Здрасьте, муза - Ирина Маркова

То ли носятся, то ли бесятся

Подсознанье мелькает числами —От столетий до дней и месяцев,Но никак не собраться с мыслямиТо ли носятся, то ли бесятся?

Лезут в голову мысли рьяные,И язык несёт околесицу,Даже строчки, как будто, пьяные,То ли носятся, то ли бесятся!

Не в горячке ль поэт находится?Замаячили звёзды с месяцем,Снова строчки бегут, расходятся —То ли носятся, то ли бесятся.

За виденьями с табуреткоюНаш поэт по квартире носится,Слово крепкое, слово едкоеС языка порой так и просится.

На стихи Юрия Богданова

На пороге нощи

Все дороги светлые под луной пропащей…Лишь зима аукает душу в тёмной чаще.……………………………………………Чтобы той, былинною, богатырской мощьюСлавил утро Родины на скончанье нощи…

Ждать рассвета нету мощи,За окошком ветер свищет,На пороге тёмной нощиКопошатся где-то мыщи.

Средь бродяг и алкащейКто-то, где-то, что-то ищет,Обожравшийся мыщей,Рыжий кот здоровьем пыщет.

Букве гимн поём шипящейИ чем далее – тем хлеще,Стиль поэта – меч разящий,Знать, его попутал лещий.

Глупая жажда

Преданы анафеме поэты«Золотой бревенчатой избы»……………………………………Слабостью людскою глупо жаждуБуквой жить в народе на Руси…

Глупой жаждою томим,По России он слонялся,Но желанный СерафимПочему-то не являлся.

Сам влачился, по себе,Обойдясь без Серафима,Шёл к «бревенчатой избе»,Да прошёл, как видно, мимо.

Где же гения печать?Как разжиться этим средством?Мыслил буквой прозвучать,Да увлёкся буквоедством.

Други-кореша

Сергею Есенину

Впитывал любовь природы русскойКаждой клеткой чисто, не греша,Но свели в кабак тропинкой узкойНедруги и «други-кореша».

Хочется поэтам поголовноСоздавать шедевры, не спеша.Кто-то бы и создал, безусловно,Да сбивают с толку кореша.

Трудится Богданов над строкою,Будто бы ворочает мешки,Пушкин не даёт ему покоя,С ним же – декабристы-корешки.

В творчестве порой иным поэтамСвойственны огрехи и грешки,Впрочем, не мешало бы при этомРазличать вершки и корешки.

Чем писать и глубже, и полнее,Чем творить серьёзное решиться,Иногда и проще, и вернееС кем-то из великих скорешиться.

На стихи Андрея Веренка

Преображение

Я тебе не нужен.Собираю вещи:…………………….Свитерок цветастый,Полотенце, книгиИ зубную пастуС запахом клубники.……………………Стану я тщедушным,Злым и одиноким…

Стал поэт тщедушным,Тощим и нескладным,Злым и непослушным,Мелочным и жадным.

Вредные привычкиСтали вдруг весомы —Соберёт вещичкиИ бежит из дома.

Выкинул коленце —Утащил подушку,Щётку, полотенце,Ложки, вилки, кружку.

Баночку вареньяСпионерил где-то, —Всё для вдохновеньяНадобно поэту!

Жил бы без заботы,Жал на все педали,Только отчего-тоНобеля не дали.

Видно, судьи строги —Строги к трубам медным.…Стал поэт в итогеТощим, злым и вредным.

Навалялся

Учти, что не валяютсяНа улице таланты.Лишь изредка встречаютсяТакие вот, как я.

Поэт готовил книжку,Жил просто, не влюблялся,Мог, правда, выпить лишку,И на полу валялся.

Валялся на дороге,Валялся у забора,И навалял, в итоге,Свой том довольно скоро.

Поэт влюбился с горя —Не стоит удивляться,И на дороге вскореОн перестал валяться.

Стал щёголем и франтом,Сказал, труды итожа:«Таким, как я, талантам,Валяться, знать, негоже».

Он, как цветок в пустыне,Всех только удивляет,И дурака отнынеОн больше не валяет.

