Влюбленные - Валентина Ерофеева

Но нет... Ошиблась я. Вот уже несколько дней он на старом месте у ворот. А чуть поодаль - метрах в двадцати - она. За своим торговым столиком. Спиною к церкви. И к нему тоже...

Но возвращаюсь как-то на днях совсем поздно - вечерними лекциями мучаю студентов-заочников - и опять их вижу вместе. Бредут устало через церковный двор вниз по дорожке. Куда это они?! Что там потеряли в глухом углу? Ах да, там же скромный, чистенький церковный туалет... От неловкости и жгучего стыда за невольное подсматривание свое бросаюсь чуть ли не бегом прочь. Позабыв даже лоб перекрестить на икону у ворот. Сколько бы ни проходила мимо, стараюсь повинно и в наслаждении это проделать. Но сейчас не до этого. И все же оборачиваюсь. Их уже нет...

Теперь я встречаюсь с ними почти ежедневно. Только не за ее торговым столиком, как раньше, а либо у сторожки на горушке, либо у широкого бетонного канта подземного перехода метро, как это случилось вчера. Они стояли там и пили вино. Или пиво пили... - мне издалека не видно было, только бутылки темные светились подсветкой соседнего "Макдональдса". И с ними был и третий... Должно быть, тоже кто-то из церковных нищих...