Газонокосильщик - Антонио Морале

— Леди, если это так — звоните в студию, поделитесь, как это работает! Мы обязаны разобраться в этом вопросе! Вот так, друзья… Начали с пробок, а закончили трусами. Добро пожаловать на Radio California FM!

* * *

Я усмехнулся, услышав голос Энджи по радио, вытер пот со лба, выжал тряпку от воды в ведро и продолжил своё дело. Утро началось не с кофе, а с уборки. Давно нужно было навести порядок, тем более, раз ко мне стали захаживать девушки. Хотя, может это была единоразовая акция — кто его знает… Но всё равно — чисто должно быть в первую очередь для себя…

Я помыл полы, протёр пыль, очистил радиоприёмник от слоя копоти и жира, угробив на это одну из своих запасных зубных щёток, убрал паутину в углах и даже отодвинул шкаф, чтобы навести порядок и там. Если наводить чистоту — то везде! Вытер крошки и грязь, разогнал пауков и мокриц…

Нашёл нацарапанное чем-то острым на стене за шкафом послание, и ненадолго задумался… Хм… Кто ты — прошлый жилец комнаты, оставивший сообщение неизвестно кому?

Закончил, наконец, с уборкой и задумчиво побрёл в душ, размышляя над надписью. Постоял под контрастными струями воды, поприветствовал сонных соседей у умывальника, вернулся к себе и приготовил нехитрый холостяцкий завтрак из сухарей, кусочка вяленого мяса и двух слегка потемневших бананов. Взял горячую чашку кофе и вышел на балкон…

В лицо ударил чистый, прохладный, слегка солоноватый воздух с океана, а где-то внизу начинался ещё один, самый обычный, новый день.

Спортсмены в лёгких майках и шортах делали пробежку вдоль дороги, девушки на роликах плавно скользили по набережной, двое парней тягали тяжёлые гири прямо на песке.

На первом этаже соседнего дома открывались магазины и утренние кофейни, кто-то из работников выкатывал стойку с футболками и пляжными полотенцами, а кто-то неторопливо выставлял столики и стулья…

Отдыхающие ленивой змейкой тянулись на пляж, таща в руках пляжные зонты, сумки и доски для сёрфинга. Отражаясь эхом от стен зданий, по улице раскатывалась перебранка несчастных влюблённых…

Это — самое обычное утро в Лос-Анджелесе…

— Чтоб ты сдох, Педро! Изменщик! Кобель! Шлюха!

— Ты кого шлюхой назвала⁈ Сама ты шлюха! — возмутился хриплый мужской голос. — Ты с моим братом трахалась!

— Да хоть бы и так! Он хоть умеет доставить женщине удовольствие!

— Да заткнитесь вы оба! — влез в разговор влюблённых третий голос. — Дайте поспать! Девять утра на дворе!

— Сам заткнись! Или я тебя сейчас заткну! — истерично взвизгнула хозяйка женского голоса.

Я сделал глоток из своей чашки и удивлённо хмыкнул. Тут даже телевизор не нужен. Вышел утром на балкон — услышал все новости и сплетни, прослушал последнюю серию местной Санта-Барбары и с чистой совестью поехал на работу…

— Доброе утро, сосед! Как спалось? — вышла на балкон моя соседка по квартире, лениво потянулась и сладко зевнула.

— Спал, как убитый! — не моргнув глазом, соврал я.

— Да? — удивлённо приподняла бровь девушка.

— Угу. Пришёл, упал на подушку, и сразу вырубился…

— Ну-ну… — скептически хмыкнула Линда. — Энджи спать не мешала?

— Мешала, — признался я. — Храпела, как трактор. Где ты откопала такую подругу?

Брюнетка не удержалась и прыснула от смеха.

— Что?

— Врать ты мастак! Не ожидала, — покачала она головой. — Думала, будешь хвастать…

— Да чем хвастать то? — отмахнулся я, вызвав очередной приступ смеха у девушки. — Тем что она храпит и всю ночь на меня ноги забрасывает? Как там Гвен? Жива после вчерашнего?

— Да что с ней станется? Водички попила, и дальше спит.

— Не храпела? — подозрительно поинтересовался я.

— Не, — помотала моя соседка головой, заинтересованно поглядывая в сторону моей кружки с кофе. — Спала тихо, как мышка!

— Повезло тебе! В следующий раз поменяемся — ты забирай себе моего храпуна, а мне отдай тихоню.

— Э, не! — возмутилась брюнетка. — Ты мне так всех подруг перепортишь! Или избалуешь… — задумчиво добавила она через секунду.

— Это кто ещё кого испортил… — вздохнул я.

— А кофе ещё есть? — наморщила носик Линда, заглянув через плечо в мою квартирку.

— Не-а.

— А в чашке? — нахмурилась она.

— Ну-у-у…

— Дай! — нагло потребовала девушка, протянула руку, вырвала у меня мою чашку и с наслаждением присосалась к ней, прикрыв от удовольствия глаза.

— Как твои успехи в покорении большого экрана? — поинтересовался я.

— Да так… — вздохнула Линда. — Тяжело…

— Есть какие-то предложения?

— Да есть… Даже не знаю… Ты не слышал о кастинге в новый фильм?

— Я? Точно нет! — усмехнулся я, помотав головой. — Я далёк от киноиндустрии.

— Ну вот… Даже не знаю, стоит ли идти…

— Как называется? — неожиданно для себя, заинтересовался я.

— Да я не помню… Хомяк Фил… Или Скунс… В общем, про грызуна. — недовольно поморщилась моя соседка. — Там ещё праздник какой-то… В общем, если вкратце — знаменитый репортёр приезжает на праздник в маленький город и делает там репортаж. Говорят, комедия, но я сценарий полистала, ну, ту часть что мне дали — получается какая-то драма одинокого человека. И ладно бы, любовная драма — это сейчас модно! Но там фигня какая-то. В общем, какая-то скукотища.

— А что за праздник? Рождество?

— Не… Этот… День сурка, вроде.

— День сурка? — удивлённо взглянул я на девушку. — И фильм так же называется?

— Да, точно! День сурка, — торопливо закивала моя подруга. — И сурка там звали Фил. Слышал что-то о нём?

— Угу, — подтвердил я, слегка ошарашенно покачав головой. — На главную роль пробы?

— Нет, конечно. На главную там уже взяли какую-то певичку! — брезгливо поморщилась Линда. — Сейчас идёт отбор на второстепенные роли — официантка в кафе, девушка в гостинице, случайная прохожая…

— Ну сходи.

— Думаешь? — недоверчиво нахмурилась брюнетка.

— Угу, — подтвердил я.

— Ну ладно. Схожу, раз ты сказал, — хмыкнула соседка и кокетливо улыбнулась.

— Линни… — задумчиво назвал я девушку сокращённой версией её имени.

— Да?

— А кто жил в этой квартире до меня? — кивнул я себе за спину.

— Да… — Линда наморщила лоб. — Какой-то сумасшедший! Всё время тарахтел о конце света с ужасным акцентом. Почти как у тебя — только ещё хуже. Но он жил не долго — около месяца.

— И куда он съехал?

— Да никуда, — пожала девушка плечами.

— В смысле?

— Кинулся под машину на перекрестке пару месяцев назад.

— Погиб?

— Угу. Насмерть!

— Ясно… — разочарованно вздохнул я, вспоминая надпись на стене за шкафом, сделанную корявым, неровным почерком на русском языке.

'Меня зовут — Дмитрий Котов.

Я родился в Москве, 5 января 1995 года.

Я знаю, что будет…

✓ 1992 — Беспорядки в Лос