Туман над тропами - Алекс Змаев

— Отстань, дура! Светлая моя! Она мое мясо ела! — вздергиваю себя с земли, даже боль куда-то отступила. Гремучка тоже встает и смотрит мне в глаза.

— Я тоже твое мясо ела, — и улыбается.

— Ты… ты тоже моя!

— Ага. Ну-ну. И что ты со мной делать собираешься?

— Натяну-у! Натяну, как… — пытаюсь взять ее за плечи и представить "мешок". Гремучка прижимается ко мне боком и бедром толкает между ног. Я опять скрючиваюсь от боли. А Гремучка с каким-то странным сочувствием смотрит на мои опухшие причиндалы.

— Никого ты сейчас не натянешь. Лучше бы аккуратненько рукой себя разрядил, легче станет, — голос спокойный, низкий и хрипловатый… напряжение этого дня сменяется усталостью, спорить не хочется.

— Что, прямо здесь, что ли? Уйди тогда.

— Зачем? Что я, тебя не видела? Давай лучше придержу, чтобы не упал, или к дереву привалишься? Только дерево не я, оно шершавое.

Гремучка обходит меня сзади и упирается руками в спину.

— Ну, давай…

Тот же спокойный, неторопливый и повелительный голос. Я почему-то слушаюсь. Слегка наваливаюсь спиной на ее руки и берусь за член. Через какое-то время возбуждение нарастает, заглушая боль, я непроизвольно слегка наклоняюсь вперед. Чувствую, что меня придерживают левой рукой за плечо, а правой аккуратно гладят вдоль хребта. Послушно следуя движениям руки, волнами накатывается возбуждение. Я выпрямляюсь и через несколько мгновений со стоном разряжаюсь на ближайший куст. Одновременно с этим Гремучка плотно прижимается к моей спине, просунув свои руки мне подмышки. Я расслабляюсь и почти повисаю на ее руках. Через несколько вдохов шум в ушах проходит, боль между ног тоже становится вполне терпимой. В голове звонко, как в пустом глиняном горшке. Ни мыслей, ни желаний. Гремучка отстраняется от меня, только слегка придерживает за плечо. Проверяет, стою ли на ногах. Я держусь.

— А теперь иди в поселок и ложись спать…

Иду ни на кого не глядя, забираюсь в свой гамак, и засыпаю.

9 день 10 луны 10901 круга от н.м. Марги.

Я проснулась от того, что слегка озябла. Прохладное и ясное утро начала сухого сезона. Вот оно, утро, которое мудренее вечера. Вечерние грустные размышления как будто отдалились, и казалось, что все должно быть ясно и просто.

Однако вчерашний упрек Сучка остается в силе, а мудрых мыслей что-то не прибавляется. Я так и не придумала, как защитить девочек. И самое паршивое: желание их защищать казалось каким-то ненастоящим. Будто я двигалась по накатанной дорожке своего старого мира. "Маленькие девочки", потенциальные "жертвы насилия", на чьей стороне должны быть симпатии, вроде бы очевидно. Но… Память Крадущейся говорит: интересы племени важнее. А с точки зрения этих интересов все получается не так просто…

Парни преданы племени безусловно. Просто потому, что при столкновении с враждебно настроенными соседями их всех вырежут. А вот девушки? Девушки станут женами победителей. И будет у них именно то, о чем мечтали. Если бы все шло своим чередом, их бы обменяли на ближайшем совместном с соседями празднике. А так — просто заберут. Но для них это не имеет значения. Может, и будет жаль братьев, да и то далеко не каждой. Девочкам, значит, выгодно "сдать всех с потрохами". Повезло же нам оказаться на острове: на долбленке сюда не добраться. Я, наверно, могу придумать какое-нибудь подходящее плавсредство… но могу и не придумывать. У береговых племен возможность попасть сюда появится не скоро. Пролив широк, а о том, что мы здесь и живы — никто пока не знает.

Я ссыпалась с гамака (попутно отметив, что это выходит на автопилоте) и принялась бездумно бродить вдоль стен хижины, проводя рукой по сосудам на полочках, самим полочкам, ощупывая пальцами ног камни очага и разглядывая узор веток в плетеной стене. Мне всегда думалось лучше или на ходу, или за рисованием абстрактных узоров на первой подвернувшейся под руку поверхности. С письменными принадлежностями здесь туго, значит, будем гулять.

Итак, стоит задача — сохранить наше племя живым и конкурентоспособным. А для этого надо что? Размножаться и пространство. Если пространства двум десяткам человек на острове более чем достаточно, то с размножением намечаются крупные сложности. И кто бы мог подумать: обычно ситуация как раз обратная.

Да-а, развилочка. Направо пойдешь — коня потеряешь, налево — голову сложишь. Или наоборот? Да разница-то какая? Первый вариант — "робинзонада" и изолированная культура. Получится ли такое вообще? Нас мало, а это значит, родственные браки неизбежны на уровне уже двоюродных. Прямо на самой грани вырождения. Но возможно. В этом случае девушек придется держать в очень жестком подчинении (кому? мне?) и решать за них, кто от кого рожает, а главное, кто от кого не рожает ни при каких обстоятельствах. И чем раньше "раздать" их охотникам, тем проще будет потом. М-да… типичные "грязные политические игры", как говорили в мое время. Даже здесь, в диких лесах.

Вариант второй — ввоз на остров "импортных" женщин, Где их брать? Разведка требуется, походы, начнутся войны "за Прекрасную Елену". Да и опасно… Ребята, конечно, обрадуются сдуру. Но их мало, достаточно один раз попасться и всех перебьют. Если только невесты сами "прибегут". А с чего бы им? И как узнают, что у нас тут трава зеленее и рыба жирнее? А если "туда" подкинуть нашу девушку, и она сделала бы рекламу? Но зачем ей этим заниматься? Непонятно… но что-то в этой мысли есть. А может, просто первый вариант мне уж очень не нравится.

Есть, конечно, и третий вариант — раз их мало, мужчин наших, так пусть их перебьют и женщин "приберут к рукам" победители. Но в этом разе кто я после этого? "-Круглая сирота…" И как потом себя уважать? и останусь ли вообще я в мире живых?

Мысли ходят по кругу, все это я передумала еще вечером. Пора озаботиться завтраком. Вчера перед обрядом мне натащили всякой еды: несколько дынек папайи, горку плодов авокадо. Они живописно громоздились рядом с очагом, не вызывая никакого желания съесть всю эту роскошную экзотику. Да-а. Вот картошечки бы, жареной… И почему я вдруг подумала о ней? Ведь и правда печеной картошкой пахнет. И дымом. Опять Сучок и завтрак почти в постель? Хм-м…

На душе стало приятно и тревожно. Как там говорят англичане: бабочки в животе? Вот-вот, похоже, будто внутри трепещут легкие крылышки. С одной стороны, его забота очень греет, а с другой — сказать-то мне ему нечего.

Выхожу из хижины. Нет, это не Сучок. У костра сидит на корточках девочка (грива волос ниже пояса, перевита цветными веревочками, такая же красота на запястьях и щиколотках) и ворошит угли, подкидывая мелкие картофелины. Услышала меня и обернулась. Память Крадущейся подсказывает имя — Гремучка. Что ей надо? Не покормить же убогую неумеху-шаманку она сюда явилась. Поговорить? Это уже начинает напоминать традицию. Население меня натаскивает на утренние беседы за кофе? Как собаку Павлова, ага. Но что ей все-таки от меня надо? Эх, кофе был бы кстати. А между прочим, тут ведь что-то этакое растет, точно.