Собрание сочинений. Том 1 - Константин Симонов

«Слишком трудно писать из такой оглушительной дали…»

Слишком трудно писать из такой оглушительной дали.Мать придет и увидит конвертов клочки:— Все ли есть у него, все ли зимнее дали? —И, на счастье твое, позабудет очки.

Да, скажи ей — все есть. Есть белье из оранжевой байки.Как в Москве — если болен — по вызову ездят врачи,Под шинель в холода есть у нас забайкальские майки —Меховые жилеты из монгольской каракульчи.

Есть столовка в степи, иногда вдруг запляшет посуда,Когда близко бомбежка… Но подробности ей не нужны.Есть простудные ветры. Но московское слово «простуда»Ей всегда почему-то казалось страшнее войны.

Впрочем, все хорошо, пусть посылки не собирает.Но тебе я скажу: в этой маминой мирной стране,Где приезжие вдруг от внезапных простуд умирают,Есть не все, что им надо, не все, что им снится во сне.

Не хватает им малости: комнаты с темною шторой,Где сидеть бы сейчас, расстояния все истребя.Словом, им не хватает той самой, которой…Им — не знаю кого. Мне — тебя.

Наше время еще занесут на скрижали.В толстых книгах напишут о людях тридцатых годов.Удивятся тому, как легко мы от жен уезжали,Как легко отвыкали от дыма родных городов.

Все опишут, как было… Вот только едва лиОни вспомнят, что мы, так легко обходясь без жены,День за днем, как мальчишки, нелепо ее ревновали,Ночь за ночью видали все те же тревожные сны.

ФОТОГРАФИЯ

Е. Л.

Я твоих фотографий в дорогу не брал:Все равно и без них — если вспомним — приедем.На четвертые сутки, давно переехав Урал,Я в тоске не показывал их любопытным соседям.

Никогда не забуду после боя палатку в тылу,Между сумками, саблями и термосами,В груде ржавых трофеев, на пыльном полу,Фотографии женщин с чужими косыми глазами.

Они молча стояли у картонных домов для любви,У цветных абажуров с черным чертиком, с шелковой рыбкой:И на всех фотографиях, даже на тех, что в крови,Снизу вверх улыбались запоздалой бумажной улыбкой.

Взяв из груды одну, равнодушно сказать: «Недурна»,Уронить, чтоб опять из-под ног, улыбаясь, глядела.Нет, не черствое сердце, а просто война:До чужих сувениров нам не было дела.

Я не брал фотографий. В дороге на что они мне?И опять не возьму их. А ты, не ревнуя,На минуту попробуй увидеть, хотя бы во сне,Пыльный пол под ногами, чужую палатку штабную.

КУКЛА

Мы сняли куклу со штабной машины.Спасая жизнь, ссылаясь на войну,Три офицера — храбрые мужчины —Ее в машине бросили одну.

Привязанная ниточкой за шею,Она, бежать отчаявшись давно,Смотрела на разбитые траншеи,Дрожа в своем холодном кимоно.

Земли и бревен взорванные глыбы;Кто не был мертв, тот был у нас в плену.В тот день они и женщину могли бы,Как эту куклу, бросить здесь одну…

Когда я вспоминаю пораженье,Всю горечь их отчаянья и страх,Я вижу не воронки в три сажени,Не трупы на дымящихся кострах, —

Я вижу глаз ее косые щелки,Пучок волос, затянутый узлом,Я вижу куклу, на крученом шелкеВисящую за выбитым стеклом.

ТАНК

Вот здесь он шел. Окопов три ряда.Цепь волчьих ям с дубовою щетиной.Вот след, где он попятился, когдаЕму взорвали гусеницы миной.

Но под рукою не было врача,И он привстал, от хромоты страдая,Разбитое железо волоча,На раненую ногу припадая.

Вот здесь он, все ломая, как таран,Кругами полз по собственному следуИ рухнул, обессилевший от ран,Купив пехоте трудную победу.

