Хроники Вернувшегося (сиквел к Паутине Света) - Сергей Плотников

С "магической" бумажкой-предписанием дело пошло веселее — на фоне развернувшийся экологической катастрофы, пятнами устилавшей всю территорию средне-русской возвышенности, приближающегося голода и непрекращающихся атак октов любое осмысленное движение людей "с бумажкой" воспринималось как благо — нас пропускали, указывали дороги (из-за проклятых тварей пользоваться все еще пригодными "до-песцовыми" магистралями день ото дня становилось все сложнее) даже иногда "помогали с людьми" — спихивали тех, кого по каким-то причинам нельзя засадить в штрафполк или приставить к чему полезному, иногда помогали с техникой — например, драгоценный трансивер я заполучил на задании "ограбить остров" — ой, простите "помочь провести реконгсценировку, куда сдуру заманили кучу привязавшихся к конвою восьминогов и подорвали опоры моста. Именно тогда я собрал основные сведения о "пауканах" — выкуривать муд… долбанные "платформы" нам пришлось долго и вдумчиво, а патронов хоть и дали, но, что называется, "с гулькин хрен". С октами вообще была куча непоняток — например, они или их создатели… не учились. То есть совсем — похоже, тварей неизвестным образом засылали "в одну сторону" и забывали — возитесь там с местными как хотите. При этом какой-то обратный поток информации явно шел — где пауков выбивали, через некоторое время приходил или появлялся новый отряд… и все. Соотнеся все, что я видел и слышал о противнике, у меня в голове само собой нарисовалась виртуальная поле-карта России-матушки, на котором один школоло-игрок вялыми кликами мышки "гоняет тараканов" в длинной скучной миссии типа "удержание плацдарма" на время, причем еще и звук выключил, что бы противная неинтересная миссия звуками боя не отвлекала от чего-то другого — так, раз в день проверить статистику по персам и отправить в бой еще пару-тройку "бесплатно" готовый тысяч полу-био ботов на "ассаулт"… И чем больше я узнавал — тем больше у меня находилось подтверждение, что окты здесь именно такие "юниты на миссии". Учитывая, что мне было известно о загадочных хозяевах восьминогов можно было с уверенностью предположить, что межмировые имперцы захапали нашу Землю по принципу "шоб было" — раз уж портал стихийно открылся при помощи местных, надо им профилактических люлей отвесит, а то еще дорастут до конкурентов сорнячки, если не выполоть вовремя… вот и "выпололи". В буквальном смысле. Есть такой метод — землю накрывают темной пленкой и выкапывают тяпкой все проросшие ростки, пока не перестанут прорастать: без солнца сорная трава не может расти и пускать корни, так что прополку можно делать изредка и без напряга. Вот и у многомировой империи дофига внутренних проблем, скорее всего — и на далекую планету додумавшихся до лишнего чересчур прямо-ходящих обезьянок ресурсов почти не осталось. А потому — испытанный алгоритм: выпустить самостоятельно работающих "ботов", отрезать пленкой "Потолка" нас от неба, разрушить и не дать восстановить экономику… ну а дальше — нехай сами вымрут или впадут в каменный век, пока руки дойдут… Судя по граф-новелле руки наших настоящих врагов (или что там у них вместо рук) не дойдут до Земли еще долго… и это давало надежду. Ту самую, "последнюю" — с которой шли вынесенные в название воины из комикса…

— Полсотни-четыре, здесь Хаб-центр! — внезапно ожила рация после очередного вызова: надо же, услышали все-таки, а мы уж сворачиваться думали — Слышим слабо, подтвердите прием.

— Я, полсотни-четыре, прием подтверждаю.

— Принято! Конвой пять-четыре, ваша миссия имеет в составе Александра Жарова? Код Альф-сотня-девять?

— Подтверждаю, Жаров у микрофона. — Услышав кодировку, я удивился — "почта" нас все-таки обогнала, надо же. И не просто обогнала — нас кто-то из региональных лидеров нового Хабаровска воспринял всерьез то, что было написано про лабораторию и нашу цель. — Код Альфа — девять-шесть-два-восемь-ноль.

