Убийство к Рождеству - Дмитрий Дубинин

Игорь быстро взглянул на меня. В этот момент открылась дверь.

– У тебя поговорим? Или на улице? – спросил я.

– Пошли ко мне, – сделал Авдеев выбор. И, надо полагать, резонный.

– Хватит типа тусоваться вокруг меня, – начал он, едва мы прошли в его лабораторию. – Я тебе все сказал, и я давно не в этой теме…

– Ты Энвера Тоциева знаешь?

– Кто ж его не знает?

– Я, например.

– Я говорю о нашем круге.

– Это правда, что без его санкции ни один конкурс красоты в Москве не проходит?

– Тебе кто это сказал?

– Михаил.

– Да че он знает! Ему Томка по ушам проехала, вот он и повторяет.

– Ну, а на самом деле?

– Короче, чего тебе надо?

– Узнать, какого хрена ты мне напечатал фуфла?

– Позвать охрану? – осведомился Игорь.

– Земля круглая, чувак. Мне не жалко баксов, только я привык платить за качественный товар. Давай нормальные фотки.

– Где ж я тебе их возьму? Всех-то?

– А чего ты тогда сразу не сказал, что у тебя их нет? Или просто захотел бабки по-легкому срубить?

Игорь промолчал.

– Фото Истоминой у тебя есть? Настоящее фото?

– Я не работал с ней, – неохотно сказал Игорь.

– А с конкурса?

– Только общий вид. Крупно у меня сохранилась только Дина, и еще четыре девушки.

– Черт бы тебя побрал, – зло сказал я.

У Игоря тревожно бегали глаза. Интересно, что его беспокоило? Может быть, он думал, потребую я обратно свою сотку, или нет?

– Карину Фоминскую где-нибудь можно сейчас найти?

– Я же сказал, она давно не в теме.

– А почему?

– По-моему, замуж за америкоса вышла… Не помню.

– Из агентства «Винтер» кого знаешь?

– Тебе начальство нужно?

– Молодец, догадался.

– Вообще, с директором общался.

– Он как мужик, ничего?

– Да так… Деловой. Но голубой при этом.

– Понял. А если мне понадобится с Тоциевым поговорить?

– С министром культуры тебе будет встретиться легче. Тоциев даже в России почти не бывает.

– Его в Москве недавно видели.

– Откуда ты знаешь?

– Михаил сказал… Ладно. Дай-ка мне телефон директора «Винтера»… Нормальный дай, чтоб без бычьего дерьма на этот раз.

Игорь полез в свой органайзер, начал перебирать визитки.

– Вот, – он протянул мне прямоугольник из плотной бумаги.

– Гориканов Эдуард Сергеевич, – прочел я вслух.

– Ты с этим педерастом поосторожнее, – посоветовал мне Авдеев. – У него друзья ого-го какие есть.

– Ладно, разберемся, – процедил я, пряча визитку.

Зазвонил телефон.

– Да?

Звонил Михаил. Он сообщал, что звонит из больницы, где немного задерживается, но через час будет ждать меня дома.

– Говори, куда ехать, – сказал я.

Поскольку телефон работал по-прежнему плохо, мне пришлось повторить адрес вслух, чтобы не было ошибки.

– Ты бывший мент? – спросил вдруг Игорь.

– А что, похоже?

– Если ты все-таки сыщик, можно будет с тобой поговорить?.. Мне тоже нужна информация кое о ком.

– Не сыщик я.

– Ну и ладно… Не очень и хотелось.

Я собрался еще раз сказать Авдееву насчет хамства, но передумал. Я полагал, что больше с ним не встречусь.

Однако будущее показало иначе.

Потом позвонил Наташе. Она сказала, что все в порядке, папа вроде бы собирается проведать «фазенду» не раньше следующих выходных, да и то еще не уверен. Я сообщил ей о своих планах, потом пошел к машине, стоявшей, как обычно, под окном кухни, что уже стало серьезно раздражать соседей.

Егоров жил на улице Рябиновой. Следовательно, по дороге я должен был миновать Верейскую, то есть, место, где подобрал Сурка, прежде чем ехать за Диной. Сделав соответствующую пометку в голове, я поехал дальше, намереваясь после Миши немедленно посетить «Оберон».

Дом Михаила я нашел сразу. Выходя из машины, я взял мультифору с тремя фотографиями – из портфолио Дины, распечатку с сайта, и страницу из журнала. Подошел к подъезду и нажал нужную кнопку на панели домофона. Динамик неразборчиво что-то прохрипел, я назвался. Щелкнул замок двери.

Я спокойно поднялся на лифте до шестого этажа, вышел на площадку и позвонил в дверь квартиры. Меня, видимо, ждали в прихожей. Дверь тут же открылась, но не успел я даже сообразить, кого вижу перед собой, как на мою голову обрушился такой удар, по сравнению с которым прикосновения в моем доме и в «Пикнике» были всего лишь детскими щелбанами.

