Отражения в отражении - Борис Михин

Гипердактилические сомнения последней декады августа

Дождь.Практически осень.Младенческиспится сладко капризным и некогдавым, —ночь спустилась.Но только для некоторых.Сомневаться – так по-человечески.

Тишина лучше слов.В дробь карнизнуютишина – лучший друг сомневающихсяи таящегося в них же, кающихся.Присмотрись, сонм молитв вереницамивстречно каплям курится мечтательно.Их затралят небесные траулерыбогу. Только молитвы – отравленныеи никчемные. И нечитабельные.

Дождь – единственный друг ночью августа.Сверлит где-то внутри победитовое:сомневающимся убедительныене найти здесь слова.Бог на лавке спит,сыт по горло людскими привычками.Не разбудят его просьбы «бардовские».Остаётся молчать.И по-варварскивыть, из ночи построчечно вычеркнутым.

Ведь

По воде ходить немудрено. Попробуйпоходить по пустоте в душев безнадёжной арестантской робеправых, но раздавленных левшей.

Бездна

Бездна и в тебе, под оболочкой.Сокрушая каблуками твердьпустоты, здесь бродят, одиночки.Ветер.А напоминает смерть.

И расталкивая дыры кулаками,задыхаются от счастья – отдаватьновые миры.Ведь даже каменьнужно научиться делать, брат.

Фантомное по ветру

Лица улиц проснулись не очень.Всё равно – хоть Стамбул, хоть Тамбов —за расхристанный ворот сорочкизаползала шальная любовь.

Утро пахло постелью измятой,как поэзией – Шаганэ.Между тысяч чужих ароматовты небрежно носила «Шанэль»,запахнувшись, как в шубу, в свой запах.

И вдыхая родной, терпкий шлейф,враз пьянею.Наверное, запилна всю жизнь, от духов ошалев.

Воробьи повседневно рядились,скрипнул стартером старый «Москвич».

Мой безвольно царапает стилус:«женский запах опасней, чем ВИЧ».Закружит, полонит.Нет лекарства…

У блаженства – миг – полураспад.А потом в повседневности карстовойоблучённым мечтать и не спать.

С Первым Разом навек обручённый,утром, как этикеткой, шумели дышал прошлым впрок (я – учёный).

Для кого нынче носят «Шанэль»?

Песенка путешествующих

В ИКСТЛАНЖёсткий пол без ковров.Где-то стонет ситар.Я серьёзно здорови немного не стар.Со спокойствием буддпринимаю любой,не какой-там-нибудь,бой с собой, бой с собой.Есть у камеры вход,но вот выход ли он…Бог ведь не доброхот.Правд, увы, биллион.Бог молчит, объявивсамостийность путей,бесполезность любви,но с ней легче лететь…по квадрату вдоль стеннад вульгарностью нар.Кто ж струной шелестел:жизнь больна, жизнь больна?Нет.Союзница-смертьпросто рядом всегда,помогая уметьжить.В бой.В бой, господа.

Ночная птица

Весенней ночью где взять тишины?Безумная луна, ночная птица…проснувшись в три часа уже не спитсяпод трели в парке.

Сна мы лишеныза межсезонье и за рост надежд,за ночи, что короткими вдруг стали.

Не важно – темнота тепла густа ли,мне важно слышать ласковость дождей,мне важно чувствовать у звуков – жизнь,иметь возможность быть не одиноким…

И складываются любовь и строки:ночная птица, верно, ворожит.

Не игра

Вольные рассуждения

по итогам спектакля «Ричард III»,

Театр… Изысканный гротеск.Кто думает иначе – (жизнь – театр)прочувствует ошибку многократно.

Где нет зеркал, их заменяет тень ©.

Где нет лица, там подойдёт чужое,отыгранное рьяно, напоказ,но даже если в образ и попасть, —фонарь не включен…тени нет…Живой ли?!

…………………………………………

«Да будет свет!» И значит – тень… всегда.Уродливая, ну а как иначе?Театр – тень жизни, ракурс формы.Значит,себя в ней жутковато угадать…

Пародия на жизнь… имеет правона жизнь, покамест существует жизнь.Не путайте реальность и франшизуреальности. Хозяин тени (здраво)есть – правило, и только…Налицо:«Я не люблю, когда меня не любят» ©.Жизнь – пистолет.Театр… может, пуля?!Где нет лица, там подойдёт – свинцом.