— Принято, полсотни-четыре. Вы попали в буран?

— Подтверждаю, Хаб-центр.

— Стойте на месте, у нас легко сбиться, высылаем группу сопровождения и заправщик, подтвердите прием.

— Группа и заправщик идет за нами, местоположение не менять, принято. — Повторил я, быстро прикидывая варианты — ждать, или это наоборот — хорошее предупреждение об опасности встречи с местными военными властями. Разделять машины очень не хотелось — опасно, но, видимо, придет…

— Отлично, полсотни-четыре. — Прохрипел через помехи голос связиста. — Передаю микрофон лицу, которое может подтвердить запрос…

Голос Хабаровска-центрального на десяток секунд стих — а когда раздался, у меня сердце чуть не выпрыгнула из груди… по крайне мере, мне так показалась. Этот голос я бы узнал из десятков тысяч, и никакие искажения мне не помешали:

— Папа, привет! Наконец-то ты добрался. — Юный женский голос изобразил такой знакомый смешок и уточнил. — Если ты меня еще не узнал, то напоминаю — я твоя дочь, Юля. И я тут тебя уже почти полгода жду!

7

Я слушал дочь и натурально хренел! Я сказал, что мои похождения были… эм, одним словом — эпичными? Да нихрена! Обычная такая заурядная прогулка — еще и неторопливая к тому же на фоне истории Юлии Жаровой. Ну, детки… блин. Начать с того, что в отличии от меня старшенькая имела доступ к телефону — и смогла воспользоваться им по полной, пока не началось. Номера и контакты директората и одного из учредителей ООО "Системы Безопасности" были записаны у меня на "облаке", пароль к моим файлам дети заучили наизусть — не смотря на то, что старость мне в ближайшие десятилетия не грозила, бессмертным себя считать было слишком смело, и я сделал все, что бы мои наработки и все, что я восстановил по технологиям "того" мира оказалось, в случае чего, в доступе у наследников. Это не считая знакомств самой старшенькой — все-таки формат общения управляющих директоров "Систем" подразумевал общение семьями: корпоративные меры лояльности и все такое. За оставшиеся полчаса до конца света девочка — а тогда кнопке было всего двенадцать! — совершила настоящий, без всяких кавычек и "приписок" Подвиг: успела не только предупредить, но и убедить включить в здании главного офиса учебную "воздушную" тревогу, сгоняя людей в бункер под зданием. Девочка. Двенадцати лет. Как?!

— Но я же твоя дочь, папа! Ты сам рассказывал, как отжигал в свои двенадцать…

— Биологические двенадцать! И у меня был за спиной клан — по крайне мере, его репутация!

— Ну-у… я тут тоже воспользовалась… твоей репутацией…

Я подумал… и уточнять не стал. Нафиг, нафиг, и так во время рассказа меня трясло, как не трясло даже привязанным к столбу, обложенному облитым бензином хворостом — поверьте, даже зная, что закончилось все более-менее хорошо (дочь цела и рядом) слушать, как твои малолетние дети с ежеминутным риском для жизни пытаются что-то сделать в разверзшемся аду апокалипсиса… По крайне мере, врагу я не пожелал бы выслушать подобный рассказ. Тогда, когда мне удалось добраться до нашего порядком разоренного дома и узнать, что семья хотя бы выжила в самом начале рукотворной (или чем там творили иномиряне) катастрофы, но навести справки или найти хоть какие-то нити, ведущие к ним, не получается, просто приказал себе думать, что они "где-то в безопасности вдали от городов". В конце-концов, действительно помочь им я мог только одним образом — прекратить всю долбанную хрень, что развернулась на нашей планете: пока окты свободно разгуливают в остатках наших городов а небо может взять и упасть нам на головы еще раз, все остальное будет просто не слишком убедительным паллиативом: безопасных мест теперь просто нет.