Лана - Андрей Белянин

Мне хватило всего двух дней, чтобы ужаснуться, в каком нереальном вакууме лжи мы живём. Я аккуратно прозондировал всех своих знакомых, хоть как-то связанных с определёнными кругами и владеющих информацией. Трое отмолчались, четвёртый неопределённо махнул рукой и посоветовал не маяться дурью. С другой стороны, он же перезвонил мне пару часов спустя с чужого номера, предложив выпить кофе где-нибудь под вечер на набережной. Место было выбрано довольно людное, тем не менее сам разговор проходил в свойственной людям его круга манере.

— Ты хороший парень. Зря влез в это дело, но перевоспитывать тебя не буду, поздно, засветился уже. Поэтому быстро и коротко — спрашивай. Без названий, мест и имён.

— Там… действительно гибли люди? Спокойный кивок.

Это связано с раскопкой могил… Кивок.

— …и некими тайными знаниями? Полуулыбка. Понятно, значит, никакой особой тайны в этом давно нет.

— Ваш отдел как-то контролирует происходящее?

Кивок.

— Кто заинтересован в раскопках? Также полуулыбка, глаза подняты

кверху.

— Ваши могут их остановить? Секундное размышление. Кивок.

— Но не сделают этого, пока не получат чёткого приказа?

Ещё кивок.

— Ты знаешь Лану? Улыбка стала хищной. Знает.

Ей грозит опасность? Кивок.

— А мне?

Неуверенное передёргивание плечами…

— Я могу, если что, на тебя надеяться? Чёткое отрицательное мотание головы. Ладно, я особо и не рассчитывал.

— Ещё кофе?

— Спасибо, мне пора. Жена заждалась. Как твоя командировка в Сербию?

— Нормально. Обошлось без стрельбы, я успел в Метохию ровно за неделю до отделения Косова.

— Ну слава богу. Будет вечерок, звони, пообщаемся на эту тему. За кофе заплатишь?

— Разумеется.

Он пожал мне руку и ушёл быстро, не оборачиваясь, словно ему было абсолютно всё равно, что и как будет со мной дальше. Он всегда был такой, ещё со времён нашей совместной службы на границе. И ещё с тех времён я точно знал, что он так же молча прикроет мою спину, не дожидаясь просьбы и не ожидая благодарности. Хотя бы только поэтому и я не имел никакого права подставлять его, даже на уровне диалога.

Уже дома списался с Ланой, но назначить встречу не получилось.

«Как сама?»

«Хорошо! Пью кровь, вкусно! Возрождаюсь к жизни. Как ты?» «Нормально. Увидимся?» «Может, завтра, после работы». «Ок».

Вот и всё. С того памятного дня, когда я поил её собственной кровью, полоснув ладонь ножом, прошло очень много времени. Она всё так же пила кровь, в среднем раз в месяц, при стрессах чаще. Это не вампиризм, нечто иное, связанное с гормональными изменениями в организме после её инициации как ведьмы. И были случаи задержек поставок, сбоев, просрочек, но она никогда не просила меня повторить это снова. Я предлагал. Были случаи, когда видел, что ей это надо, что её бьёт изнутри и ей плохо, но Лана жёстко и холодно пресекала мою благотворительность:

— Мы уже обсуждали это. Ещё раз почувствую твою кровь на языке — и

ты не жилец. Меня же потом ничто не остановит…

Она умела выкарабкиваться сама. Мои стремления помочь и поддержать редко принимались. Казалось, ей трудно поверить, что хоть что-то в этом мире может быть дано тебе даром. Она привыкла платить сразу и ненавидела брать в долг. Любой подарок, любая услуга, вплоть до подачи руки в транспорте или пропуска в живой очереди, могли быть истолкованы ею как первый шаг к ограничению её свободы. Свободы собственного выбора Добра и Зла. С последующим неким обязательством расплатиться той же монетой, иначе космическая гармония Великого Абсолюта взыщет с неё этот долг иначе.

Я приучал её к доверию, медленно-медленно, постоянно срываясь и начиная сначала, шаг за шагом, словно дикую, неприступную лань, заблудившуюся в горах многоэтажных глыб наших микрорайонов. Даже её имя было созвучно этому образу: Лана — лань…

Я думал, это случайность. Пока однажды не увидел старый герб Донского казачьего войска — олень, пронзённый стрелой. На некоторых рисунках вместо оленя была изображена лань. Оленю стрела вонзалась в спину или грудь, а лани — в круглый живот. Так, словно хотели убить не только её, но и возможного детёныша.

