Остров - Михаил Васильев

— Да что ты все про старость, про смерть твердишь? Я ни стареть, ни умирать пока не собираюсь, я теперь жизнь сначала начну.

— Все здесь об этом говорят, как они жизнь сначала начнут. Будто сговорились…

— Да нет, точно. Я сына выпишу сюда. И рояль! Видишь, барабан купил уже. Что ему неграмотным здесь расти? Пусть человеком станет, не как я. Конечно, работать, землю ковырять, и лошадь может… Да! Может кофе налить тебе?..

От одного взгляда на черный, крепкий до густоты, кофе болезненно заныло сердце.

— Это кофе, Ленка, безалкогольное, ты не любишь, — пояснил обезьяне Аркадий. Та обиженно заверещала, с размаху ударила обеими ладонями о стол, так, что зазвенела посуда. — Вот не верит.

Лениниана Псоевна тоже получила свою чашку, медленно обхватила ее бурыми руками. Взгляд притягивали эти страшные, изрезанные морщинами, ладони, будто обезьяна одела перчатки из толстой грубой кожи.

— А негры, говорят, обезьян очень уважают, — сказал Мамонт. Обезьяна сосредоточенно пила кофе, шевеля бровями. — За людей, за своих, считают.

— А я, когда в первый раз Псоевну увидел, думал, черт. Сидит на дереве, смотрит.

— Ну, я когда-то настоящего черта видел.

— И я, когда председателем работал, тоже много их видал. Много пил тогда. Еду как-то на газике, смотрю, сидит на дороге и чекушку мне показывает, дразнит. Я, конечно, из машины выбежал, хотел у него чекушку отнять. Он в поле, гад, я за ним… Так и пробегал хрен его знает сколько… — Аркадий помолчал. — Что-то дурной разговор у нас пошел. Ладно, пора расходиться. Работы много, сегодня рано встану. Озернение пашни, сбор тоже, конечно. Не успеваю урожай снимать. Ох и урожайная эта земля. Взбесилась будто.

Мамонт сидел на песке, опустив ноги в, закопанный тут на берегу, обеденный котел с еще горячей водой. Заканчивался банный день. По светлому над краем океана небу двигались темные птицы.

"Отдохновение".

От банного запаха земляничного мыла как-то автоматически появлялось ощущение выходного дня, чувство облегчения.

"Теперь каждый день входной", — Выпитая банка пива неожиданно развеселила его. Оказывается, можно веселиться и так, неподвижно, закрыв глаза и лежа на песке. Странное чувство согласия с окружающим — какая-то ностальгия, перенесенная в настоящее.

"А ведь будь я несвободен, не смог бы также вдохнуть этот же воздух. Что-то помешало бы, мне ли не знать."

Как-то не осталось людей, куда-то делись они, способные сейчас прогнать его, вообще сдвинуть с места.

"Неужели все это, допустим, зона, где я был, не только в памяти, но и в реальности существует. Где-то прямо сейчас, со всеми звуками, запахами, вкусом даже, только далеко-далеко."

Кто-то там, потерявшийся во времени и пространстве, сейчас злится, бессильно скрипит зубами, оттого, что он, Мамонт, внезапно оказался вне строя, исчез. Сейчас где-то в другой темноте идут, топают ногами, кричат дурацкую песню какие-то другие болваны, среди которых вдруг нет его.

Одновременно хотелось и не хотелось спать. Жалко было уходить в сон из этого мира. Все тянулись темные силуэты птиц, иногда устало взмахивая крыльями. Представилось отсюда далекое: слякотная осень, грязь, замерзшие лужи.

"Уже Новый Год скоро. А мое лето все не кончается. Отречение от зимы, — глядя на отливающее металлическим блеском небо, подумал: — Это моя страна. Моя маленькая страна." И вдруг почувствовал внезапный прилив какого-то родственного чувства к этому миру, теплому, уютному, словно собственная, примятая собою, постель. В этой постели его уже никогда не разбудит звон будильника. Оказывается, желание спать может быть приятным, когда есть возможность заснуть в любую минуту.

"Далеко зло осталось, далеко… А там что? Опять гуси. Дальнозорким стал. Рождественские. Охотились на них недавно."

Под ногами дрожит рубчатая палуба. Это они, втроем, плывут на охоту. Островитяне недавно открыли не очень далеко крохотный островок, плоскую, торчащую из воды, скалу, осклизшую от птичьего помета.

— Там этой птицы — сплошь облеплено! — рассказывал Кент. — Друг у друга на спинах сидят. Лебеди, гуси, утки. Как в магазине!

— Колбаса есть? — мрачно спросил Козюльский.

— Что ты, деревня, понимаешь! Вот у нас в Риге — обычай: к Новому Году, непременно, — гусь! Потому, культура!.. К тому острову только на моем мехплоту можно подойти. На другом каком судне — бесполезно, нет никакой технической возможности. Готов поставить бутыль шампанского против банки пива, что это именно так, сэры!