VIII. Узел затягивается

В носу неприятно защекотало, и я открыл глаз. Сначала – только правый. Почти все поле зрения занимала ворсистая плоскость, рыжеватая и немного грязная. Я открыл левый глаз, и понял, что моя голова лежит на ковровой дорожке, ворсинки от которой лезут мне в ноздри.

Попытался приподнять голову, но тут же взвыл: боль была такая, что в глазах поплыли разноцветные круги. Не слишком ли часто в последнее время моя голова кажется кому-то похожей на боксерскую грушу?

Сволочи! Охая и шипя сквозь зубы, я приподнялся и сел на полу. Посмотрел на часы – почти четыре! Ничего себе, на сколько я вырубился! Перед глазами все дрожало и плыло. К горлу подступала тошнота. Поскольку я еще минуты две-три не мог вспомнить, кто я такой и зачем здесь нахожусь, можно было предположить, что легкое сотрясение мозга мне сегодня обеспечили.

Потрогал голову. На волосах что-то липкое. Посмотрел на пальцы. Кровь, что же еще? Кровь обычно и бывает красного цвета. Такого же, как то пятно, что находится шагах в трех от меня, на полу в дверном проеме, ведущем в комнату…

Однако это вряд ли была моя кровь – похоже, я потерял значительно меньше – мышку не утопить. А вот в этой луже…

Я подполз к комнате и заглянул туда. Все! Непереваренные остатки поглощенного за обедом «биг-мака» тотчас вылезли на пол, в сопровождении ужасных звуков и прямо в лужу начинающей сворачиваться крови.

В полуметре от моего лица находились босые ноги, облаченные в дешевые спортивные брюки. Тапочки валялись неподалеку. Все это принадлежало не кому иному, как Михаилу Егорову. Он лежал на спине, головой в сторону окна, широко раскинув руки. Невидящие выпученные глаза смотрели в потолок, словно пытаясь увидеть на нем некую надпись, недоступную тем, кто пока жив. Михаил явно и бесповоротно был мертв.

Дрожащей рукой я утерся, потом попытался встать на ноги. Они почти не слушались, и это было плохо: мне надо было рвать отсюда, пока не поздно. Что же это такое: меня не удалось подставить с Диной, теперь решили использовать для того же самого Мишу?

Однако я валялся в квартире больше двух часов. За это время можно пятьсот раз натравить на место преступления милицию. А раз это не сделано, значит… Значит, сейчас никому не нужно, чтобы я попался.

Мозги еще работали плохо. Я какое-то время тупо смотрел на труп молодого человека. Его убили тем же образом, что и Дину – перерезали горло от уха до уха, залив кровью довольно большую площадь на полу комнаты… От Дины крови было значительно меньше…

Я вдруг сообразил, что у меня больше нет конверта с фотографиями девушек, которые сделал Авдеев – я ведь отдал его Мише. Вот это номер!

А снимки, которые Миша должен был приготовить для меня? Наверное, их забрали вместе с моей мультифорой – что-то ничего похожего на фотографии в пределах видимости не наблюдается. Да еще, если судить по выдвинутым ящикам и распахнутым дверцам шкафов, рядом с которыми валяется барахло, тот, кто пришел сюда раньше, успел сделать обыск.

Мозг начал набирать обороты. Я пока не опасен, выходит, так? Опасен был Миша. Потому что он должен был что-то увидеть на этих фотографиях. Увидеть то, что еще не по глазам мне… Или кто-то испугался, что он мне расскажет что-то про Тоциева? Михаилу помешали поделиться со мной информацией. Кто-то пришел в квартиру чуть раньше меня, ударил Михаила ножом, точно так же, как Дину. Дину…

Я знал человека, который, по слухам, очень хорошо орудует ножом. Это Влад по кличке Соленый. Но он-то каким образом влез в эту историю? К тому же, человек, чей силуэт я успел увидеть, шире Соленого раза в полтора. Бугай, похожий на молдаванина? Тот, который уже зачем-то бил меня в «Пикнике»? И тот, который расспрашивал Веру Степановну про девушек, которых Сашка Жариков время от времени приводит к себе в квартиру?

… Про бугая я думал, уже спускаясь в лифте. А когда садился в машину, соображал, кому было известно о моем предстоящем визите к Михаилу. Уж слишком не походило его убийство на случайность.

Запустив двигатель, я снял с головы зимнюю кепку, пока она не прилипла к волосам, и осмотрел ее со всех сторон. Да, тонковата будет для московской погоды в феврале. Надо носить шапку из песца. Или каску. Желательно с подшлемником. Иначе я скоро заработаю себе такой менингит, что мало не покажется.

По случаю воскресного вечера вокруг «Оберона» давились подростки. Что бы со мной ни происходило, было приятно, что деньги на кассу идут. Жадный я стал с этим бизнесом, подумалось мне. Убить бы, наверное, мог того, кто вздумает отобрать мой кусок хлеба с каким-никаким, а маслом. Вот, кстати, мотив подавляющего большинства всех преступлений. Деньги. Кому выгодно, чтобы я сел в тюрьму или вообще перестал коптить московское небо?