Лана знала, что во мне казачья кровь, что я служил снайпером и, значит, умею стрелять. Знала и всё равно оставалась рядом. Смерть оленя на гербе была символом охоты, победы человека над природой, власти смерти над свободой и волей, силы над красотой. Моей победы над Ланой…

Только сегодня поступили зодиакальные карты и расчёты города. Всё, как и предполагали наши специалисты. Если до этого мы имели опыт работы в аномальных зонах, так называемых местах силы, то здесь расположена совершенно другая ипостась сопротивления. Город поставлен по определённому сочетанию звёзд, изначально равномерно распределяясь по обоим берегам Волги, она делит его, словно инь-ян, при истечении в Каспий. Каспий — самое непонятное, мистическое и малоизученное море в мире. Оно, словно озеро, не имеет выхода в океаны и постоянно меняет свой уровень. Есть исторические данные о его наступлении и отступлении на десятки километров, оно словно само выбирает свои границы каждые три столетия. Мы столкнулись с самостоятельно дышащей местностью. Теперь понятно, что так привлекало и звало сюда древних. Здесь они воссоединялись с Ланью — Праматерью Сущего, и она принимала их в своё лоно. Мы же пытаемся войти силой…

— Привет, прости, что опоздала. — Лана слегка коснулась губами моей щеки. — Я жутко замёрзла. Здесь подают глинтвейн?

— Сейчас спрошу. — Я усадил её за стол и обнял, стараясь накрыть её холодные пальцы одной своей ладонью. Её заметно знобило, знакомая официантка сочувственно округлила глаза и на мой вопрос о горячем вине кивнула утвердительно. Даже если они и не варят его весной, то для нас сделают, всё-таки мы постоянные клиенты…

Говорить ни о чём серьёзном не хотелось; пока Лапа не отпила два больших глотка глинтвейна, мы просто молчали. Я слушал её руки. Они говорили об усталости, тоске, одиночестве, о чём-то неразделённом и проходящем, о неуверенном и полузабытом, о вечном и познаваемом, а потому невыносимо неприемлемом.

Мне трудно лаже приблизительно описать эти токи, что бились под тонкой кожей, когда я гладил её пальцы. Проводил ногтем мизинца по линиям, нервным и глубоким, её ладони, спотыкаясь на узлах и перекрестьях, словно заблудившийся путник на неровной дороге звёзд. Иногда мне казалось, будто бы весь Млечный Путь вырезан там, от холма Венеры до бугра Луны, и тогда я мог реально заблудиться в её руках, остановиться, не найдя выхода, и кричать о своей любви, задрав голову к равнодушному небу…

— Знаешь, у каждого из нас есть свой двойник, внутренний голос. Кто-то его слышит, кто-то нет, кто-то называет его ангелом-хранителем, а кто-то просто инстинктом самосохранения. Так вот, у меня его нет.

— Объясни. — Я чувствовал, что она идёт издалека и разговор выльется совсем в другую тему, но принимал её правила и условия.

— Хорошо. Уже не споришь. Спрашиваешь. У таких, как я, внутренний голос, как правило, отсутствует. Но у меня есть двойник — мое «я». Не голос. Не советчик, помогающий смотеть изменённым взглядом. Двойник! Полноценное «я», от и до, которое в любой миг может отделиться и смотреть на мои поступки со стороны. Это бывает очень интересно порой. И страшно тоже, и познавательно. Видеть, что делает твоё тело, наблюдать отрешенным взглядом собственные эмоции и поступки. Оценивать себя непредвзято, без малейшего снисхождения к тому, что со мной происходит или как себя веду.

— В чём плюс такого знания?

— В том, что «я» может по своей воле остановить жизненный путь тела. Просто сказать: довольно, все эмоции испытаны, все чувства пройдены, прочтён весь спектр задач, поставленных Абсолютом. И, не напрягаясь, уйти. Подумай сам, что может быть желаннее возможности покинуть этот мир по своему же разрешению, без жалости, без страданий, без сомнений, в тот момент, когда это будет лишь твоим осознанным желанием…

— Похоже на суицид.

— Нет. Чушь! Не самоубийство, а уход. Двойник просто уходит в иные сферы, и тело больше не нуждается в жизни, его путь пройден.

— И что потом?

— Всё! — Она вскинула на меня пылающий сталью взгляд. — Хватит! Хочешь обидеть?!

— Нет, просто устал бродить в темноте. Все эти разговоры об уходе связаны с той могилой! Я. проверил. Там действительно гибли люди. Их смерть отнесена к несчастным случаям или недорасследована по причине недостатка, а то и полного отсутствия улик. Кто это делает? Демон, заключённый в кургане?!

— Там нет демона…

— А кто там есть? Какая сила? Почему иногородние энтузиасты, рискуя жизнью, лезут в наши степи? Кто или что толкает их на это?