Наше шаткое равновесие - Мария Николаевна Высоцкая

Усмехается, снимая перчатки.

— Труп смотреть будешь? — уже мне.

— А есть что интересное?

— Теперь точно есть. Идем. Девушка пусть здесь останется.

— Тут сиди, — смеряю ее взглядом, выходя вслед за Юрой.

— Так что там?

— При ней как-то не хотел говорить. Впечатлительная же. Все как и прежде. В этот раз лишь больше садизма. Он убивает ради сексуального удовольствия. Тебе лучше составить психологический портрет.

— Уже. Вечером еду.

— Ты не заметил?

— Чего?

— Девочка…

— Женька, что ли?

— Идентичный типаж.

А я реально не придал этому значения. Теряю хватку. Или просто думаю не о том. Юра скидывает пленку с трупа, а я повторно убеждаюсь в правоте его слов. С*ка. Похожа. Реально похожа.

— Такие дела, Игорь. Пусть она осторожнее будет. В нашем же районе живет, как понимаю?!

— Ага. На цепь посажу. Я поехал.

— Счастливо.

— И тебе не хворать.

В кабинет возвращаюсь во взвинченном состоянии. Лунга подскакивает с Юриного стула, закрывая папку.

— Любопытство до добра не доводит.

— Да я просто…

— Поехали в больничку.

Она послушно поднимается, шагая на выход. В рентген-кабинете Женька торчит недолго.

— Ну?

— Все хорошо. Ушиб и растяжение.

— Домой отвезти?

— Мне не домой.

— А куда?

— А какая тебе разница?

— Да в общем-то пох*й, вежливость.

— Ты и вежливость? Анекдот, Игорь.

— Такси вызови. И по ночам не шляйся одна.

Она прищуривается. Но, быстро отвернувшись, уходит к остановке. Сажусь в тачку, наблюдая, как к ней подъезжает белая Тойота с шашечками.

Завожу мотор, выруливая на дорогу. Дел по горло. К психу этому еще нужно успеть. В клинику приезжаю часам к четырем. Быстро поднимаюсь на второй этаж, без стука входя в кабинет.

Волков там уже рвет и мечет с этим маньячиной. Поэтому приходится пахать и самому. Сажусь в кресло, психолог меж тем поправляет свои узенькие очки. Чмокает губами и, достав какую-то папочку, располагается за своим столом.

— Я вас ждал.

— Прошу прощения за опоздание.

— Было бы неплохо входить со стуком и здороваться.

— Учту на будущее.

Мужчина как-то недобро усмехается, но оставляет эту тему без комментариев.

— Насколько я в курсе, уже было три убийства.

— Вчера третье. В квартирах. Жертвы сами его пускают. Следов взлома нет. Он убивает их не сразу. Ранит, пока насилует. Режет лица, отрезает соски.

— Внешность?

— Как под копирку.

— Столько агрессии было с первой жертвы или по нарастающей?

— С первой. Думает, с*ка.

— Это неудивительно. Что-то из странностей в квартире находили?

— Разбитые зеркала.

— Скорее всего, убийств было больше, скорее всего, не сейчас. Но он знает, что делает. Все спланировано заранее. Он тщательно готовится к каждому. Думаю, вам стоит поискать дела подобного рода. Возможно, даже раскрытые. Поймали точно не того.

Киваю, отписывая Морозову смс.

— А что с портретом?

— Это явно организованный тип серийника. Скорее, мужчина, едва за тридцать. С дефектами внешности. Зеркала он разбивает не просто так. Неудачный первый сексуальный опыт. Он профи. И это наводит на разочаровывающую мысль: убивает он давно. Возможно, со временем почерк менялся. Но садистские наклонности усиливались. Дальше будет только хуже. Он пришел к этому постепенно. Случайно нанесенное увечье, повлекшее за собой оргазм, моментально закрепилось в его голове. Он хорошо знает район, где убивает. Вырос здесь. Возможно, работает в госслужбе. Во всяком случае, жертвы открывали ему дверь не просто так. С доверием. Педантичен. Брезглив. По порезам это очень видно. Аккуратист. Он уверен, что украшает их тела. Вряд ли женат и имеет семью. Это не продлится долго. Еще пару убийств, и он уйдет в тень.

— Почему?

— Потому что он знает, что его ищут. Но он не азартен. Он не станет вступать с вами в игру, иначе бы уже давно попался.

— Спасибо.

Поднимаюсь с кресла. Домой еду погруженный в себя. В башке только этот маньячина.

На следующий день просыпаюсь от звонка из отдела. Новое убийство. Слишком быстро. Прошло всего два дня. И если псих был прав, времени у нас почти нет. На место еду лично. Морозов, как и наш следак, уже там. Приподымаю полосу ограждения, прикуривая сигарету.

— На улице?

— Все началось в квартире. Пятый этаж. Она сумела убежать.

— Но не добежала. Кто-нибудь что-нибудь видел?

— Бабка на первом этаже. Но ей под восемьдесят, постоянно разная версия.

— Ясно. Больше ничего?

— Ничего. Он добил ее здесь и ушел.

— Следы от ботинок?

— Уже сняли. Но это мало что даст.

— Не факт.

— Юрич, у тебя сегодня годовщина, поздравляю.

— Чего?

— Симонов сказал. На подарок собираем.

— Алка, — шиплю, возвращаясь к тачке. Останавливаюсь на полпути. — Все здесь проконтролируй и мне потом отчитаешься. Я в отдел.

— Так точно, товарищ майор.

В дежурке беру ключ от кабинета. Уже оттуда звоню своей тупоголовой ненаглядной женушке.

— Ты так быстро убежал, даже не позавтракал, мама блины приготовила.

— Какой ресторан? А то весь отдел в курсе, а я нет, обидно будет, — усмехаюсь.

— Я тебе говорила…

— Значит, я не слушал.

— Мурат… ты… ты… смс скину.

— Хорошо.

— Не опаздывай.

— Ага.

Бросаю телефон на стол, постукивая по нему пальцами. Да, вечер обещает быть грандиозным. В больших кавычках и с насмешкой, конечно.

Только начинаю шариться по базе, как кто-то звонит. Беру телефон. «Мама». Ей-то чего?

— Привет.

— Привет, сын. Как твои дела?

— Маньяка ловим.

Мама хмыкает и чем-то шуршит.

— Алла звонила, у вас сегодня праздник, — усмехается.

— Ага, годовщина, четыре с половиной года.