Соната лунной принцессы - Лоуренс Алистер
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Она рассказывала о себе, о своем прошлом, до того, как потеряла память? — Я старался выудить как можно больше.
— Мало чего, говорю же, она и тогда почти ничего не помнила из-за проклятых обнулений. Достаточно болтовни. — Голос парня сделался более грубым и громким, что я на мгновение подумал, что это Стив дал себя обнаружить. — Принеси карту, и все узнаешь. Но информация тебе не понравится, скажу сразу, как есть. Правда иногда может ранить. Но ты уже сам выбрал этот путь и пройди его до конца, Рэт Джонс. Если хочешь остаться в живых.
— Не боишься, что Кайлер найдет тебя? — Невпопад спросил я. Я не знал, при чем тут он. Просто было интересно. Хотелось узнать о нем побольше.
— Мне уже нечего бояться. А вот тебе — надо. Он очень хитер. Рано или поздно он вступит в игру, и тогда спасения не будет. Бойтесь его!
— Перестань говорить обо мне на «вы». Много чести. Взаимности не жди. — И чего я завелся?
— А я и не называю. Ты думаешь, я не заметил хвост неподалеку от тебя? Ты наивный, Рэт Джонс. Если тебе не плевать на свою чертову жизнь, и жизнь Лизи, то не верь никому.
Кристофер развернулся, и, набросив капюшон на голову, быстрым шагом направился прочь от меня.
— Не говори загадками, Крис. — Воскликнул я вдогонку.
Парень не ответил.
— Постой, но зачем тебе карта? — Выкрикнул вслед.
— Сектор 23 — выход в открытый мир. — Донеслось до меня.
— Что это значит, Крис? Крис, черт бы тебя побрал! — Выругался я.
Но Крис быстрой походкой удалялся, так и не ответив, пока вскоре и вовсе не растворился в необычно густом, как вата, тумане. В стороне от меня медленно, едва заметно, проплыл силуэт Стивена.
— Надо признать, в маскировке он неплох. — Пробормотал я себе под нос. Стив встал неподалеку. — А он неплох. — Эй, мастер маскировки, тебя раскрыли.
Глава 4.
Черные куртки
Август 2213 года
— Твою мать, Рэт! — Выругался Стив. — Ты видел? Нет, ну ты видел, а?
Наш разговор с Крисом был записан на высокоточную камеру, вмонтированную мне на лоб, в кепку. Так, на всякий случай. Даже бывший цепной пес «Цитадели» не смог распознать ее. Или попросту не захотел. Ему уже все равно погибать.
— Он дымится! Ты видел? Дымится! Что за черт? Смотри, Рэт! Это дым, да?
— Да не ори ты. Вдруг кто услышит? — постарался я утихомирить пыл Стивена.
— Кто? — Стив развел руками. — Тут никого, кроме нас. У меня звукоизоляция хоть ори, хоть девку насилуй, хоть стреляйся. Никто не услышит, даже чертова «Цитадель».
— Все равно, не ори на ухо. И не плюйся, я уже и так весь мокрый. Подумаешь, никогда не видел дымящихся людей? — Иронизировал я. — Тоже мне, новость века. Ну человек, ну дымится. — На самом деле я находился в шоковом состоянии, просто не показывал этого, предпочитая переваривать информацию без лишних эмоций и бесполезных сцен. Хватит нам одного актера драматического театра.
— Видел. Мертвецов. Останки бомжей, что сгорели заживо в собственной конуре. Разлагающиеся и изуродованные трупы. Много всяких случаев было! А он живой! — Стивен нервничая потянулся за сигаретами. — Живой! А это что еще за шутки? Просто взял и исчез? Так не бывает!
Стив ходил по комнате взад-вперед, дрожащими руками держа сигарету. Никогда не видел его настолько взволнованным, обескураженным, да и сам факт — Стивен бросил курить сразу же после присяги. И с тех пор брал сигарету только дважды, включая сегодняшний случай. До этого, когда выяснилось, что роскошная девушка-блондинка из ночного клуба оказалась не совсем девушкой (вернее — совсем не девушкой). Закуришь тут. И запьешь еще в придачу.
— Нас никто не заметил в парке? Случайные прохожие, бездомные, целующиеся парочки? — Уточнил я, на всякий случай, кому в здравом уме захочется оказаться в парке в такую погоду.
«Нет». — Уверял я себя. — «Бомжи наверняка прячутся по подвалам в желтом секторе или дальше, а влюбленные наслаждаются жизнью в кафе и ресторанах, или у себя дома, но точно не в темном сыром парке, если они не мазохисты. Остаются случайные прохожие, наподобие меня самого. Вчера мне как раз довелось оказаться почти на том же месте и в то же время».
— Никто, будь спокоен. Да и кому вздумается болтаться в почти не освещенном глухом парке в такой туман, еще и в сырость? — Стив посмотрел на меня и одобрительно кивнул.
Парк действительно освещали лишь тусклые фонари, свет которых рассеивался в тумане.
— Все, Рэт, я сошел с ума. Это сон. Нет, это все не по-настоящему. Не может такого быть. Нет, не верю. Я отказываюсь. — Стивен демонстративно поднес руку ко лбу. — У меня температура. Точно. Я простудился и брежу. Галлюцинации.
— Может, Стив, может. И мы только что с тобой убедились в том, что это все-таки правда. — Пусть во все это трудно поверить, но другого выбора нет.
Да, я и сам уже сомневался, что у меня все в порядке с головой. Наши галлюцинации общие… Я тяжело вздохнул. Пусть во все это трудно поверить, но, тем не менее, глупо отрицать очевидное.
— Не понимаю ничего. Может это какой-то трюк, робот или голограмма? — Твердил Стив. — А что за чепуху нес этот твой Крис? То есть ану — это бывшие люди? Но какой смысл властям превращать людей в монстров? Чтобы потом они убивали нас?
— Сам в замешательстве. Похоже, мы здорово влипли в какую-то дрянь, дружище. — Я почесал затылок, надеясь, что это поможет придумать что-то правдоподобное.
— По самую задницу, Рэт. Гигантскую, как сам Даллас. — Стив плюхнулся на стул и широко развел руками.
Я кивнул. Что ни говори, а слова Стива как нельзя правдиво отражают наше незавидное положение.
Стивен откупорил банку пива, вскочил со стула и продолжил все так же нервно нарезать круги по комнате, большими глотками ликвидируя содержимое. Очень скоро пустая жестянка с глухим звоном упала на пол.
— И это что же получается? Под Далласом может существовать еще один город? — Наконец спросил он.
Я кивнул в ответ, пусть самому как-то слабо верилось в существование потайных миров и прочие теории заговора. Однако факт существования дымящегося человека, превращающегося в ану, никто не отменял, так же, как и не отменял его рассказы насчет других городов. Выходило так, что
