Сын Люцифера. Книга 1. Начало - Сергей Мавроди

Бред и ахинея в квадрате!! В кубе!!! Бред, бред, бред! Единственное утешение, что душу я тогда продал все-таки не дьяволу, а просто каким-то беспросветным мудакам. Которые решили зачем-то со мной связаться. Имели такую глупость. Все лучше!

Н-да-а-а!.. Ладно, пошли дальше.

Вариант третий. А что, собственно, «вариант третий»? Нет же никакого «варианта третьего»! Все, вроде? Все более-менее разумные («разумные»!) варианты на этом, кажется, и закончились?.. Так,.. так… Да! Все! Больше никаких естественных вариантов, вроде, нет? Остались, блядь, одни только сверхъестественные.

Точнее, один только сверхъестественный. Один-единственный. Единственный реальный. А именно: что все это правда. Что дьявол действительно есть, и я только что действительно подписал с ним договор. Продал душу.

Бред!!! Бред-бред-бред! Бред-бред-бред-бред-бред!! Нет же никакого дьявола. Нет! Не-ту!! Я в это не верю! Не-ве-рю! Как он выглядит? Как девица в джинсах? И с микрофоном? Чушь! Чушь!! Не может этого быть! Не может!! Не может вот — и все!.. Не может-то не может — а деньги? Деньги могут? Деньги тогда откуда? Вот же они. (Игорь повертел в руках конверт, достал из него пачку долларов.) Они же есть? Есть! Ну, так?..

Еб твою мать! Игорь почувствовал, что внутри у него образовалась какая-то черная ледяная пустота. Вакуум. Что бы он ни говорил, как бы перед самим собой ни ерепенился, ни хорохорился, ни острил, ни шутил и ни балагурил — она не исчезала и не рассасывалась. Более того, становилась все мрачнее и мрачнее. Он чувствовал себя как человек, только что совершивший какую-то страшную и непоправимую то ли глупость, то ли ошибку и начинающий сейчас это потихоньку осознавать. Прозревать.

На хуй мне нужны были эти проклятые доллары! На хуй я вообще во все это ввязался!! Сказал бы: нет — и все! Крови, мол, боюсь — извините! Да мало ли что можно было сказать!.. Нет — и все! Баста! Разговор окончен. Катитесь вы, ребята, со своим договором… к едрене-фене! Вот ч… А, да! Никаких теперь «ч» и «д»!.. Господи-боже мой! Да неужели я во все это верю? Я! Который и в церкви-то никогда в жизни не был! Господи! 21-й век на дворе! Кругом компьютеры-интернеты! А я, видите ли, черту душу продал! А? Угораздило же меня. С ума сойти! Неописуемо!

Игорь всеми силами старался сохранить присутствие духа, но удавалось ему это с трудом. Ему становилось все более и более не по себе. Он чувствовал себя так, словно он вообще теперь выпал из мира людей. Будто он теперь уже и не человек вовсе! У всех есть душа — у него одного только нет! Он ее продал. Сатане. И обратно дороги нет. Все! У всех, у любого, даже у самого-самого страшного и закоренелого преступника, у убийцы, насильника — это все-таки люди, плохие, но люди! — у любого есть надежда на милосердие божие, а у него нет! У него у одного нет! Он вообще больше не человек. Изгой! На нем теперь клеймо Сатаны. Печать Дьявола.

Игорь побродил бесцельно по пустой квартире. На душе у него становилось все тоскливее и тоскливее. Не зная, что делать, он снял трубку и позвонил старому институтскому приятелю. Одному из тех немногих, с кем он еще до сих пор поддерживал отношения. Тот, к счастью, оказался дома. После обычного обмена приветствиями и последними новостями («Машка-то, слышал, развелась!» — «Да ну?») Игорь перешел наконец к главной теме своего разговора, ради которой он, собственно, и звонил.

— Слушай, Дим. Я тут книгу одну читал, забавную. И там герою предлагают продать душу дьяволу.

— Что? Что продать? Душу? — удивленно переспросил друг. Видимо, переход от развода Маши к продаже души оказался для него слишком уж резким.

— Ну да. Ну, сюжет просто такой! — поспешил пояснить Игорь. — Ну, книжка такая!

— Ну, и что?

— Нет, вот я и подумал. А вот интересно, если бы мне, скажем, предложили, я бы согласился? А почему нет? В бога я не верю, в дьявола тоже. Почему нет? Вот ты бы согласился, если б тебе предложили?

— Что предложили?

— Ну, что-что! Ну, душу дьяволу продать! Если б предложили. Ты бы согласился?

— Нет! — тон приятеля был совершенно категоричным.

— Почему? — холодея, спросил Игорь. — Ты что, в дьявола веришь?

— Ты чего, душу у меня, что ли, хочешь купить?

— Да при чем здесь я! Я вообще говорю. Чисто гипотетически.

— В общем, я бы не согласился.

— Но почему?!

— Не согласился бы, и все! — приятель явно хотел закрыть поскорее эту тему. Игорь еще побеседовал с ним для приличия пару минут и повесил трубку.

