Записки пилота. Тетралогия - Алексей Рудаков

  Я перестаю его слушать, так как узнаю Вольдемара. На всякий случай кручу головой, но ни Урфина, ни Йоса или Пуффа рядом не видно.

  - Привет, Вольд! - Кричу ему, размахивая рукой над головой, чтобы привлечь его внимание.

  Стоящие рядом - наверное ученики, начинают недовольно шикать на меня - мол не дело прерывать лекцию Мэтра, но мне на них пофиг.

  - Узнаёшь? Или забыл?

  Вольд поднимает голову и какое-то время смотрит на меня непонимающим взглядом.

  - Эээээ... ты? Здесь? Как? - Но тут же совладает с собой и провозглашает на всю окружающую подиум толпу: - Друзья мои! Велик космос, но он не преграда для истинного творчества и творцов! Давний мой друг и последователь почтил нас свои присутствием!

  Присутствующие поражённо ахают и вокруг меня моментом образовывается пустое пространство - в которое торжественно вступает Вольд, протягивая руки ко мне в красивом приветственном жесте.

  Мы обнимаемся и он шепчет мне на ухо:

  - Чего припёрся?

  Так же тихо отвечаю:

  - По делам, проездом, уже сваливаю.

  Он размыкает объятья и, продолжая удерживать меня вытянутыми руками за плечи, не сводя с меня взгляда, провозглашает:

  - Увы! Муза зовёт моего друга от нас далече. Я буду грустить сегодня, вспоминая....

  Тут он прерывает сам себя вновь обнимая меня.

  - Через месяц приезжай, оторвёмся по полной. Не сейчас.

  Мэтр отталкивает меня и подносит руки к лицу, будто он едва сдерживает рыдания.

  - Увы мне. Горе! Печаль! Уведите меня из обители грусти!

  И более деловым тоном, несколько контрастирующем с предыдущими рыданиями.

  - На сегодня класс закончен. Соберите оплату.

  Пара раскрашенных девиц начинает обходить толпу собирая оплату, а ещё несколько таких же раскрашенных под руки уводят поникшего головой Мэтра куда-то вглубь Жилого обода.

  Фух... - Резко выдыхаю. Ничего себе! Вот это встреча.... Несколько подёргиваний за рукав отвлекают меня от этих мыслей. Поворачиваюсь. За рукав меня держит всё та же разукрашенная девица, что и привела меня сюда.

  - А вы правда знаете Мэтра?

  - Волдем... Вольда? Конечно! Мы с ним в стольких приключениях побывали, столько пережили!

  И - про себя, я ему гаду ту шутку с трупом Пуффа никогда не прощу!

  - Это, наверное, так волнительно было! - Закатывает глаза девица. - В приключениях... а что вы искали?

  - Как что? - Тяну время, пытаясь придумать что либо правдоподобное, ну не рассказывать же ей правду. - Вдохновение искали. И музу - другу нашему. И пути... новые. Творческие.

  - Ах, - вздыхает она. - Это так романтично.... А можно я, - она скромно опускает глазки, - буду вашей музой?

  Вот только этого мне не хватало. Музу Инквизитора я себе представлял несколько иначе - ну там в боевой броне, с огнемётом наперевес. Но не обижать же её.

  - Ты будешь моей музой. Обещаю. - От радости она аж начинает подпрыгивать и хлопать ладошками - недурственное зрелище.

  - Только у меня дела сейчас. Я в этом... в поиске. Творческом. Но я вернусь. Когда-нибудь.

  Она понимающе кивает.

  - Спасибо! Я буду вдохновлять вас на расстоянии! - И сваливает туда же, куда увели Мэтра.

  Фуххх... отбился. Дурдом какой-то. Творческий.

   * * *

  Нормальных художников - тех, которые кисточками по ткани рисуют, я нашёл довольно быстро. Они занимали приличный сектор обода. А вот найти конкретного было сложно. Все у кого я спрашивал про маленьких голландцев презрительно кривили морды, разной степени небритости и критически отзывались обо всех направлениях живописи кроме своего.

  Первыми мне попались импрессионисты, кубисты и примитивисты - из их рядов я спасся бегством, поняв что и мои глаза и психика в опасности. Следующие ряды были заполнены портретистами - тут я задержался, галерея парадных портретов неизвестных личностей в роскошных мундирах и церемониальных робах так и зазывала остановиться и заказать свой портрет. В Инквизиторском плаще, с мечом - и что бы ногой попирать нечто гнусное. На фоне аутодафе, естественно. Уверен - такая бы картина отлично смотрелась в моём кабинете. Потом я, правда, вспомнил, что кабинета у меня нет, а в каюте не так уж и много места. Пришлось отложить эту затею до лучших времён.

  Далее шли ряды баталистов - и вот тут я завис конкретно, медленно переходя от полотна к полотну и любуясь сценами битв как далёкого прошлого так и современности. На одном полотне какой-то мужик в обрывках зелёного мундира, простеганного ватой, швырял связку бутылок с яркими этикетками в ступоходы надвигающейся на него шагающей бронемашины с чёрно-белыми крестами на корпусе. На другом - рыцарь я ярко алых доспехах вонзал штык своего карабина в зелёного и клыкастого гуманоида раза в три больше него самого. Рядом - с борта гигантского вёсельного корабля взмывали в воздух бипланы с красными кругами на бортах. Да - тут было на что посмотреть.

  С трудом оторвался от этих картин и направился дальше - к пейзажистам. Но тут было не так интересно - леса, холмы, горы и снова леса и все вперемешку.

  Наконец я добрался до своей цели - пошли картины с каналами, лодками, сетями. На моё счастье тут художников практически не было. Точнее - был всего один, да и тот дремал в раскладном креслице.

  - Извините, - обратился я к нему. - Это маленькие голландцы?

  И пальцами показываю - каких именно маленьких я ищу.

  - Они самые, - неприветливо буркнул автор. - Интересуетесь?

  - Да, с детства неравнодушен к Бетховену.

  - К кому? - Художник даже соизволил поднять на меня голову.

  - Ну к этим, знаменитым. Хоть и лилипутам. Моцарты там всякие, Рубенсы.

  - К кому? - Он встал, внимательно рассматривая меня. А я что? Обычная средняя школа, не художественная даже. Типовое образование, я что их всех помнить должен что ли? У меня даже рисования не было, мы карабины изучали - мало ли.

  - Уважаемый, - косясь на мою кобуру произнёс художник, что ж они все нервные-то такие. - Вы должно ошиблись....

  - Ни разу, - я прошёлся вдоль ряда картин. Хм, а вот эта вполне закроет дырки на обшивке каюты. А дартс я перевешу.

  - Я, пожалуй, вот эту возьму. - И указал пальцем на полотно, изображавшее нескольких мужиков удящих рыбу с пристани. - Нравится. Любил, знаете ли, рыбу ловить. О! У них и выпить есть - киваю на стоящую рядом с одним из рыбаков початую бутылку. Сколько?

  - Две триста.

  - А без рамки?

  А художник-то напрягся.

  - Без рамки нельзя.

  - Да ладно вам. Я рамку и сам сделаю. Мне только картинку. Сколько?

  - Не продаю без рамки!

  - Ну поймите вы, - начинаю уговаривать его, - мне тащить так неудобно. А без неё - сверну и потом повешу.