Ретроградный меркурий (СИ) - Рам Янка Янка-Ra

Чувствую, как ее пальцы скользят по моим волосам.

Меня чуть отпускает это ужасное сосущее ощущение внизу живота, как в плохом сне, что я лечу вниз и парашют не открывается.

Отпускает… Но внутри все трясется от эмоций и мысли, что мы могли сейчас не договориться! Яра пиздец какая упрямая. А как доказывать в этой ситуации, что я не верблюд, я не понимаю.

И мы сидим так очень долго.

А потом я пытаюсь разбудить ее тело, оно то точно всегда на моей стороне!

Но Яра не ведётся, вяло уворачивается, и встаёт.

- Голодная?

- Нет. Устала…

- Ложись.

Разбираю ее чемодан.

Ставит будильник.

- Как дела на работе? - пробую разговорить ее я.

- Нормально.

Закрывает глаза.

- Яра…

Отворачивается к стене.

- Ты любишь меня? - еще раз пытаюсь растормошить ее эмоционально.

Ледяная просто какая-то! Я так не умею… Мне надо все сразу решить!

- Люблю.

Абсолютно безэмоционально.

Пинаю пустой чемодан. Ухожу на кухню.

Злясь на ситуация, себя и почему-то Стаса, курю одну за другой.

Набираю его снова.

- Нашел?

- Ванька, ты издеваешься? Я сплю ещё.

- Ладно…

Как я мог его потерять?! Оно крепко сидело.

Готовлю для Яры обед. То, что она любит.

Я же не мутный, блять, не подлый. Весь в ней. Ну бестолочь иногда. Чего на меня злиться?..

Поднимаю со стола ее кольцо. Помято. Хмурясь, правлю его. Надеваю спящей жене на палец.

Вот так…

Через час звонит ее будильник.

Настороженно наблюдаю как она идёт в душ, переодевается, не обращая на меня внимание.

И снова злюсь. Теперь на нее.

- Я обед приготовил.

- Спасибо.

Уходит сушить волосы.

Сжимаю челюсти, дёргая от злости желваками.

Врываюсь в ванную, отрубив фен, поднимаю ее за талию, усаживая на тумбу.

- Хочу тебя…

Впиваюсь в губы, ныряю руками под одежду. Сжимаю грудь, касаясь ее языка своим. Горячая волна возбуждения, вместе с мурашками поднимающимися снизу вверх, обещают мне горячее примирение.

- Стой…

Дотягиваясь, Яра открывает шкафчик. Достает оттуда пачку презервативов. Впечатывает мне в грудак.

Машинально ловлю, чтобы не упали.

- Не понял…

- Ну, вот так теперь. Принесешь справку, что чистый, тогда обсудим альтернативы.

- Ты чо?..

Волосы по телу встают дыбом, лицо моё сводит.

- Так. Нахуй…

Теперь взрывает меня, до вспышек в глазах!

Хочется переломать всё.

Ухожу к окну, скрещивая руки на груди. Застыв как камень, слепо смотрю на проезжающие мимо машины. В ушах шумит, не слышу ничего. Трясёт от несправедливости ее подач!

Серьёзно, блять?!

Ты допускаешь такую мысль? Или ты наказываешь меня так?

Тихий стук…

Скашиваю глаза на стол. Колечко…

- Наденешь своё, тогда, и я надену.

“Может быть”, - звучит в ее интонациях.

Слышу, как застегивает молнию. Входная дверь хлопает.

Заебись, побухал…

Глава 4 - Значит, не кажется

- Принимай дела…

Двигает мне по столу серую бумажную папку майор Мансуров.

- Папки… - невесело ухмыляюсь я, забирая их себе. - Сто лет наверное этим серым папкам, никак не сменят.

Мы сидим в кафешке. Она прямо на территории. Как столовая, только для офицерского состава. Да и по интерьеру и предлагаемому меню столовой это назвать сложно.

- Так, и дело не новое. Внутренняя безопасность.

Показывает пальцем на маркировку секретности.