На душе у него после этого разговора стало совсем муторно. Такой однозначной реакции он все-таки не ожидал. Ну, он в общем-то подозревал, что приятель, возможно, и откажется, но все-таки предполагал какое-то обсуждение, дискуссию, взвешивание всех «за» и «против». Ну, хоть разговор какой-то! Но чтобы вот так! «Нет» — и все! Удивительно. Удивительно! Умный же человек… Образованный… И такая странная реакция. «Нет!» А почему «нет»? Даже без обсуждений. Ну и ну! Удивительно…

Игорь все это себе под нос бормотал, саркастически улыбаясь и картинно пожимая плечами, но ему было не до смеха. Он все больше и больше чувствовал себя каким-то отщепенцем, парией, иудой. Человеком, совершившим такой неслыханный проступок, что ему нет ни оправдания, ни прощения, и все объяснения тут совершенно бессмысленны и бесполезны. В голове вдруг всплыли строчки из какой-то полузабытой песенки. Кажется, Галича.

Понимая, что нет в оправданиях смысла,

Что бесчестье кромешно и выхода нет,

Наши предки…

«Песенка»! Хороша, блядь, «песенка»! Что там дальше-то? Что «наши предки»? Черт, не помню! Опять «черт»?! Да ладно, ладно! Не психуй! Так что там «наши предки»-то? Что они, блядь, в таких ситуациях делали? Стрелялись, наверное?.. А, да! Точно. В конце там: «и к виску пистолет!» Все ясно. Твою мать! Ладно, с этим пока подождем. Тем более, что и пистолета-то нет. Да и смысл? Это же для меня тоже не выход. Наоборот. Вход! В ад. Ко всем чертям на муки вечные. В преисподнюю. В геенну огненную. Мне ж теперь туда только прямая дорога. Билетик куплен и оплачен. В один конец, правда, но зато недорого. Со скидкой на глупость. Льготный тариф для мудаков. Всего-то десять штук зеленых. Интересно только, в какой круг? А в какой? В последний, наверное, в девятый? А куда же еще?

Я охуеваю!.. Нет, ну, я просто охуеваю!.. За каких-то несчастных десять тысяч… Впрочем, какая разница? Какая разница за сколько? За десять тысяч или за миллион? Причем тут сумма?

Если дьявол действительно существует, то сумма тут вообще не при чем. Нет такой суммы, за которую можно было бы,.. — можно-то за любую, вот я, например!.. — стоило бы душу свою ему продать. Чтобы в аду потом вечно гореть. Вечно! Единственная надежда, что это все-таки какая-то идиотская шутка. Дебилов-телевизионщиков. Которых за яйца за такие шутки вешать надо!! 21-й век на дворе! Какой, блядь, на хуй, дьявол!!??

Игорь кое-как промаялся до вечера, дожидаясь прихода жены. Как ни хотелось ему немедленно! сию секунду! позвонить еще одному своему знакомому, Косте, — тоже, кстати, еще с институтских времен, — но он сумел все же удержаться и пока этого не делать. Да и чего звонить! Если уж Димка отказался… А Костя, так он вообще, кажется, чуть ли не верующий. Он, вроде бы, даже в церкви венчался. Так что…

С женой, как он прекрасно понимал, разговаривать на эту тему тоже совершенно бесполезно, женщины в таких вопросах вообще крайне суеверны и мнительны, но тут уж удержаться было просто выше его сил. Он испытывал прямо-таки болезненную потребность говорить об этом постоянно, все время! Все время возвращаться и возвращаться к этой проклятой теме.

Он даже не дождался, пока жена сядет за стол ужинать, даже умыться ей не дал, а сразу, чуть ли не в дверях накинулся на нее со своими этими вопросами. Впрочем, как он и предчувствовал, никакого разговора у них по сути вообще не получилось.

— Вер, а вот если бы тебе душу дьяволу продать предложили, ты бы согласилась?

— Что за дурацкий вопрос!

— Почему дурацкий? Вопрос как вопрос. Согласилась бы? Если б бабки хорошие дали?

— Отстань ты от меня со своими глупостями!

— Нет, ну согласилась бы? За деньги? За большие?

— Я вообще не хочу на эту тему разговаривать.

— Почему?

— Да отстань ты от меня! Зачем вообще об этом разговаривать!

— Да я просто так спросил.

— Ну, и отстань. Поговорить, что ль больше не о чем? Лучше скажи, ты хлеб купил?

Ну, и так далее, в том же духе.

В результате настроение Игоря после этой беседы еще больше упало. Он буквально не находил себе места. Ему хотелось куда-то бежать, что-то делать, как-то все исправить, деньги эти треклятые кому-то вернуть. (Конверт с деньгами он благоразумно спрятал пока подальше от жены. Да и от себя самого тоже! Он вообще видеть его теперь спокойно не мог! А не то что лишний раз к нему прикасаться. Эти деньги буквально жгли ему руки.)

Но некуда было бежать, нечего было делать. Ничего нельзя было исправить. Все! Все рухнуло. Произошло что-то до такой степени страшное, что разум просто отказывался в это верить. Да не может такого быть! Нет! Нет!! Нет. Нет никакого дьявола, никакого сатаны! Нет!! Нет и нет! Все это сказки! Бабьи бредни! («А деньги? — тут же язвительно напомнило ему подсознанье. — Деньги-то откуда?»)