Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем) - Олег Верещагин

— В меня нельзя играть, — ответил я. — И пусть я умру на своём пути, но — на своём пути.

Я один свой путь пройду,И похвал ничьих не жду,И прошу коль не понять,так запомнить,Что свой долг перед собой,Что зовут ещё «судьбой»,Должен я любой ценой,Но исполнить!

Я давно понять успел:Белый свет — совсем не бел,А смирись я с ним таким —станет чёрен!Но, пока таков я есть,Я кому-то нужен здесь,А иной — сам себея никчёмен!

Взглядом ночи, а не дняЖизнь встречает здесь меня —И не каждому онаулыбнётся…Человеком стать решись —Человечней станет жизнь,Человечество с тебяи начнётся!

Не одну прощу вину,Но измену — не умею!Никого за взгляд инойне виню…Только если изменюСам себя — и сам себе — я —Что тогда я на землеизменю?!.

На Йенса я наткнулся буквально за кустами и выругался. Немец спокойно кивнул, словно я похвалил его, а потом сказал:

— Orlogs.

— Что?! — раздражённо переспросил я.

— Orlogs, — повторил он. — На древненемецком это значит «изначальный закон». «Судьба».

— К чёрту, я не верю в судьбу, — отрезал я.

— Потому что не понимаешь, что это такое, — любезно пояснил немец. — Принято думать, что судьба — это некий высший рок, определяющий жизнь человека, — он сделал рукой раздражающе-красивый жест; я хмыкнул. — Но это не так. Я ведь недаром сказал, что на языке моих предков определяющим в жизни является «изначальный закон», а это совсем не то, что «высший рок».Orlogs внутри нас. Он просто не даёт нам поступать иначе, чем это продиктовано нашими личными качествами, воспитанием, характером и верой. Мы таковы, каковы мы есть, и это, а не какие-то внешние факторы ведут нас по жизненному пути.

— Мало мне было Джека, — раздражённо сказал я, — с его заумью про камни Зонтгофена, валькнуты и высшие законы.

— Джек очень умный парень, — заметил Йенс.

— Ты слышал наш разговор с Вадимом? — напрямую спросил я. Йенс кивнул:

— Слышал, но не подслушивал… Вадим не рыцарь. Он не понимает тебя. И боится.

— Меня?! — искренне и неприятно поразился я. Йенс пожал плечами:

— Нет. Будущего. Для него будущее — вечно длящееся настоящее, и никаких перемен не нужно.

— Он мой друг, — отрезал я.

— И тем не менее, — Йенс вдруг ответил мне мушкетёрский поклон. — И тем не менее, мой князь.

Ровными движениями камня Танюшка отбивала кромку корды. Я наблюдал за её механическими движениями, плечом и виском привалившись к коре дуба и скрестив руки на груди. Танюшка взглянула на меня снизу вверх и улыбнулась.

— Порежешься, — сказал я, не удержав ответной улыбки.

— Не-а, — с озорной ноткой ответила она. — Смотри!

Девчонка вскочила прыжком даже не на ноги, а на толстое бревно, проходившее, как наклонный мостик, между двумя дубами. Это была подгрызенная бабрами подсохшая осина. Танюшка сделала сальто вперёд, подсекая сама себе ноги кордой, сжалась в комок, распрямилась в полёте, оттолкнулась ногами (дуб дрогнул) от одного из стволов, от другого, перекатилась с упором на свободную руку и, поймав двумя пальцами за клинок корду — подброшенную за миг до этого в воздух и летевшую ей в голову! — перебросила её рукоятью в ладонь и соскочила, привычно зафиксировав приземление.

Потом — показала мне язык и ловко щёлкнула в нос со словами:

— Вот так!

