Лисьи байки: мистические рассказы - Олег Савощик
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Ничего не понял из услышанного. Похоже на итальянский. Или Испанский? Видимо, я действительно далеко от дома.
Открываю очередные двери, искусно вырезанные из красного дерева. Просторная комната, высокое кожаное кресло, массивный стол зеленого сукна, компьютер и кипы бумаг. Похоже на кабинет.
Узнаю свой ноутбук. Вот оно!
Знакомый файл на том же месте. Теперь он полностью изменен. Не мной.
Этот засранец переписал всё! Я вчитывался в строки, описывающие жизнь, больше мне не принадлежавшую. Видел все его мысли и поступки, раз за разом менявшие ход событий, искажающие оригинальную историю.
В юности я хотел поступать на сценариста. Меня отговорили родители и все, кому не лень. Он поступил. Достиг успеха и прославился, писал сюжеты для Голливуда, переехал в Италию. Женат он тоже не был. Точнее, встретил ту же интересную студентку с филологического, сделал ей ребёнка почти на три года раньше меня и оставил одну.
Больше никаких пересечений. Он действительно постарался, чтобы его дорожка оказалась максимально иной.
А ещё – он меня ненавидел. Если мне казалось, что обратная моя сторона делает меня сильнее, то самого меня принимали за слабость, ненужную обузу. Я хотел, чтобы мы дополняли друг друга. Он мечтал избавиться от балласта.
“Сегодня, наконец, этот слабак исчезнет. Просто растворится в воздухе”.
Последняя строчка.
– Интересно?
Голос, такой знакомый, но в то же время чужой. Акустика черепной коробки не позволяет нам слышать себя по-настоящему. Поэтому голос в записи кажется таким непривычным. Ещё один обман.
Я смотрю на себя самого, стоящего напротив. Тот же удобный домашний халат, накинутый на голое тело. Та же кружка, с веселеньким узором, дышащая паром ароматного напитка. То же лицо.
Только сейчас до меня доходит, насколько мы разные. Кофе в кружке, который не люблю, помпезное убранство дома, тощие мулатки, удобные халаты.
Я создал его своей противоположностью, наделив сильными качествами, мне не доступными. Но все мои положительные стороны превратились в черты морального урода. Дерьма, обратного мне.
Жестокость. Алчность. Гордыня.
Я читал и знаю всю его жизнь. Пока я любил жену, он трахал всех подряд. Пока я старался играть честно, он обманывал и подставлял. Наркотики, оружие, даже убийство.
Всё то, от чего я старался отгородиться, держась за собственные, пускай и хрупкие, но принципы, не смея переступить черту, в его версии достигло крайности.
А самое обидное, что он победил. Оказался сильнее. Я использовал его, чтобы изменять реальность, теперь он создал свою собственную. И смог перенести меня сюда. Даже знаю, зачем.
Мы играли слишком долго, но именно мироздание устанавливает правила. Остаться должна лишь одна версия, и, так уж вышло, меня, стоящего в чужом халате, в чужом доме, в чужом мире, теперь сложно назвать оригиналом.
Когда его рот расплывается в широкой улыбке, кружка выпадает из моей руки, недопитый кофе разливается в густой ворс ковра. Рядом падает халат.
Стоит осмотреть себя, и ноги подкашиваются. Тело стало полупрозрачным, как у какого-нибудь киношного призрака. Эффектно, ничего не скажешь. Грёбаный сценарист!
Кто-то зовет моего двойника, наверное, одна из многочисленных любовниц. Он кричит в ответ и удаляется, бросив напоследок:
– Addio, perdente!
– Вот сука, это даже не по-нашему! Говори по-русски, падла! – кричу в ответ.
Тело возвращается в нормальное состояние, только вот я снова голый. Хочется догнать и набить морду ублюдку, но вряд ли получится. Никогда не был силён в драках. А значит – он был.
Неизвестно, сколько мне осталось, если моя история стерта. Ясно лишь, что чем дольше здесь нахожусь, тем слабее моя связь с реальностью. И что дальше? Просто исчезну?
Вот уж хрен! Пора позаимствовать пару навыков у своей копии. Ноутбук-то здесь.
Документ плюётся сообщением, что в доступе на редактора отказано. Просит пароль.
Давно взял привычку придумывать сложные и хитроумные комбинации для защиты аккаунта. Ни разу не пришлось об этом жалеть. Значит, здесь все должно быть с точностью до наоборот.
Что там у нас?
1234567890?
qwerasdf?
Пробую с десяток самых распространенных комбинаций типичного лузера. Фамилия плюс дата рождения подходит.
Доступ получен, но время писать новую историю нет. Надо вернуться к старой. Выделить текст, удалить текст.
Вот он, снова пустой лист. Набираю:
“ХОЧУ СВОЮ ЖИЗНЬ”
Enter
Снова и снова. Пальцы теряют материальность слишком часто, проваливаются сквозь кнопки.
“ХОЧУ СВОЮ ЖИЗНЬ”
Enter
“ХОЧ СВОЮ ЖИЗН”
Enter
“ОЧУ СОЮ ЗНЬ”
Enter
Я бью по кнопке ввода, попадая через раз. Писать больше не получается. Слёзы текут по щекам, даже когда зажмуриваюсь. Бью быстро, как могу, чтобы попадать чаще, но всё равно промахиваюсь.
Я не хочу вот так.
Не хочу быть копией, которую вот-вот сотрут.
Хочу свою жизнь!
Я бью уже с такой силой, что не чувствую пальцев. Под ударами хрустит разбитая клавиатура.
– Что ты делаешь?
Дышу слишком часто и шумно, чтобы расслышать, кто спрашивает.
Перед глазами разбитый ноутбук. Моя старая квартира. Жена стоит в проеме, в наполовину расстегнутом пальто. Полумрак комнаты скрывает от неё моё лицо и содранную кожу на руке.
– Рад… как же… рад, что ты пришла, – выдавливаю из себя. К горлу подкатил ком, угрожая разлить на стол содержимое желудка. В ушах поселился звон.
Она проходит в комнату не раздеваясь и садится на диван. Отблеск света из коридора выхватывает ее сосредоточенное лицо.
– Знаешь, я несколько часов провела в кафе за углом. Сидела одна, как дура, и пила кофе. – Она начала спокойно, но с каждым словом её голос всё больше срывался, обретая дрожащие ноты. – Потому что… Я ведь замечаю, что тебе некомфортно со мной в одной квартире… Я так больше не могу!
– Нам нужно поговорить, – мы сказали это одновременно. И замерли, прислушиваясь к дыханию друг друга.
– Завтра я куплю тебе кофемашину. Помнишь, ту, что ты хотела? Не ходи больше в это кафе.
Она улыбнулась, слегка, лишь уголками рта. И я понял, что знаю, что мне теперь делать. Знаю, в чём найти себя.