………………………………………………

Уже к рассвету, в копоти, в пыли,Пришли еще дымящиеся танкиИ сообща решили в глубь землиЗарыть его железные останки.

Он словно не закапывать просил,Еще сквозь сон он видел бой вчерашний,Он упирался, он что было силЕще грозил своей разбитой башней.

Чтоб видно было далеко окрест,Мы холм над ним насыпали могильный,Прибив звезду фанерную на шест —Над полем боя памятник посильный.

Когда бы монумент велели мнеВоздвигнуть всем погибшим здесь, в пустыне,Я б на гранитной тесаной стенеПоставил танк с глазницами пустыми;

Я выкопал его бы, как он есть,В пробоинах, в листах железа рваных, —Невянущая воинская честьЕсть в этих шрамах, в обгорелых ранах.

На постамент взобравшись высоко,Пусть как свидетель подтвердит по праву:Да, нам далась победа нелегко.Да, враг был храбр.Тем больше наша слава.

САМЫЙ ХРАБРЫЙ

Самый храбрый — не тот, кто, безводьем измученный,Мимо нас за водою карабкался днем,И не тот, кто, в боях к равнодушью приученный,Семь ночей продержался под нашим огнем.

Самый храбрый солдат — я узнал его осенью,Когда мы возвращали их пленных домойИ за цепью барханов, за дальнею просиньюВиден был городок с гарнизонной тюрьмой.

Офицерскими долгими взглядами встреченный,Самый, храбрый солдат — здесь нашелся такой,Что печально махнул нам в бою. искалеченной,Нашим лекарем вылеченною рукой.

ТЫЛОВОЙ ГОСПИТАЛЬ

Все лето кровь не сохла на руках.С утра рубили, резали, сшивали.Не сняв сапог, на куцых тюфякахДремали два часа, и то едва ли.

И вдруг пустая тишина палат,Который день на фронте нет ни стычки.Все не решались снять с себя халатИ руки спиртом мыли по привычке.

Потом решились, прицепили вдругВсе лето нам мешавшие наганы.Ходили в степи слушать, как вокругСвистели в желтых травах тарбаганы.

Весь в пене, мотоцикл приткнув к дверям,Штабной связист привез распоряженьеОтбыть на фронт, в поездку, лекарям —Пускай посмотрят на поля сраженья.

Вот и они, те дальние холмы,Где день и ночь дырявили и рвалиВсе, что потом с таким терпеньем мыОбратно, как портные, зашивали.

Как смел он, этот ржавый миномет,С хромою сошкою, чтоб опираться,Нам стоить стольких рваных ран в живот,И стольких жертв, и стольких операций?

Как гальку на прибрежной полосе,К ногам осколки стали прибивает.Как много их! Как страшно, если б все…Но этого, по счастью, не бывает.

Вот здесь в окоп тяжелый залетел,Осколки с треском разошлись кругами,Мы только вынимали их из тел,Мы первый раз их видим под ногами.

Шофер нас вез обратно с ветерком,И все-таки, вся в ранах и увечьях,Степь пахла миром, диким чесноком,Ночным теплом далеких стад овечьих.

«Куда ни глянешь — без призора…»

Куда ни глянешь — без призора,Чуть от дороги шаг ступи,Солончаковые озераКак полотно лежат в степи,

В степной жаре, как будто рядом,Их набеленные холсты.Но ты, семь раз отмерив взглядом,Отрежешь лишних две версты.

Пока до них дойдешь усталыйИ там, где ждал глотка воды,Найдешь соленые кристаллы,Волн затвердевшие ряды.

Но рядом будет так похоже,Что там глубокая вода…Тебе придется лезть из кожи,Чтоб как-нибудь попасть туда.

Ты час пройдешь и два и развеПод вечер, вымокший и злой,В конце концов найдешь над грязьюВоды в два пальца светлый слой.

Кто раз пошел — себя жестокоЛишил покоя на земле,Где все так близко и далеко,Почти как в нашем ремесле.

ОСЕНЬ