— Ты знаешь, что про тебя песня есть? — любуясь её движениями, спросил я. Танюшка мотнула гривой распущенных волос и, закусив губу, кивнула:

— Да, только она с плохим концом… А ты знаешь такую? — она посмотрела на кроны деревьев, затянула:

— Над Волховым зимние бури вились,Рушил припай прибой,Когда его кочевая жизньНаконец привела домой…

После первой же строчки я удивлённо поднял лицо. Баллада была на немецком, я внимательно вслушивался в слова, будто отчеканенные в стальной пластине…

— Лунная ночь воздвигала сугробИ в сумрак швыряла снег,Когда к своим друзьям в городокПришёл наконец князь Олег.

Ребята сбежались с разных сторонИ вслед валили толпой,А он шёл, как призрак прошедших времён,С поднятой головой.

Он сел к огню и смотрел вокруг,И странен был его взгляд.Он видел столько горьких разлукИ вот — вернулся назад.

И в доме тёплом сквозь гул голосовПоскрипывали слегкаСтропила из кряжистых дубов,Помнивших века.

Олег поднял чашу из бука в честьПавших в давних боях.«За тех, кто лежит на юге — не здесь!Помните те края?

Тела мертвецов с собой унося,Шумела морская вода…Из нас на каждого по пятьдесятНегров было тогда!

Люди со скал падали вниз,Шпаги ломались в руках,Но только яростней мы дрались,И прочь отступал страх!

Ревела багровая круговерть…И новый рассвет вставал…И сотни клинков приносили смерть…Помните —  Север пал?

Каждому с ним наступит пораЧашу испить одну…Так пусть же хватит отваги и намС честью уйти во тьму!»

Костёр отражался в его глазах —Рыжего пламени зыбь…А по запястьям — рубцы на руках,Память вражеских дыб.

«А как, — он спросил, — поживает Санёк?Не больно-то ладил я с ним…»«Его следов не хранит песок,Их нет ни в лесу, ни в волне…»

«Ну что ж!.. — Олег молвил. —  Конец земной —Могильная тишина…»А ветер свистел и бился в окно…И позеленела луна…

Скользили по лику её облака,Когда для друзей ОлегНеторопливо повёл рассказ —И память ринулась в бег:

«В безбрежной земле, на чужих ветрах,Под багровой звездой,В Городе Света безжалостный страхСвивает своё гнездо.

Я видел кровь, смерть и колдовство,Которого больше нет.Я очень близко познал его —Оно мне оставило след.

В том городе, старом, как Смерть сама,Живут Сатаны рабы.Во взглядах их — безумия тьма,Ожиданье кровавой судьбы.

Там грудами скалятся черепаВо славу затей их.Там крови требует толпа,Там голос Совести стих.

Сразил я вампира, что высосал кровьУ многих людей из жил,А после блуждал меж серых холмов,Где Мёртвый Народ жил.

Я демонов видел в ночи полёт,И кожистых крыльев песньСперва моё сердце одела в лёд —Потом позвала на месть.

И всё это в прошлом… Родной порогМеня наконец манит.Я очень устал от дальних дорог,Мои заполнивших дни.

Мне хватит схваток и дальних стран,Отмеренных мне судьбой…»…А где-то в ночи ревел океан,Припай крушил прибой.

Он пену валов швырял в снега,Пытаясь достать до звёзд —В ответ океану выла пурга,Как бешеный гончий пёс.

Олег услыхал тот призрачный зов,Тот бестелесный стон,И в глубине опустевших зрачковЗажёгся холодный огонь.

Олег оглянулся по сторонам,Как будто бы в первый раз,И вышел за дверь, где свистела пурга,С неба на землю мчась.

И все за ним поспешили вслед……Чей голос их всех позвал?..…И только победную песню пелНад Волховым яростный шквал…

… — Ну и ну, — сказал я. — Это что за народное творчество?! Всё же было начисто не так, Тань, ты же сама знаешь! Прекрасная погода, и рассказывал я, кажется, не таким… готическим слогом, и ушли мы, конечно, не в ту же ночь… Игорёк что, спятил, что сочинил такое?.. И вообще, — я спохватился, — почему по-немецки-то?!