Гипердактилическая томография истины

Если не помогает разбавленный спирт,если слаб концентрированный сэр Шекспир,если делаешь глупости, а мысль спит,то забаррикадироватьсяот лжи проникновения не удалосьв жизнь; похоже, что ложь – это жёсткая ось(справедливости для, придающая лоск).Доброта ликвидирована.

Мы всегда говорим только правду; но вотчто забавно: правд много. И каждый живётпо своим. Назови мир хоть Карма, хоть World —толку нет в совершенствовании.Хватит спирт разбавлять: флирт души с телом – жизнь.Крик из-за баррикад, как обычно: «Нихт шизн!»,но кто первым стрелял?!С белым флагом из лжиславно попутешествовать,

заставляя других удовольствоватьсяролью правых (которым положен в нос «цак»[2].Удивительно мало свинца наглецам —может, колья осиновые?Свойства чести исследовал всё тот же сэр, —бесполезно. Февраль за средой тёмно-сер…Он, да сломанный цак, – вот и весь несессер.Правда – вещь относительная.

Иероглиф и путь

Я спешу от паузы до паузы,истирая нервы по цейтнотам,пробкам. А китаец в фанзеиероглифвычертилв блокноте.

Я мечусь от города до городаи давно не путаюсь в вокзалах:вникуда путь не бывает короток…Иероглиф вечен, мне сказали.Я грешу от принципа до принципа,где-то между ними тихо каясь.

А у нищих есть повадки принцовы,ведь свободные все не икают —их не вспоминают.Годы-камешкисыплются в котомку.Бытом проклят,я хочу от краешка до краешкаосознатьоднаждыиероглиф.

Книга зеркал

красный стикер в уголке

А отражалась в зеркалепрекрасная, но ложь.

Вместо предисловия. раскладное зеркальце

1. Левое. Зеркальный лабиринт

Эйфория любви пьянящая…а в итоге обычно – жжение.Отражения в отражениичасто путают с настоящим.

В лабиринте страшны не стены,а запутанность направления.Зеркала нужны – параллельными(как и стены, что характерно).

Путь – на ощупь,куда-то,между…мимо зеркалом завороженных.Встретишь взгляд – сверни осторожно.Не смотрел в глаза?Есть надежда.

2. Правое. Дозеркалье

Сегодня забегал Безумный Шляпник.Его цитат теперь надолго хватит,уложенных в блокноте штабелями:«поэзия – секс мозга в позе сзади»;«ну, на худой конец, – прощаясь, ляпнул, —поэзией потребно убивать».

Кто – Шляпник, я не знаю.Он обычноврывается, как ветер в кучку крошек,на все вопросы красным глазом бычити любит ночь под монолог хороший.Сложив слова, к кирпичику кирпичик,уходит зеркалами с хитрой рожей.

Уходит.И опять я отражаюсь.В сведённых пальцах вены фраз кровятся,а из стихов уходит жизнь. Вот жалость.Не знаю, есть ли имя парня в святцах.Стихи издохнут, в прозу искажаясь,а шляпы целый день потом мне снятся.

Зеркало поэтическое

стикер в уголке

Болталась между словом и людьми,ненужная деталь миропорядка —поэзия – сорняк на ровных грядках.Но лучше пусть не полот будет мир.

1. Образ. Бесстишие

Чересчур многословный в стихах,да и в жизни – слов не мелочащийся,отчего я люблю затихатьв мирозданьи, качающемсяпод напором вопросов, ветров,и упорно пытаюсь прислушаться?Но невнятный мне слышится хор…

Суету отшелушивая,погибаю под времени шум,прогибаясь под тяжестью вечного,не дышу, не пишу, а – вершусмыслы жизни меж клеточек,между нежных серёжек берёз,только что для меня распустившихся,хор понять всё надеясь всерьёз…Но он страшен бесстишием.

2. Зеркало. Точкой на ободе сансары

Достигаю, стремлюсь, не прощаюсь,протираю скелеты к шкафу,не терплю и порой – вызывающе…а выходит, что просто живу.

Застываю, встаю, закрываюсь,умираю для мира, – манятпики истин, свечусь точкой в хаосе…а выходит – познал, не поняв.

И опять вкус реалий прогорклый,быт, проценты да праздников жуть, —по циклоиде пру между горками…а выходит, что просто грешу.

3. Отражение. Как все