Он смотрит с пьедестала —Зачем ему кривляться?Талантам не пристало,Как дуракам валяться!

Будто не был сам таким

Воробьи пищат и вертятся,Вместе с Пушкиным стоим…Александр Сергеич сердится,Будто не был сам таким.

Александр Сергеич хмурится,Тютчев топает ногой,Веренок в смущенье щурится,Мол, совсем он не другой.

Нет стыда у них и совести,Всяк из них, наверняка,Сочинял стихи и повести,Явно, в стиле Веренка.

Может, это зависть в гениях?Пушкин сердится и Блок,Веренок же в их творенияхПробегает между строк.

У него стихи слагаются,За строкой бежит строка.Что ж великие ругаются,Пальцем крутят у виска?

Веренок, как говорится,Рядом с Пушкиным стоит,Что же сходством не гордитсяГениальный наш пиит?

Ни к селу, ни к городу

И не трезв я, и не пьян.Я какой-то средний.

Он не трезв, и он не пьян,Не в толпе, не одинок —Замечательный пацан —Обалденный Веренок!

Пьёт не водку, не вино,Не из рюмки, не из кружки.Все мы поняли давно —Он не Лермонтов, не Пушкин!

Не венец на нём терновый,И не лáвровый венок,Не весёлый, не суровыйСочинитель Веренок.

Кто в героях у поэта?Не мышонок, не лягушка,Видно все его сюжетыПро неведому зверушку.

Корыта медные

Я приобрёл привычки вредные.Пишу стихи…………………………………И снятся мне корыта медные.Вам непонятно слишком многое —Тем, кто в корытах не лежал.

Поэт признал привычку вредную,Но от стихов не устранился.Он приобрёл корыто медное,И медным тазом вмиг накрылся.

Поэт отнюдь не верил сказкам,А вот великих уважал,Хотя ни в Болдино, ни в СпасскомНикто в корытах не лежал.

Он грезит снова, полон прыти,Литературными призами,И оттого сидит в корыте,Накрытый медными тазами.

Смерть поэта

Заболею я туберкулёзомИ помру холодною зимой.…………………………Над моей могилой будутстрастноЖенщины красивые рыдать.Все они коварны и лукавы,Все немного ветрены они,Но зато изящны, словно павы,Ноги симпатичные у них.

Лишь зима завьюжит над лугамиВ вечной круговерти январей,Дамы с симпатичными ногамиНа погост стремятся поскорей.

С виду все доверчивы и кротки,Бродят по кладбищенской дорожке,Симпатичны глазки, подбородки,Маникюр, перчатки и сапожки.

Дамы все – Натальи ГончаровыВ рамках современного прогресса.Пал Поэт в который раз и сноваОт руки, как минимум, Дантеса.

Довели поэта до дуэли —Все при жизни бегали за ним.Ясно всем, кто он на самом деле —Веренок – всего лишь псевдоним.

На стихи Владимира Вишневского

Еврейская жена

Загадочная, как Россия,Моя еврейская жена.Не по годам она красиваИ не по внешности – умна.

Жена, бесспорно, поражает:Она красива и умна,Хотя немного раздражает —Меня затмила, сатана.

Не буду обращать вниманья —Поверьте, я ведь не шучу!И собственное обаяньеЯ, ей в отместку, в ход пущу.

И я заржу, как мерин сивый,И полетит со всех сторон:«Он белозубый и красивый,И – не по внешности – умён!»

Чёрный ящик

Я жил в делах пеннокипящих,И пред собой одним в долгу.И ныне я – как «чёрный ящик»:Помят, но говорить – могу.

Поэт Вишневский сам сознался,Что жизнь его слегка побила:Пообтрепался да помялсяВ процессе творческого пыла.

Что пролопочет – непонятно,Как будто вечно под хмельком,Когда он чушь несёт невнятноСлегка помятым языком.

Язык невнятное лопочет,И смысл едва ли уловим —Как будто в чёрный ящик хочетСыграть с читателем своим.

Медийное лицо