каждого свои методы. Я фотографию не вклеиваю, а сканирую и потом в паспорт впечатываю, у меня технология отработана. Так что все фотографии у меня в компьютере сохраняются, и твоя Цветкова тоже там есть.

— Вот это удачно, — оживился Сикорский. — Ладно, скинешь нам на флэшку эту фотографию — и можешь про нас забыть!

— А сто баксов? — надулся Африканец. — Мы же на сто баксов договаривались!

— Не наглей! — резко оборвал его Сикорский. — А то ведь я могу и передумать!

Через час, вернувшись в свой офис, он переписал электронную копию фотографии в свой компьютер и отправил ее сотруднице технического отдела полиции, которая время от времени выполняла для него разные задания.

— Прогони эту фотографию через свои базы данных. Может быть, эта женщина когда-то засветилась в каком-нибудь полицейском расследовании.

— Если засветилась — найдем.

Человеческое лицо так же индивидуально и неповторимо, как отпечатки пальцев. Расстояние между зрачками, соотношение длины носа и высоты лба, расстояние от переносицы до мочки уха — все эти и еще несколько других параметров лица составляют неповторимый код, по которому можно безошибочно узнать конкретного человека среди тысяч ему подобных.

Сотрудница полиции ввела фотографию фальшивой Цветковой, запустила программу распознавания.

И уже через полчаса она позвонила Сикорскому.

— Есть твоя женщина в нашей базе, — сообщила она. — Записывай: Инга Сергеевна Воронина.

— А как она попала в полицейскую базу? Совершила какое-то преступление? Или машину не на месте припарковала?

— Нет, все гораздо интереснее. Примерно восемь лет назад в окрестностях Луги — это довольно большой город Ленинградской области…

— Да знаю я Лугу!

— Орудовал серийный убийца. Его так и называли — Лужский маньяк. Так вот, одной из жертв этого маньяка была Ангелина Шинкарева. Шинкарева — это ее фамилия по мужу, а до замужества она была Воронина. Это родная сестра нашей Инги Сергеевны. Вот тогда Инга Воронина и попала в нашу базу, в качестве свидетеля. Потому что она и сама чуть не стала жертвой того же маньяка…