- За территорию корпуса не выносить.

- Я технику безопасности знаю. Это не мой уровень доступа, - двигаю обратно.

- С сегодняшнего дня твой. Я его поднял.

На папке резолюция “закрыто”.

- Не новое … Опять в бумагах погрязну. Ну что ж.

Открываю первую страницу. Пробегаюсь взглядом - “генерал Мансуров”. С удивлением поднимаю глаза.

- Родственник? Извините! - тут же осекаюсь я.

- Однофамилец, - на мгновение растягиваются тонкие губы Алишера в улыбке. - У нас это одна из самых распространенных фамилий.

- Мм… Я изучу дело в максимально короткие сроки.

Зависаю в затемнённом окне взглядом.

- У тебя что-то случилось?

- Нет… С чего такой вывод?

- У меня квалификация менталиста. Ты расстроена.

- Это не повлияет на работу, будьте уверены, товарищ майор.

- Можно, просто Алишер. Если мы одни. Так что тебя расстроило? - прикуривает сигарету. - Может я дам тебе бесценный комментарий. Как менталист.

Раскрывая веером пальцы, развожу руками.

Ну, окей.

- Мне кажется, что мне врут кое в чем. Близкий человек.

- Если тебе, Диляра, кажется, что тебе врут. То тебе нихера не кажется, - выпускает дым вверх.

Я чувствую удушье от этой мысли.

- А если всё-таки кажется?

Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.

- Сомневаешься, что сомневаешься? - ухмыляется он.

- Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под сомнение. Всегда.

Тоже достаю сигарету.

- Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.

Прикуривает мне

- Культивируй.

Встаёт.

- Работай. Не буду мешать.

Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.

Так… Генерал, значит, Мансуров.

А похож он на Алишера чем-то отдаленно… Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.

Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?

Торговля оружием…

Убийства…

Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.

В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.

Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.

- Это же Варя… - бормочу шокированно. - Да ну…

Варя!! Точно! Только юная совсем.

Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного - Андрея.

Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.

Так, Мансуров этот - ее “генерал”, что ли?!

Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.

Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.

Да и не хочу я с Иваном говорить. И домой ехать не-хо-чу.

В груди тянет, выматывая…

Скотина ты, Зольников.

“…То нихера тебе не кажется…”, - крутится в голове.

Трезвый Иван бы так не сделал. Но я и от пьяного это принять не могу. Он, может, уже и сам не помнит, как там что было, черт его знает. Накачан он был прилично.

Как будем жить - не знаю.

Вечером, скрипя зубами, еду домой. И к нему не могу. И без него не могу. Отвратительное чувство!

Поднимаюсь не на лифте, а по лестнице. Специально оттягивая встречу. Окна горят, значит, Иван уже дома.

Челюсти сводит.

Захожу, и не могу челюсти разжать, чтобы поздороваться.

- Привет, Яра, - хмурится виновато.

Киваю.

Опускаю взгляд на его кисть.

- Не нашел Стас кольца, - хрипит недовольно.

- Не то, чтобы я удивлена… - шепчу, так как голосовые связки не слушаются.

- Поехали со мной. Я сам поищу.

Мне, Вань, твои кенты теперь глубоко неприятны в свете произошедшего. Понимаю, что вина тут только твоя, но…

Но не могу разжать челюсти для объяснений.

- Ну что ты так смотришь, а?! - быкует он, засовывая руки в карманы штанов. - Я же всё объяснил!

И мне опять кажется, что “не кажется”.

- Ну иди сюда! - даёт заднюю по эмоциям, обнимая меня за талию. - Яра…

Мне хочется ему врезать еще раз. Мне кажется, он даже хочет, чтобы разборки перешли на уровень потасовки и там закончились, жарким сексом.

Но я не хочу. Поэтому, я луплю его иначе. По самолюбию.

- Справка где? - отворачиваю лицо, избегая поцелуя.

- А вот этого не будет! - отталкивает, делая шаг назад. - Никаких нахуй справок! Верь мне наслово, ясно?!

Хватает куртку, запрыгивает в кроссы.