Паника - Андрей Ждань
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Плавным движением достань «Сахаптин» и положи на бак слева. Мне больше от тебя ничего не нужно. Отдай Сахаптин и будешь сегодня вечером ужинать со своей девушкой. Или парнем, или один, или с собакой, черт, просто положи «Сахаптин» на гребанный бак.
Мелко содрогаясь, аки флюгер на ветру в преддверье бури, парень резким движением полез в карман костюма. В этот момент я подумал – какого черта! Я уже качусь по наклонной, без перспективы притормозить. Должна же быть в этом проклятом мире какая-то справедливость!
– У тебя есть наличные? – спросил я паренька, уже положившего тубус с лекарством в указанное место.
– Немного. – его голос прозвучал словно треск ломающейся сухой ветки. Ветки, которая вот-вот расплачется.
– Медленно достань и положи туда же. Телефон тоже.
Он обреченно повиновался.
– Теперь ты уткнешься в стену. Знаешь песню Джона Денвера «Сельские дороги»? – парень кивнул. – Как только я уберу пистолет, начинай петь про себя. Пой медленно, в такт – классику нужно уважать. Когда закончишь – уходи. И, смирись с потерей. Деньги – не главное, а «Сахаптин» ты сможешь взять в любой момент. Если ослушаешься меня или заявишь в полицию… Может ничего не будет, а может… Ты меня понял?
Еще один неуверенный кивок.
Я отпустил его одежду и схватил деньги и инсулин, убрал брусок и сделал шаг назад.
Пой.
«Almost heaven, West Virginia
Blue ridge mountains, Shenandoah river…»
Парень тихо бормотал текст песни. Шептал он, словно мать, укачивающая ребенка, еле двигая губами, тихо и сбивчиво. Какого дьявола! Я ведь четко сказал – петь про себя.
Я достал из сумки собачий поводок, приблизился и накинул его на шею ослушавшемуся. Что, мать его, непонятного во фразе «пой про себя»?!
“Country roads, take me ho…”
Звук оборвался, перейдя в сухой хрип, как только я резким движением стянул концы поводка. Парень издал сдавленный стон, хватаясь за петлю, сдавливающую горло и стирающую кожу. Теперь ему долго придется носить высокий воротник. Интересно, корпоративный этикет предусматривает такой вариант гардероба?
Он отчаянно скоблил шею, царапая себя, в тщетных попытках зацепиться за дубленную кожаную полоску, перекрывшую доступ к кислороду и терзающую нежную среднеклассовую кожу. Почему люди в пограничных ситуациях настолько глупы? Какой смысл цепляться за петлю? Это контрпродуктивно. Куда результативней было бы бит меня или… Не знаю, любое другое действие было бы осмысленней.
Не выпуская из обеих рук концы импровизированной гарроты, я развернулся, прижав спину к его спине и прогнулся вперед. Ноги парня хаотично задергались в воздухе. Хрипы стали сдавленней и тише. Я резко дернул поводок вниз. Что-то тихо хрустнуло, и несчастный затих.
Я вскрикнул и очнулся.
Небо, в которое я смотрел, распластавшись, потемнело и покрылось звездами, слабо мелькающими сквозь тонкую завесу облаков. Я сел. Голова раскалывалась, болели руки. Я взглянул не них – окровавленные, костяшки сбиты, царапины на предплечье.
Оглядевшись, я обнаружил себя на крыше. Все верно. План в этом и состоял. Я шел в центр, к высоткам, чтобы найти здание с простой противопожарной лестницей. На крыше такого здания я и собирался ночевать.
Где может остановиться беглец? В мотеле под выдуманным именем? Ленивый администратор, не отрывающийся целыми днями от телевизора, моментально опознал бы меня. Порой мне казалось, что люди идут на подобную работу лишь для того чтобы дождаться клиента, числящегося в розыске, за которого полагается пара баксов награды. Что типа покупки лотерейного билета, за который ты расплачиваешься бесцельно прожитой жизнью. Приют для бездомных? Его работники узнают о таких как я первыми. Залезть в коробку в подворотне или уснуть под мостом? Велика вероятность наткнуться на Кэтти или его друзей с подобной жизненной философией. Не убьют так ограбят, или сдадут полиции за вознаграждение. К тому же велика вероятность полицейского рейда – в связи с последними событиями и декриминализацией наркотиков, такие рейды проходили все чаще, во всяком случае это был один основных сюжетов на телевидении. До сегодня. Теперь-то хедлайнер, наверняка, я.
В общем крыши домов казались мне оптимальным выбором. В суете современного мира люди разучились поднимать голову. И это лишь одна из вещей, роднящих людей со свиньями.
Я понимаю, что полиция будет рыскать по городу. Я понимаю, что они будут изучать места моего потенциального ночлега, заглядывать в подворотни, подвалы, притоны. Везде, куда может прийти вычеркнутый из нормальной жизни человек. Но, вот полезть на крышу вряд ли кто-то додумывается. Во всяком случае, в фильмах я такого изящного решения не наблюдал.
Теперь присыплем мою гениальную идею щепоткой удачи – чтобы не нашлось никакого романтика, потащившего вечером барышню поглазеть на звезды, чтобы ни одна раззява-домохозяйка не забыла на плите разогревающийся ужин, вынудив жильцов дома воспользоваться пожарными выходами, а пожарных лезть на крышу, чтобы ни один любитель голубей, этих летающих крыс, не пришел с буханкой хлеба кормить своих питомцев. Если все моменты сойдутся – я получу беззаботную ночь.
Я вновь взглянул на израненные руки и поднялся на ноги. Крышу я выбрал идеальную: без голубятни и помета, свидетельствовавшего бы о живущем здесь любителе этих тварей, с одним выходом, без следов любви жильцов проводить на ней время, с крепкой лестницей, ведущий на площадки пожарных выходов, с широким козырьком над выходом из подъезда, под которым можно было укрыться от шального вертолета, совершенно не приспособленную для романтики.
На стене надстройки с дверью в подъезд я увидел кровавые следы. Глянув на свои руки и, переведя взгляд на алые, еще свежие, подтеки, я пришел к выводу что это моя кровь. Я что бил стену руками? Какого черта?! Осмотревшись, я увидел, что мои вещи разбросаны по всей битумной площадке крыши. Собачий поводок лежал на месте, где я обнаружил себя. На бирке с надписью Бигби чернели капли крови. Надеюсь, моей.
Меня передернуло. Я вспомнил парня с Сахаптином. Поводок. Я душил его.
Неужели я убил еще одного человека? Так, стоп. Я не уверен, что убил и первого мужчину. Нужно собраться и все вспомнить.
Я выхожу из переулка. Парень стоит лицом к стене и поет. Тихо, шепотом напевает бессмертный хит Джона Денвера. Я выхожу из переулка. Не помню, что было между этими двумя событиями. Я внимательно посмотрел на поводок – он весь был измазан кровью. Но моей. Наверное.
Я быстрым шагом приближаюсь к другой подворотне, в ней, за