За предохранительной сеткой выл воздушный винт, будто огромный вентилятор. — "Там грубый механизм с помощью бензина превращает время в пространство", — мысленно произнес он.

Мамонт стоял, оперевшись грудью о турель: "Не успеваем, стемнеет скоро…" Здесь еще осталась она, эта турель, на которой когда-то был установлен пулемет. Этот, выкрашенный зеленой краской, стальной плот еще недавно принадлежал американской армии и оставалось непонятным, как он попал к Кенту.

Кент сидел в глубоком пластмассовом, как в кафе, кресле, положив на задранное колено массивный армейский винчестер, изо рта у него далеко вперед торчала сигара:

— … Он даже лицо сменил. Пластиковая, то есть эта… Пластическая операция.

— Врешь, — равнодушно отозвался Козюльский.

— Точно. Вот не верит! На его яхте и я сначала не понял ничего, несколько дней его не узнавал… Да! Я может тоже, как Белов… свою яхту заведу. Для начала вот плот… Двигатель "Чевис", — Голос Кента звучал рывками. Плотный ветер уносил куски его речи. — Arm-deler. Кому он его возил, оружие? Вьетнамцам? Нет, сколько валюты на дно ушло. Доездился!.. Я так думаю, что он, Белов, ведь Вьетконгу должен был оружие из Союза возить. Должен был на Север его таскать, а таскал на Юг, так полагаю. Таскал, таскал и дотаскался.

— А ты откудова знаешь?

— Оттудова!.. Догадываюсь кое о чем. Когда котел варит, обычно догадываешься. Мне почему-то так кажется… Я ведь Белова еще в Риге знал. Тогда пацаном был. Но о нем все знали — король фарцовки! У нас в Риге Белова помнят, самый фарцовщик был. Круто фарцевал, страшно богатый был, жуть!.. Да, хорошее дело — arm-business, выгодное, очень выгодное, — Кент торопился договорить, сжимая в зубах свежую сигару и нетерпеливо потрясая спичками. — Клянусь Нептуном, джентльмены! Готов сам перерезать себе глотку, если это не так.

— У него и другая кличка была, еще в том времени, в Риге, — начал и тут же прервал сам себя Кент. — Слушай, Мамонт, вот забыл, а как тебя звать по-человечески?

— Онуфрий. Онуфрий Николаевич. Говорил, вроде.

— Ничего. Это ничего. Меня в младенчестве Богуславом назвали почти. Но обошлось.

— Так батя придумал. Батя почему-то считал себя славянофилом. — "Знал ли он, что это такое?"

Вот лето. Отец гуляет по деревне босиком и в синих кальсонах. Наверное, с удочкой. Детство, самое раннее, самое туманное, было деревенским. Потом детдом. Детдом уже яснее. Отцовского лица он не помнил. И сейчас видит его без лица.

— У меня отец очень странный был, — заговорил Мамонт. — Николай Сидорыч. Удивительно… Удивительно, что он еще умудрился стать чьим-то отцом. Помню его, почти всегда, на берегу, с удочкой. А вообще-то мало помню… Помер он рано. Потом- интернат, — Кажется, его никто не слушал.

Сзади слышалось что-то нелепое: — Говоришь, что сапожником был, а денатурат не любишь. — Как не люблю! — возмущался Козюльский.

Где-то далеко, в желтом и будто латунном небе висели черные облака. Ночь. Фосфорные морские сумерки.

— …Вот я и говорю, мудаки твои Матюковы, — рассказывал что-то Козюльский. Оказывается, Демьяныч и Пенелоп носили такую странную фамилию. — А ведь жили хорошо, богато… В леспромхозе они работали.

— Ну и что? — лениво заметил Кент.

— Первомайская пьянка у них была, всей ордой пили, всем поселком. Потом все вместе и подрались, конечно. Пенелоп с Демьянычем тоже, один другого ножом ударил, а тот его топором. По шее. Для нас, Пенелоп говорит, драка в радость. Веселье! Повеселились, значит. Обоих дураков и посадили. А как из заключения вернулись, глядь, дома ихнего и нет. И вообще поселка нет. Перенесли. Это мне уже Демьяныч рассказывал. А ведь богатые были… Тогда хотели в рыбаки податься, думали так их и возьмут. Вот в Доме моряка и осели… Бросовые люди, никуда не годные. Шпана…

— Онуфрий Николаевич, — перебил Козюльского Кент. — Так ты чей теперь? Русский, американский или еще какой?

— А вот ничей, — неохотно задумался Мамонт. — Из моря я вышел. Безродный космополит, десперадо. Мизантроп. Сижу на острове, никого не трогаю, сало нерусское ем.

— А уж я какой мизантроп! А остров тогда чей?.. А то не знаю, на чьей земле живу… Ладно, глядите, чуваки, — земля по курсу. Вот это уже другой остров, Гусиный. И черт меня побери со всеми моими потрохами, джентльмены, если это не так, — Кент ткнул вдаль пальцем, унизанным латунным, тюремного дизайна, перстнем. — Вон они, мои пернатые друзья. Прибавь-ка ходу, бой!